Sei orgoglioso di fare l'adulto

e, con quell'arma, ti senti sicuro,

ti hanno detto: "Se impari a sparare,

diventi un uomo più vero e più duro."

Non li badare, bambino soldato,

sanno parlare soltanto di guerra,

non verseranno una goccia di pianto,

quando darai il tuo sangue alla terra.

Prenditi i giorni che il tempo ti lascia,

torna a giocare nel gioco innocente,

cerca due occhi stregati d'amore

ed un sorriso, da chi non vuol niente!

L'arma che impugni, con tanto fervore,

non servirà a cambiare la sorte,

tu sei la vita e la nostra speranza,

loro hanno in cuore soltanto la morte!

 

 

 

Chissà tra Mille Anni,

chi porterà addosso i nostri nomi.

E chi, questi pensieri

e questi sogni.

Se il cielo sarà cielo

e un prato il suo specchio.

Non so se ancora

qualche carta dirà

che ci siam stati, esistiti, amati!

Ma so,

che la più piccola traccia di me,

starà ancora

cercando te!

 

 

 

Scendono lente giù dagli occhi,

ma non chiamarle lacrime...

sono vesti di seta del dolore,

quello che hai dentro

e che non sai cos'è,

né dargli un nome,

quello che solo si fa pianto

quando scrivi

ed a te stesso ti fermi

a chiedere il perché

dell'essere e del fare,

il come e il quando

di cicatrici e rughe

che segnano il tuo tempo,

del rotolare di giorni sempre uguali,

del ritornare di ricordi andati.

Suoni perduti,

pentagrammi vuoti,

melodie di amori non amati:

tutto porta la notte

quando un foglio bianco

solo ti fa da specchio

perché tu possa

far di parole un ghirigoro

e di perle salate una collana

che donino col sonno

la dolce nostalgia,

che restino domani

a parlare di te.

Perle di pianto cadute:

non saprei perché...

no, non chiamarle lacrime...

chiamale... "poesia".

 

 

Là dove mormorano i pioppi

e si disseta il salice,

là dove tornano l'airone

e la garzetta a frenetico corteggio,

là mi appaiono le mondariso

e l'acquaiolo, timido monello,

i piedi in altalena sul ruscello.

Tace la risaia fra le dorate spighe

e l'acqua verde che s'oscura:

non clangore d'armi, non canti,

non risa, non litanie di santi.

Tutto sembra passato

senza traccia lasciare,

solo odo lontano

della trebbiatrice il cigolare.

 

*da: "Appunti di viaggio"

Ferrera Erbognone giugno 2005

 

 

 

 

Non vedo più la tua ombra vicina

la nebbia del tempo, mi nasconde il tuo viso

cercarlo nei brevi ricordi, trascorsi veloci

nascosti da giovani gesti, che sembrano adulti.

 

Ti cerco nel volto di ignote figure

immaginandoti al fianco di coloro che vedo,

penso ad imprese affrontate dal mondo

che osserva gli errori senza correggerli.

 

Ti cerco nei gesti di un vecchio signore

memoria antica di uno sbiadito blasone,

mi manca, ad ammetterlo è dura

una mano che fermi ogni tanto il mio braccio.

 

Ti cerco e non so più dove farlo

per farti vedere come son diventato

il mio mondo, la mia vita,

gli affetti e i tuoi insegnamenti.

 

Quante volte ho giustificato i miei errori

solo perché non riuscito a trovarti

ora che finalmente sei dentro di me

non riesco a smettere di cercarti.

 

 

 

Allora, che facciamo della vita,

la buttiamo, la viviamo?

Dici che respiri.

E basta per essere vivi?

Aprire gli occhi,

muover braccia e gambe,

un po' di fiato dalla bocca,

questo è vita?

E l'amore, la passione, la poesia,

la gioia, il dolore?

Forse imprevisti,

intoppi,

contrattempi?

