Autori contemporanei affermati, emergenti ed esordienti
Donato Giaffreda Ha pubblicato il libro
Donato Giaffreda - Amare e ricordare   Collana Le schegge d'oro (i libri dei premi) 12x17 - pp. 40- L. 8.000 - Euro 4,13 ISBN 88-8356-235-6     Questo libro è stato stampato con il contributo de IL CLUB degli autori in quanto l'autore è segnalato nel concorso "J. Prévert 2001" Prefazione Capitolo I Capitolo II
Introduzione La poesia diventa sublimazione dell'Uomo, le parole gli strumenti per eternare i sogni, i viaggi e le fantasie. "L'assalto impetuoso della vita" non spaventa il poeta anzi lo conduce a scandagliare tra gli anfratti della sua esistenza in modo ancor più deciso ed attento. Un invito, denso di emozioni e desiderio d'amare, a non nascondersi, non lasciarsi andare alla deriva ma continuare a lottare per ricevere sempre nuove sensazioni, scavare nel proprio io, nell'anima, nel mondo.   Massimiliano Del Duca
A Gino mio cugino, con una tristezza che non passa...       LA POESIA   Un sasso cade nello stagno: un brulichio, un risveglio, pensieri concentrici partono per l'infinito... La poesia è la voce del tuo io problematico ed emotivo. Essa esprime direttamente, cioè senza mediazioni, ciò che realmente sei. La poesia non riflette il mondo e non lo racconta, ma lo crea. E nel mondo, l'uomo. Chi ha il coraggio di amare la poesia, di leggerla, di scriverla, lascia a casa la vergogna, e con coraggio vive.   Nantes, Febbraio 1997         A volte può ridarmi vita un odore di terra smossa la fragranza umida di una radice un verme che striscia e vive ancora la sua vita tra foglie abbandonate senza più valore. Per il mio respiro il verme vivrà scomponendosi a volte ancora vivrà pallido e riflessivo in un cunicolo senza luce: e tentennando prima, senza consigli, lui saprà scegliere la sua strada.   Pisa, 30/10/74     LA CIVITA   Quando la storia con quattro bombe si è fermata e ha crocifisso i sorrisi e gli amori di queste vecchie case di povera gente. E per la stessa difficoltà che c'era a ricostruire la vita nessuno più ha rimesso in piedi quei muri e i loro antichi balconi nè lastricato quelle strade in discesa su cui nei giorni di pioggia vedi molta acqua molto indurito sudore scivolar via. Passandoci accanto ogni volta che torno al paese mi arresto a fissare quell'immobilità di buchi e di scale rotte e l'innocente infelicità di quattro panni stesi in un cunicolo senza sole che mi guardano rifrangendo ancora immagini di antichi bombardamenti.   Castrovillari, gennaio 1980       Com'eri buffa con quella tua inesauribile allegria e quei tuoi occhietti ridenti, neri e sbarazzini. Eri una bambina felice e quanto felici eravamo noi per la fortuna di poterti guardare. Io ti sentivo scivolare tra le mie dita e tu eri già in quel momento un sogno del nostro passato ed io cosa mai se non un'ombra vissuta mille anni prima. Era come se in te, così piccina, io guardassi la vita che appena appare ed è inghiottita poi, povero istante di luce, dal buco nero del tempo.   Firenze, 7/9/85     COLLODI   L'odore acido dei vini mi dà l'autunno tra le strade del paese nelle erte salite che per scalcinate porte portano al castello e alla piccola chiesa. I mulinelli di vento la polvere in turbini trascinata per strade in discesa mi stringono nelle spalle mi stringono i pensieri. Anche noi, penso, quanto facilmente quanto spesso veniamo trascinati via da vortici di vento. L'ottobre lo ritrovo così nel senso rinato di solitudine che mi attanaglia che mi ricorda il malinteso e rende il cuore bisognoso. È questo forse che dà sete nell'accogliente baccano di una bettola fumosa dove come in un seno caldo mi rifugio per decifrare strani segni in fondo al bicchiere. Sono io quella goccia che scende indecisa fino a perdersi nel fradicio infisso? Penso. Foglie gialle e svilite si perdono nella terra bagnata.   Firenze, 5/11/87   ( A MIO PADRE )     Come se tu fossi già morto da vent'anni come se non fossi più qui come invece sei. Oggi mi fermo un attimo a pensarti. A un padre che non smise mai di camminarmi a fianco che seppe amare i figli oltre misura come io non amo i miei a un padre che voleva guardarmi fin nel più profondo dei miei occhi capendo ogni mio slancio ogni mio timore di bambino ogni generosità propria di quest'età. Un padre che accoglieva con mani di carezza le ansie delle mie sorelle le loro repressioni, ragazze di paese, chiuse nel cerchio stretto della casa fra poche e tristi cose. A un padre che mai sognò di alzare su mia madre su sua moglie mani di violenza ma delicatamente trattandola da donna amandola da sposa. Con la sua vita le dava la sua rosa giorno per giorno con accurati gesti. E lei ringiovaniva bevendosi quel nettare nutrendosi d'amore. Io stesso non conoscevo la tristezza non sentivo mai paura non un incubo né un tremito né un grido nei sonni di ogni notte. A quel padre mi fermo a pensare come a un sogno perduto anche se tu ci sei anche se sei qui e vivi contrario ai versi miei.   Firenze, 28/1/91
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