Le antologie dei concorsi de Il Club degli autori
Antologia del Premio Letterario M° Raffaele Burchi Biblioteca di Tromello 2008
Indice Ida Acerbo Rossi - Vincenzo Argese - Pietro Baccino - Babbocorso - Giuseppina Barzaghi - Elisa Bassi - Giovanni Buccellato - Daniela Ciampali - Sonia Teresa Ciccolini - Stefania Colizzi - Fabio De Mas - Luigi Di Legge - Mauro Domenella - Yuri Fenili - Anna Maria Ferrari - Armando Garbarini - Eleonora Gherardini - Silvia Goi - Carlo Grigioni - Emilia Iannone - Riccardo Landozzi - Manuela Lecis - Claudio Malatini - Marta Marchese - Fulvia Marconi - Roberto Marsiglia - Mauro Montacchiesi - Silvana Montone - Maria Piera Pacione - Gianluca Paladino - Annamaria Pambianchi - Serena Panaro - Calogero Parlapiano - Gaetano Pastorelli - Bernardino Perrone - Augusta Potestà - Rina Ravera - Adriano Scandalitta - Mariannina Sponzilli - Emanuele Tagliafichi - Stefano Tonelli - Petra Trivilino - Lenio Vallati - Giovanni Vanni - Debora Viola - Michela Zanarella - Gino Zanette - Antonio Zannino - Assunta Daniela Zini - Piera Zucchella     Antologia del Premio Letterario Maestro Raffaele Burchi Biblioteca di Tromello 2008 - 14x20,5 - pp. 66 - Euro 18,00 - ISBN 9788860376749	Come avere l'antologia
Presentazione   Ancora una volta la partecipazione entusiasta di molti poeti al nostro concorso, ci ha coinvolti ed emozionati. Con vivo compacimento ed estremo interesse abbiamo piacevolmente letto e commentato rime delicate e commoventi, profonde ed appassionate. Testimonanze queste di un costante interesse verso la poesia in una civiltà moderna dove il culto dell'immagine ha spesso il sopravvento. Questa situazione e il buon livello delle opere presentate hanno reso particolarmente impegnativo il nostro compito.   La Commissione giudicante Premio M° Raffaele Burchi - Biblioteca di Tromello
Albo d'Oro Premio M° Raffaele Burchi Biblioteca di Tromello 2008     Questi i risultati della quinta edizione del Premio di Poesia organizzato dalla Biblioteca Comunale di Tromello (PV) con il patrocinio del Comune di Tromello e con la collaborazione tecnica del Il Club degli autori   La Giuria della Sezione Poesia in lingua italiana composta da: Michela Avanzino, Patrizia Buttino, Mariangela Strozzelli, Antonio Celada, Paolo Verlucca, ha stabilito la seguente graduatoria:   1° classificata Elisa Bassi, Collecchio (PR). 2° classificato Vincenzo Argese, Tromello (PV). 03° classificata "Difficile vivere", Marta Marchese, Bressanone (BZ). 04° class. "La mia patria...", Pietro Baccino, Savona 05° class. "Sorda ascoltatrice", Serena Panaro, Acqui Terme (AL) 06° class. "Nostaglie d'infanzia", Carlo Grigioni, Tromello (PV) 07° class. "Di questa strana vita", Riccardo Landozzi, Siena 08° class. "Gabbiani", Annamaria Pambianchi,Chioggia (VE) 09° class. "Giornata autunnale", Silvana Montone, Acropoli (SA) 10° class. "Scintille", Augusto Potestà, Messina La Giuria della Sezione Poesia in vernacolo della provincia di Pavia composta da:Maria Farina, Giancarlo Bindolini (Assessore alla Cultura del Comune di Tromello), Carlo Alberto Capra, Pierangelo Colombani Marisa Dondi ha così stabilito: 01° classificato vernacolo "Quant a cumanda al cor", Piera Zucchella, Pinarolo Po (PV) La premiazione si è tenuta presso la Sala Nautilus di Tromello (PV) nell'ambito dello spettacolo musicale del 1° maggio 2008.
