Introduzione

 

Sangue e ideale . Carne dolente o spirito immortale? Che dire di un genio poetico che s'accende nel chiuso di una piccola stanza e vola, bucando le mura, più alto che mai, più invincibile che mai, oltre gli involucri, nel silenzio e al di là del silenzio?

Anna è una Poetessa; gli accadimenti delle stagioni dell'anima sono la Musa, triste a volte, e per questo ancora più legata ai giorni della vita, quella vita che è un sottile filo fra terra e cielo, facile da recidere, difficile a scorgersi, eppure c'è, e ci tiene in comunione con l'universo, con le piccole stelle che brillano fredde, lontano, e ardono dentro di noi.

Anna è coraggiosa. L'immobilità forzata non l'ha vinta. Lotta. E il suo grido di libertà si è fatto Verbo poetico, forma e contenuto, uniti come una rosa alle sue spine: se ti chini a coglierne la fragranza, forse stillerà una goccia di sangue...

 

Non è facile collocare l'arte di Anna. Essa ha il marchio dell'unicità, la ricchezza di una miniera a lei sola nota per la capacità di estrarne le pietre preziose che si fanno parole, versi, sentimenti, idee, concetti ma generosamente offre il dono incommensurabile di sé, per accompagnarla nel suo viaggio verso la luce, insieme.

 

Alberto Figliolia

 

 

E per incanto

 

Mi perdo e mi ritrovo,

mi abbandono risucchiata

in un vortice,

la tua presenza respirata, vicina

diventa via via irraggiungibile.

Attimi infiniti fra il sapere

e il non sapere.

Cosa sta succedendo?

Paura dell'immenso,

mosaici di realtà,

colori intensi sempre più intensi

e poi lievi, tenui,

sembrano sfumare, compongono arcobaleni violenti

e poi ancora pastelli.

Il tuo viso roseo e liscio,

la voglia di stringere il tuo corpo,

ma la pelle si irrigidisce

e nuovi colori sempre più intensi,

violenti, indimenticabili

raggiungono il mio incubo, stringendomi in una morsa.

Ti amo. Sì ti amo.

Non andare via,

ogni dolore scompare

con il tuo colore.

I tuoi occhi si muovono continuamente

e mi guardano,

mi stai ascoltando,

sai chi sono

e conosci la mia paura.

Quanto ti amo piccolo

respiro conosciuto da sempre!

Amato solo ora.

E per incanto nulla

mi fa paura con te.

 

Sotto la pergola

 

Quando tornerò, fingerai di dormire

sotto la pergola dell'uva asprigna,

come quel giorno, quando

mi sembrasti vecchio d'un tratto!

Piansi all'improvviso,

poi ti chiamai.

Settembre ci lasciava!

C'incamminammo piano sul sentiero.

Avrei voluto chiederti quel giorno:

«Dimmi, dimmi che tu non puoi morire!»

Si avvicinava l'ombra della sera.

Piansero gli anni. Te ne andati solo,

cercando un posto nella tua campagna

sotto la pergola dell'uva asprigna.

Quando tornerò, fingerai di dormire.

Potrò chiamarti e domandarti ancora:

«Dimmi, dimmi che tu non puoi morire!

Dimmi, dimmi che il tempo piange altrove, non qui»

Sotto la pergola, che luce!

È il paradiso a cui tu hai creduto.

 

Strada impolverata

 

Parlano i silenzi del passato

ed i rituali del tempo

quando i pesanti carri

e lo scalpiccìo di zoccoli di cavalli

calpestavano i duri sassi

e rendevano la strada impolverata.

Nello scorrere dell'era

mai alcuna primavera

aveva depositato fili d'erba

o teneri germogli

in quella selvaggia contrada.

Quando il crepuscolo della sera

chiudeva la giornata,

il vento soffiava d'incanto

ed ormeggiava la sua grinta

tra la luce fioca delle stelle,

che incominciavano a brillare

nel sapore notturno

di quella eterna strada,

strada impolverata!

 

Inquietudine

 

Sprofondo ogni giorno a disagio

sul fondo di una poltrona

e perdo il mio tempo

di pigro individuo

senza ascoltare, oltre i muri,

i rumori del mondo.

Qui non ci sono rumori,

né voci sommesse,

né grandi discorsi

e tutto riposa nell'ombra.

Anche il grande scaffale,

che forse era stato trattato a dovere,

è vecchio di più di cent'anni

ed i tarli la fan da padroni,

colui che si prese la briga

di metterlo in sesto

riposa perenne da tempo.

