LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

Axel Alessandro Bacci CodicElettrico   La Polena - arti Grafiche F.Frediani - Casella Postale 88- 57100 Livorno http:/www.anzwers.net/trade/polena/bacci2.html

BAR.   Si può morire a vent'anni anche se campi fino a cento.   Siamo stanchi, per niente tranqui già da un po' sottotono…soprattutto sotto, sotto effetto stono lo siamo sempre stati; nei bar gridiamo muti un disagio che sta per diventare emergenza, non siamo morti eppure l'erba cresce anche su di noi, qualcuno suoni l'allarme prima che esploda questa camera a gas al primo che accende una sigaretta!   Dispersi, tra la gente polvere e niente: fumo denso intorno alle luci, l'Estathè in mano che piano piano si consuma con i minuti che passano veloci sugli Swatch colorati, una birra solo per avere uno scontrino per messaggio e una bottiglia per spedirlo, in fondo a destra un cesso alla turca per sognare qualcosa che vola via da un vetro opaco aperto a compasso.   Molti anfibi e Nike seduti e in piedi, in movimento come un onda nel mare o una ola allo stadio con le sigarette sul tavolo e tanti sogni in tasca spiegazzati che non si realizzeranno mai, voli di aeroplani di carta che cadono dalle finestre semiaperte.   Tanti occhi pieni di speranze e interrogativi senza risposta che brillano come catarifrangenti di auto ferme in un parcheggio, simili a miriadi di stelle che appese in cielo oscillano incerte al vento, con lei che guarda e sorride aprendo le porte a nuove fantasie calde e perse, le stesse.   I giorni l'uno dietro l'altro come vengono che strappiamo dal calendario come petali da una margherita, senza sapere dentro ogni nuovo cosa c'è, come i bambini che aprono i Kinder e poi c'è sempre la stessa stronzata di plastica.   Orfani di speranze, prigionieri di un sogno, ostaggi del silenzio che immenso si estende dentro di noi avremo sempre in tasca un sogno o una sigaretta da mandare in fumo con la noia che ci aspetta paziente fuori dal bar per riportarci a casa.       C'ÈRCANDO.   Confonderò le mie lacrime nella pioggia, nasconderò il mio respiro nel vento.   Urlerò con lo sguardo negli occhi degli altri facendo a pezzi ogni muro che divide stanze e distanze.   Fuggirò nel buio in cerca del sole e in ogni suo raggio cercherò la mia ombra.   Quello che voglio e di cui ho bisogno è solo un sogno …anche solo per un secondo.   Le mie idee le puoi leggere sui muri a spray, le mie mille voglie represse se chiudi gli occhi le vedrai impresse in una macchia di luce sui finestrini di un treno che fugge nel silenzio lasciando alle spalle fumo e lacrime.   Ruberò il sole in un giorno di pioggia così che goccia a goccia nessuno se ne accorga.   Salirò fino al cielo con l'ascensore di un solo sogno, sarà un capriccio… sarà solo un bisogno… di cercare qualcosa che c'è.   In quanti letti? troppi sogni non lasciano segni.   Gli anni passano come un vento violento ma sincero e come l'estate lascia solo sabbia che scorre nella clessidra, la chiamano vita! anche se per qualcuno è già finita, la chiamano vita! anche se qualcuno non l'ha capita.   Cercherò chi distinguerà le mie lacrime dalla pioggia e chi troverà il mio respiro nel vento.   Quello che voglio è tutto ciò di cui ho bisogno, voglio un sogno …anche solo per un secondo.   In qualunque giorno, in tutte le mie notti.         FARFALLE.   La porta è chiusa, i want the key! nel corridoio voices...voices...voices...   L'ascensore scende mentre il volume delle casse sale, sta per esplodere il palazzo di cristallo i turn around myself, ma… ghiaccio, solo ice.   Breve il volo di farfalle su una nube di fuoco che diventano polvere portata via dal vento scandendone il tempo…che non c'è più, it's empty.   Sotto questo cielo di piombo via Margutta è solo un ricordo: la gente finisce arrosto, non c'è un rimedio, un diversivo, né un detersivo o un lassativo.   Formiche con l'Invicta sulle spalle fuggono qua e là senza una direzione precisa, come fosse caduta una goccia di pioggia vicino alla minuscola tenebra, proprio sul mucchietto di terra, soldi!   Qual'è il gioco, what's the game?   La luna: argento e bugie.   BOOOOOOOOOOOOOOOOOOMMMMMMMMMMM! Animali, bestie e serpenti fuggono.   (ad un passante) - Scusi... - (non risponde).   Non capisco ma ricordo...   Erano farfalle tanto vicine che credevo ti toccarle come fragole ma adesso sono solo larve incenerite da un sole lontano, need time…ime…me.   Ricordo.       HO PERSO LA MIA OMBRA.   Ho seguito la mia ombra attraverso fiumi in secca e prati bruciati, nel delitto e il suo castigo, attraverso siepi di persone e il loro buio, nel peccato e il suo falso e inutile pentimento.   Ho seguito la mia anima e l'ho trovata incollata ad un muro come un manifesto di pubblicità ma il vento l'ha portata via assieme al sale e la sabbia dell'ultima estate.   