LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

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Francesco Paolo Visconti è nato a Firenze il 10 maggio 1979. Maturità classica a pieni voti. Studente di Giurisprudenza a tre esami dalla laurea, con tesi in diritto dell'informazione e delle telecomunicazioni. Partecipa con la poesia "Cronache di frontiera" alla VII Edizione Premio Letterario Internazionale "Città di Melegnano 2001". Non ha all'attivo alcuna pubblicazione al presente momento.           Cronache di frontiera   Datemi un foglio di carta immacolata, ch'io riesca a imbrigliare in un tratto d'inchiostro il ricordo che la mente non registra. Mi trovo ad assistere, spettatore in prima linea, al crollo di muri, rimpiazzati da barricate di ostilità innalzate al cielo sull'altare dell'indifferenza. L'ipocrisia è la sola moneta di scambio qui. Proseguo il lavoro che so, scrivo cronache di frontiera di un'umanità che ha segnato il passo, in bilico come un acrobata sul filo tra un forse e un altro forse. La mia penna spuntata non può osare di più;io come un saltimbanco senza pane tra i denti me la rido, pensando magari sia tutta una canzonatura.     Praga   Una nota stirata di violino si leva soffice e melanconica come il pallido fiocco di neve che danza col vento, nella fredda sera di Praga. Un suonatore di strada, gli abiti dimessi la barba incolta, l'ha estratta capace dal suo strumento. Il suonatore di strada ed io abbiamo annodato le nostre vite in un punto, e in quel punto abbiamo condiviso la nostalgia struggente, il misticismo di quella nota che come uno scandaglio penetra gli intimi recessi di due cuori con una sola chiave.     Campanelline   Un tintinnio argentino risuona festoso per l'aria frizzante di Marzo. Con passo energico risalgo la china ghiaiosa per guadagnare la cima del poggio ove la chiesetta si acchioccia. Un ciuffo di campanelline fa capolino, baluginando tra fili d'erba campestre.     Bombe e Salame (scampolo di prosa semiseria)   Piove come dio la manda. Dalla mia postazione, la scrivania in camera da letto, su cui giace negletto un manuale sui fondamenti del diritto delle Comunità Europee, vedo una striscia di cielo grigio e di foglie verdi ormai vizze (siamo a Settembre inoltrato)che bevono grate gli scrosci d'acqua come altrettante gole riarse. Goccioloni tamburellano allegramente sul dorso delle persiane semichiuse, perché ultimamente prediligo la penombra e la luce artificiale soffusa, in quanto mi pare che ricrei una condizione più intima, più meditativa. "Venti di guerra così forti non soffiavano dal secondo conflitto mondiale". Mio padre a tavola ha chiosato in questo modo le notizie del TG della sera. E indubbiamente ha ragione. Il mondo si prepara ad attraversare una stagione difficile, ma il bello è che nessuno sa precisare la portata degli eventi che stanno precipitosamente maturando dietro le quinte. In casa mia c'è il gusto un po' morboso di fare catastrofismi e ipotizzare scenari che in qualche modo conducono sempre al collasso del sistema economico e politico occidentale. Da anni la nostra società registra crescenti tensioni legate alla globalizzazione, alla massiccia esportazione del modello capitalistico in ogni angolo del mondo, ai conflitti ideologici, culturali, sociali, politico economici generati da questo processo di affermazione di un imperialismo materiale senza riscontri nella storia. E puntualmente la mia famiglia si riunisce intorno a un tavolo a mangiucchiare salame e crostini dietetici a larghissima percentuale di acqua oppure lardo di Colonnata e pane integrale, e a dibattere gli eventi e a profilare plausibili vie di fuga, hai visto mai la situazione dovesse precipitare. Poi per solito il nostro pencolante triunvirato prende congedo dalla sala da pranzo e si trasferisce in salotto, dove riannoda la discussione, assecondando il solito gusto indulgente agli scenari più foschi.

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