VINCENZO ARGESE     Sezione in vernacolo pavese   La me Lumlina   Che bela c'lera la me Lumlina quanda sera un fiulin, cun i ogg sarà am ricorda che ad not andiva a ciapà i ran cun la citilena e dal dì andiva a pascà i pas cun i man. A go in ment che andiva par fons in ti vign e cui ogg sarà a sentiva al cantà di usè, sentiva al "melodico verdone", al "variopinto cardellino", al meral e al "minuscolo pettirosso". Che bela c'lera la me Lumlina quand a sera un fiulin, cun i ogg sarà am venan in ment che i marsid i prufumivan ad erba frasca in primavera e ad fen cald in istai. Am ricorda i doss, quarcià ad buscatt ad rubin e quanda a ghiva sed a ghera sempar un bicer a renta un funtanil d'acqua surgiva. A go in men i mundin cun i gamb squarcià in ti riser: i so cant impinivan l'aria d'alegria. Am l'era bella la Lumlina quanda sera un fiò. Adess ca so gnù vegg a von pù ad not a ciapà i ran cul carburo a von pù a tanà parché, i disan che al prugress la fai murì i ran e anca i pes. Adess caso gnu vegg a von pù in ti vign a ciarcà i fons, parché al "verdone" al canta pù al "cardellino" al meral e al "piccolo pettirosso" a ien sparì: i disan che al "progresso" a ia fai tuc murì. Adess che so gnù vegg E senta pù al prufum ad l'erba frasca in primavera e dal "fragrante" tarsò in pina istai, i rusp ian spianà i doss, sa gò sed ghè pù al bicer a renta al funtanil ad surgent. I disan che al prugress l'a fai sparì i doss e i funtanil la fai sparì anca i mundi di casin.       La mia Lomellina (traduzione)   Che bella che era la Lomellina quando ero un ragazzino, con gli occhi chiusi mi ricordo che di notte andavo a prendere le rane con la citilena, (lampada alimentata a carburo per la [pesca notturna) e di giorno andavo a pescare i pesci con le mani. Mi ricordo che andavo per funghi nelle vigne ed a occhi chiusi ascoltavo il canto degli uccelli; ascoltavo il melodico verdone, il variopinto cardellino, il merlo ed il minuscolo pettirosso. Che bella che era la Lomellina quando ero un ragazzino, con gli occhi chiusi mi ricordo che le marcite profumavano di erba fresca in primavera e di caldo fieno in piena estate. Mi ricordo i dossi, coperti da piccoli boschi di rupinie (acacie) e quando avevo sete vi era sempre un bicchiere vicino al fontanile d'acqua sorgiva. Mi ricordo le mondine, con le gambe scoperte nelle risaie, i loro canti riempivano l'aria di allegria. Come era bella la Lomellina Quando era ragazzino. Adesso sono diventato vecchio e non vado più a prendere le rane col carburo non vado più a tanare (catturare i pesci con le mani nelle loro tane) perché dicono che il progresso ha fatto morire le rane ed anche i pesci. Adesso che sono diventato vecchio non vado più nelle vigne a cercare funghi perché il verdone non canta più, il cardellino, il merlo e il piccolo pettirosso sono spariti, dicono che il progresso li ha fatti tutti morire. Adesso che sono diventato vecchio non sento più il profumo dell'erba fresca in primavera e del fragrante fieno in piena estate, le ruspe hanno spianato i dossi così hanno fatto sparire anche i boschi e se ho sete non c'è più il bicchiere vicino al fontanile d'acqua sorgiva. Dicono che il progresso ha fatto sparire i dossi ed i fontanili. Adesso sono diventato vecchio e Il progresso ha fatto sparire anche le mondine dalle cascine.	BABBOCORSO     Stupore d'autunno   Sotto gli archi dell'Hotel de la plage sera cupa d'Ottobre   Pioggia forte, battente portata da raffiche di vento muove passi di danza cola per rivoli confusi si mischia al mare   Rue de la Marine strada che sale leggera luci color di Corsica case vuote sole spente   Del mare solo la voce la pioggia copre tutto riflette l'ocra chiarore di lanterne attonite   L'asfalto mosso disegna percorsi fantastici all'acqua   Non toccate nulla per favore lasciate che ancora un'altra volta la poesia possa compiersi