Ho davanti una siepe di nebbia ma non bastano gli idranti del vento a disperderla nel tempo, è una sfida senza senso il mio limite è qualche metro più là forse oltre la realtà.   Devo continuare a seguire la mia ombra ma non ho più idee, ormai sono in riserva e cammino sul soffitto capovolto anche se capisco ma non vedo che manca qualcosa che forse non c'è.   Come scompare il sole mi accorgo che ho perso la mia ombra mentre l'onda della notte mi porta via, sono tante ombre unite insieme a chiedere l'impossibile.   Hanno rubato il sole! e insieme la mia, la tua, la sua ombra.       IL TUFFO. (Tutto ciò che voglio).     Voglio fuggire e lasciarmi alle spalle il mondo, le sue false certezze e le scelte obbligate: nel silenzio il deserto intorno a me urlerà al vento il mio nome.   Voglio scalare le montagne della superbia, toccare la fiamma della vita e spegnerla con le mie lacrime.   Voglio arrivare dove si ferma il vento, va a cadere il sole e le strade non hanno nome.   Voglio rompere un illusorio equilibrio e tuffarmi in caduta libera nel vuoto sfidando il vento, tentando di ingannare il tempo che perde significato e si dissolve nel silenzio, osservando la fine che si avvicina velocemente, orfano di pensieri e schiavo della libertà.   Tutto ciò che voglio è la luna nera.     PROTAGONISTI E COMPARSE. (I ribelli).   Giovani per la strada come vetri, la gente ci trapassa non se ne accorge neanche ma se ci sfiora tagliamo come lame, sguardi accesi nella notte pieni di rabbia, tanta è la voglia di libertà e di aprire le porte chiuse dai no, condannati a dare un senso al niente, costruendo un futuro sul sentito dire, inutilmente eroi in un mondo che ci chiede lo scontrino dei sogni.   Venuti al mondo come fantasmi, non ancora grandi in una società che getta i sogni in una discarica abusiva, certi che il futuro sia una fotocopia del presente, consapevoli di nuove crisi esistenziali, gridiamo il nostro silenzio denunciando a piede libero la noia.   Noi cuori in gabbia, anime in trincea, sottoinsiemi della folla, ci confondiamo tra tutte quelle facce senza volto dall'espressione scontata tentando di rubare alla vita quello che troppe volte distratta non ci dà, egoisti di emozioni come un attaccante di calcio ma sempre pronti all'assist.   Siamo quelli che non segneranno mai un goal in tv ma esulteremo ammucchiati sugli spalti, non siamo dei divi del cinema ma comparse della vita, non siamo dei cantanti illuminati dalle luci in un concerto ma nell'ombra, al di là del palco, con un accendino per stella riflettiamo tutto il cielo.   Non siamo angeli ma abbiamo ali per volare sopra la gente che, senza sapere cosa e come, giudica e passa, sopra le loro false convinzioni e le loro ipocrite, fragili, retoriche morali.   Non abbiamo bisogno di profeti né di preti che condannano la contraccezione e nel confessionale perdonano ladri e assassini, né ascolteremo gli altri che tra genitori e professori non fanno che vomitarci parole addosso.   Noi che insieme ci sentiamo forti non strisceremo mai coerenti alle nostre precarie idee, vivendo ogni giorno come fosse il primo, come fosse l'ultimo, l'unico.   Noi che abbiamo sempre ragione e vogliamo tutto subito saremo migliori da domani.   Siamo figli... non importa se delle stelle o di puttana, gocce che formano un vasto mare che si scaglia con le sue onde sugli scogli di una società che a muso duro ci mette al muro e fucila i nostri sogni davanti agli occhi.   Abbiamo bisogno di evadere dal carcere della monotonia, vogliamo rompere le righe e trasgredire sempre in cerca dell'eccesso, magari finendo a vomitare in un cesso, vagabondi della notte.   Il mondo non ci cambierà né ci trasformerà: non giudicateci, amateci.       SABATO Oasi di anarchia cerebrale.   Forse già da adesso senza un domani gridiamo di esistere anche se la gente non se ne accorge e Dio si scorda spesso il nostro nome.   Senza miti né eroi, assumendo sostanze che non sai per fuggire un po' per dimenticare un mondo avido che divora le nostre anime e appiattisce le nostre idee, vivendo un sorso di felicità artificiale lanciati in velocità sui nastri d'asfalto, missili sulla provinciale col cielo orfano di stelle prossimo all'alba imminente finiscono la loro corsa su muri, guard rail o alberi in un intreccio di lamiere incendiate che tagliano le vene ai sogni e colano sangue sul terreno inondato dalla schiuma degli estintori che accoglie il sacrificio e la fuga di ragazzi nati per una sola notte mentre la tv nelle case narra storie di sesso e violenza nei film o telegiornali. Intanto che la realtà strappa la vita dalla pelle lacerata dai rottami divelti di un GT. Suicidi inconsci di una società troppo permissiva che ci prende tutto, anche ciò che non abbiamo, morti che meritano rispetto tra i pianti di un padre e i rimpianti di un se.

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