Allora forse pensi

che unica ragione

sia evitar la morte,

la finale.

Pensi bene.

Ma si può viver da morti.

Allora c'è qualcosa d'altro

da cercare,

desiderare altro desiderio.

Sopravvivere non è l'ideale,

è giorno che ti è tolto

ogni giorno,

non credi?

Sognare, combattere, sperare,

rischiare, anche perdere,

é lotta, ma verità da guadagnare.

Allora puoi decidere di vivere

altezza, larghezza, profondità

di vita.

Non coprirti il viso,

non dire non mi interessa.

Signore, vorrei morir da vivo

e far morir la morte.

 

 

 

Ai piedi di un fosso

scavava un contadino

scolpiva i suoi giorni nella terra,

il cielo era vicino

arsa la ruga in volto

pregava col sudore.

Cantava tirando a terra il gozzo

il pescatore:

come viticci i piedi nudi

lottava col vento e il mare,

issando le reti a bordo

pregava col maestrale.

Scavava i nostri cuori

il tempo

nell'ombra della sera,

sul filo della vita

aspettando un'altra primavera.

Ai piedi di una croce

puliva i suoi peccati

l'uomo

arse le lacrime in volto

nel chiedere perdono;

issando la sua vita a bordo

navigava l'ultimo mare,

andava verso il cielo

lasciandosi cullare;

così in un sol istante

il cuore come l'onda

capì ch'era finito il tempo

in quell'immensità profonda

di tuffarsi nella gioia infinita

che invano aveva cercato

sul filo della vita.

 

 

 

 

Perdonami

se prima di nascere

ti ho raccontato tante favole

sia, ero così felice!

Mi sentivo in piena estate

con te

che vivevi nel mio ventre.

Passeggiando pei viali alberati

fra il pigolar

dei passeri implumi

ti mostravo

un fantomatico castello

immerso in giardini opulenti.

Ti sentivo batter le manine

ora aperte, ora chiuse,

volteggiar

simili a farfalle fra le rose.

E nel mio ventre ondulante

ti nominavo Reggente

dei miei averi, dei miei pensieri.

Respiravamo uniti pelle a pelle,

il sapore dell'estate e delle viole.

Figlio, perdonami

quando scoprirai

una casa angusta

ed un camino spento.

Perdonami

se ti scalderò

ninnandoti sul petto.

Perdonami

se per Infinita Tenerezza

ti ho presentato

un mondo di favole.

Ed ora, mentre urli il tuo primo vagito

non ti ho dato un castello

Figlio mio, ti ho dato la Vita.

 

 

 

Non favellan di vita

le pareti di questa struttura

a dimora de gl'infermi,

e la primavera che valica le finestre dischiuse

non reca conforto alcuno:

questo è un pianeta senza orizzonte.

Vi scorgo volti reclini e vinti,

occhi spenti come lanterne consumate,

corpi mortificati da artigli spietati

di mali tremendi,

la vita che fugge

quale preda inseguita...

E anche il rintocco del pendolo a muro

che osserva avulso

pare dire di tempi scaduti.

Ma Dio... dov'è?

 

 

 

 

 

Albe su albe,

dipinte di rosa

ne va fiero il giorno

d'impeccabile divisa.

Albe nuove, scese

nel mio limbo

per riportarmi alla luce.

Non cerco sveglia che

suoni, né telefono rimesso.

Aspetto, il cigolare di un

carretto e lo spazzino dalla

giacca sbilenca che all'alba

impiastrava novità sui muri.

Lo sparo di un fucile

giù nella valle,

dove all'alba una lepre

aveva perso la corsa

e la lattaia, sonnambula, dai

bidoni lustrati e misurini a

campanacci,

portone a portone divideva la vita.

Le mie albe rivoglio,

dove novelle giovenche

pettinavano la terra

ed io, con la punta

della falce,

disegnavo i miei domani.

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