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STEFANIA COLIZZI     La Goccia   Goccia trasparente d'acqua chiara, limpida, scivola su gote brunite cotte dal sole. Scivola su occhi giovani e su pensieri audaci. Pioggia leggera e poi man mano tenace, pioggia che copre tutti, belli e brutti avvenenti e tristi cappotti sagomati, passi frettolosi o negligenti senza tempo e passanti senza fretta... Pioggia che scorre uguale per tutti e, tutti bagna, poeti, senzapatria, spie del cuore e degli umori... spie del mondo, della vita, invadenti osservatori ed immodesti attori... Goccia, dopo la pioggia... su foglia, discendi, in occhi indiscreti ti perdi, su terre aride ti arrendi, ti sperdi, raccogli i pensieri del mondo, e poi ancora scendi, discendi, ti insinui, pulisci le tracce del giorno e della notte, cancelli i passi frettolosi e lenti, avvolgi in abbracci audaci corpi bagnati tremanti, di belle e procaci passanti. Pioggia del cielo, pioggia di sereno, di mare in burrasca o, di fine stagione. Pioggia dall'odore di terra bagnata, trasparente, chiara, fredda, limpida goccia... Goccia d'acqua sul mio viso bagnato, goccia di pioggia che sa di lacrima di sale...	LUIGI DI LEGGE     Forse   Forse l'amicizia è una rosa semplice te la ritrovi tra le mani così meravigliosamente inutile.     Rozzano   Legioni di uomini perduti nelle strade abbandonate alla notte sotto i portici le ultime luci sulle serrande la faccia di un dio.   Geometriche case torreggianti implorano al cielo nude e modeste. Ferraglie. Riflettono perfette.   Segmenti di tempo sparpagliati ogni uomo, ogni donna li brandeggiano da sprovveduti guerrieri.   Inumana desolazione della mente Il cuore si strugge insopportabile è l'amore che non può amare.   Rozzano è un posto senza senso.   E ci sono i pioppi dietro casa. Alti e frondosi.
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YURI FENILI     Estate Parigina   All'angolo di una strada il suono distrae dai cocci d'urina. V'è un'ombra laggiù che al vento dissuade accortasi appena.   La notte siede - per poco che importi - ai femori adunchi di un uomo qualunque, che veste i miei panni e porta il mio nome, un nome qualunque, che l'alba aggredisce e il vento divora. Ed il sole non osa ancora per poco sciacquare quegli occhi d'ofidi spenti, attenti alla gente e ai baveri lisi e non fosse un cane al suo fianco, nemmeno avrebbe fiato il suo cuore.   Oggi, la dove Parigi mostra il suo petto, ha deciso la notte lasciare un barbone e il pianto di un cane.	ANNA MARIA FERRARI     Piccola tigre   Addio mia piccola tigre argentata dagli occhi smeraldo. La clessidra che segnava il tuo tempo è già vuota mentre al pensiero di te, lacrime di salsedine mi sciolgono il cuore.     Bagliori d'eternità   Nella notte dell'anima, bagliori d'eternità rischiarano il cammino. Fiammelle vibranti indicano l'uscita dal nostro inferno interiore.