Ed io resto qui, unica voce,

a scrutare negli angoli

le tracce del passato,

trascorro le ore a pensare ai miei crucci

e più penso e più mi logoro

la mente, abbrutisco.

I miei anni più belli se ne vanno

tra quattro scartoffie e un giornale.

Gran bestia che è l'uomo!

E feroce è il pensiero,

ma le belve han pur diritto

di vivere fiere,

concludere i giorni alla macchia

e stendersi al sole.

Ogni giorno mi faccio discorsi,

li preparo al mattino

per essere diversa alla sera,

fissando le case di fronte

così cupe, annerite dal tempo.

 

Gondolieri di fantasia

 

Spalle larghe zebrate di colori

nei campielli alcove a cielo aperto

gondolieri inoperosi

tra riflessi di canali

dai perimetri sempre più chiusi.

Anelano della dorata Venezia

lo splendore di echi prigionieri

nell'implorante geometria

di sommersi cimiteri abbandonati.

Nel pallido tramonto

di un sole contaminato dalla laguna

avvertono la ciclica sofferenza

di orizzonti mistificati.

 

L'inevitabile futuro

 

Frasi ripetitive della vecchiaia,

lontanamente immaginabile.

Sensazioni rubate,

mai capite,

ai tuoi innumerevoli capelli bianchi,

trafiggono ora i miei pensieri

per quell'amaro di solitudine

scorto nella giovane ruga

di un volto incapace

di ascoltare il suo futuro.

 

Adesso tocca a me

 

Sono stata per lunghi anni

prigioniera di tante idee.

Adesso, come un uccello

canterò la mia libertà

in questa seconda età.

Se la memoria

comincia a velarsi

mi abituerò a prendere appunti,

se il passo diviene pesante

mi appoggerò

al mio amico del cuore.

Resterò con le lacrime

di cristallo in mano,

aspettando d'invecchiare.

Signore illuminami la strada

di quest'ultimo meraviglioso

dono di vita.

 

Un pensiero

 

Si perdono i giorni

e i nostri affanni

tra i confini del tempo

inesorabilmente.

Tra insidie e fatiche

di un mondo ostile,

senza amore,

cerco un nesso

con le favole udite da bambina.

E mentre l'Io firma nuovi

spazi e trasforma

un ricordo particolare, una foto

e tra le mani la certezza

del breve tempo che incalza,

tra i visi cari, sorridenti,

mi osservavo tra i miei fantasmi,

un tuffo al cuore,

un dolore profondo trattiene

luci e pensieri,

mentre m'addormento nell'ignoto

vuoto

con le angosce tra grovigli

di immagini senza respiri.

 

Il cuore del poeta

 

Il cuore del poeta

è come i muri della sua casa.

Nelle crepe nascoste, d'estate

scorre un canto di cicale

e l'inverno porta i rosari

di fiocchi di neve,

che chiudono ferite sul tetto

dove non fumano i camini

e la rondine cerca altre grondaie.

Il cuore del poeta

è filo dipanato da matasse

di nuvole chiare

che il vento imbroglia

tra percorsi di sogno.

È bambino inquieto

che ha paura delle fredde

dita del tempo,

invano trattenendo tra le

fragili mani il giorno che tramonta.

Il cuore del poeta

è come i muri della sua casa

a brandelli,

dove ognuno scrosta un pezzo

d'intonaco e tutti versano una

stilla di pianto

sulla polvere arsa da antiche

tramontane.

È terra di nessuno

dove ognuno conficca

i suoi paletti di dolore

e si ritaglia una scheggia

di speranza.

È fiore che tutti sfogliano,

è pinocchio spezzato di bugie

senza peso.

Il cuore del poeta

è come i muri della sua casa,

che la pioggia infradicia

e il sole inaridisce.

Ma la sua pietra d'angolo

resiste

e brilla contro la fioca

luce della luna,

come fiaccola che incendia

la notte della vita,

senza cogliere significati,

solo inventando

eterni brividi d'amore.

 

Il valore della vita

 

Se della vita vuoi il valore vero

a cultura, potere e ricchezza,

bravura, fama e prestigio,

bellezza, onori e gloria

tu scrivi «zero».

Se hai però nel cuore e nella mente

fede e speranza in Dio

senz'odio alcuno

davanti a quegli zeri

scrivi «uno».

Avrai valorizzato quel

che è niente.

 

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