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SILVIA GOI       Sezione in vernacolo pavese   I avi   I avi par quel sì queì pusè brusch   i éràn bràv àvi   Ma i àltr' a l'Ustéria dal Canaràs   cul so tòsigh adré   i's tacavan atàch tàch al sucar mustus dal fòn' d'i tàs...   E, ciciàra ciciàra, vula i ur e rèsta l'àvia, cui so du àl sucrént cui samp int' l'aria, ciuca   - un po' da fa spavént     Le api (ma anche: gli avi traduzione)   Gli avi, per quello, sì quelli più bruschi   eran bravi avi   Ma gli altri all'Osteria del Canarazzo   con il loro veleno appresso   si appiccicavano al pastoso zucchero del fondo delle tazze.   E, ciarla ciarla, le ore volano e l'ape resta con le sue due ali inzuccherate a zampe all'aria, ubriaca   - un po' da far spavento.	SILVIA GOI     La sirena   Nelle notti di mareggiata le onde gettano a riva, tra le conchiglie, una giovane sirena, sulla quale i marinai esercitano il loro bisogno di consolazione con incerto effetto. La sirena fa due tiri Alla sigaretta, tenta la fortuna Presso il biliardo dell'osteria locale, lasciando in pegno qualche stella marina e un'oloturia. L'oste le appende a seccare attorno alla stufetta, che accende con le alghe ogni mattina. Raramente accade che dorma sull'assito tra le aragoste e i coralli da smerciare. Si tuffa all'alba. Capita che si trovino attardati, sulla spiaggia, bracciali di frammenti azzurri e chele, vetrini di vecchissime bottiglie, anche tappi rugginosi - persino, a volte, perle scaramazze.
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MARTA MARCHESE     Opera 3a classificata       Difficile vivere   Non c'è carezza che giunga fino all'anima. Tiepido come il palmo di una mano il viso di un bambino che ti lava il vetro. Ma tu non vedi il tremore della sua paura. Per lui ogni ruga un istante che non tornerà, la nuvola di un volto lontano. Un sorriso può accarezzargli l'anima.	MAURO MONTACCHIESI     Una liturgia mistagogica   Nel mio labirinto di specchi si rifrange il glissando di una cetra orfica! La mia scettica acatalessia non mi comporta, invero, di comprendere se sia lo stesso, mitico aedo Orfeo, col suo plettro, a blandirne le corde! E laggiù, in quel mio diorama, in quella mia grande tela di scene dipinte, dove giochi di luce tutto fanno sembrare reale, ma dove tutto è una Fata Morgana, laggiù, nei penetrali, nei plessi più reconditi del mio labirinto, avverto, senza vedere, una liturgia mistagogica che mi centripeta, che mi coopta, ma che poi mi centrifuga verso l'ascetica anagogia, verso la catarsi dell'anima, unici egressi dalla reclusione della materia!     Un sofocleo atelantropo*   Tra utopia e chimera, tento un'endoscopia del mio labirinto e lì mi vedo come una stella nana, compagni di viaggio di una stella che non ha mai brillato! E lì mi vedo come la deflagrazione Di un Big Bang che non si è mai espanso! Sentimenti, pensieri, volontà: sono elementi alieni al mio labirinto, forse mai geneticamente immanenti! E lì mi vedo, come Kirk, il Comandante di un'Enterprise mai costruita, che naviga, senza navigare, in un cosmo mai generato, che naviga, senza navigare, nelle psichedelie di un metempirico quid, che ha fatto di me un sofocleo atelantropo!           * atel = imperfetto antropo = uomo uomo imperfetto
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GIANLUCA PALADINO     Il senso...   La candela è fatta per accendersi e poi spegnersi. A lei tocca dare la luce, a noi non sprecare la cera.     E ora lasciatemi morire   E ora lasciatemi morire nell'oceano di persone che io chiamo solitudine; poiché non so vivere in compagnia, poiché non riesco a vivere da solo. I miei sbagli torturano il mio spirito, la colpa trafigge il mio animo, e assieme dolgono il mio corpo. E il cuore batte, e il cuore piange. Dal cuore nascono le mie lacrime. E il corpo non conta lo puoi mortificare ma il dolore sarà una piuma, goccia nel mare. E così, lentamente, voglio addormentarmi dimenticato. Piango.	GAETANO PASTORELLI     Immutabile   Strano pensare che il vecchio che un giorno mi sostituirà sarò comunque io.   I capelli e la barba bianca, la schiena curva saranno sfondo di qualcosa di immutato: l'anima. Immortale e tremendamente bella l'anima.   I pensieri e i sentimenti non cambieranno ogni cosa verrà concepita ancora da me. E quando un giorno mi guarderò allo specchio, non vedrò un vecchio, oserò cercare più a fondo ed allora troverò la mia anima, ancora giovane ancora quella. Arcobaleno   Dove te ne stai? Nascosto dal mondo. In silenzio ad aspettare. Lontano dagli occhi tristi della gente. Che imperterrita aspetta il tuo ritorno, il ritorno della gioia. La tristezza mista felicità che t'accompagna. Gli occhi sbarrati a chi è dato vederti. Eppure, da gioiello prezioso appari raramente. Forse vuoi lasciare noi, nel dubbio della tua scomparsa.
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PETRA TRIVILINO     Il Cavallo   Un lampo, e l'energia si è scatenata nel vento ed ha infuocato tutto quello che era nei suoi occhi. Un lamento nel felino e nel cuore, un ridere di rabbia e l'agonia nella terra che aspetta di vibrare. Salto deciso contro quel muro e folle il mio occhio contro il suo. Ho visto una scintilla. Si piegava e scattava via. Un livore contro il mondo e mai il teschio di un animale vivo, di quattro capelli nel vento di dna diverso. Lasciatemi passare. Lasciatemi andare, come un vecchio che rivuole la sua giovinezza. Lasciatemi spaccare le gambe. È l'ultimo raggio prima dell'esplosione finale.	GIOVANNI VANNI     Passeggiata   Nel giaciglio di nebbia dorme la brughiera della valle verde. Connessione di nuvole spolvera i fianchi alla periferia e chiude gli occhi alla decadenza.   Una nota di concerto accompagna il piacere del vento.     Crepuscolo   Porta il vento d'idillio oltre confine   solitudine.   Muove l'estasi la luce che muore.   Nel buio del giorno respiro di brezza saluta l'abbraccio di stelle.     Una visita   Torno stasera senza di me senza lamenti nello spazio presente a rivedere   cose dimenticate.
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DEBORA VIOLA           Sogni di carta   Voglio sognare, per avere lo specchio dei miei pensieri.   Raccogliere e declinare ogni sogno in un'anfora per scegliere e sciogliere la luce, di riflesso.   Ora si può sognare di vivere la notte dei ricordi ed immaginare il suo viso negli occhi, ancora una volta di carta.   La luce degli occhi marrone brilla acuta, dà fiducia. Rassicura, e vibra nell'aria, come il trofeo di questa stanza levata in alto, ed è puro, lo sguardo, tocca il viso scolpito, pare quasi dal Canova.	ANTONIO ZANNINO       La casa abbandonata   C'è una casa al crocevia, è una casa diroccata, non si sa più di chi sia, una volta era isolata. Era forse d'un pastore, un soldato, un contadino; era circa a un paio d'ore il villaggio più vicino. C'era poca, poca gente, anche lupi nei dintorni da mangiare quasi niente. Ma passavano bei giorni sia d'estate che d'inverno, tra cicale e tante rane e sembrava tutto eterno; da lontano le campane. C'era il grillo saltatore, l'usignolo canterino, se passava un oratore lo invitavano al camino. Ora è lì, messa in risalto tra le case popolari, tutta immersa nell'asfalto. Sembra quasi che separi tra moderno e mondo antico, che racconti la sua storia, io non so perché lo dico a chi ha perso la memoria. Chi la guarda un po' distratto, c'è chi sbuffa, chi commenta, chi di corsa come un matto. Lei... chissà se si lamenta! con quell'edera attaccata... È una casa al crocevia. Chiusa dentro, desolata, c'è qualcosa... c'è qualcuno... c'è la sua... malinconia!
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