Rino Passigato - Poesie d'amore   Collana I gigli (poesia) 15x21 - pp. 48 Euro 3,20 - ISBN 88-8356-336-0

Prefazione Poesie

Ogni poeta, così come ogni artista, ha un suo tono, una sua cifra inconfondibile che ci permette di riconoscerlo, di ritrovarlo con la stessa affettuosa complicità con cui si ritrova un vecchio amico. Si tratta di suggestioni più che di dati sensibili: certe atmosfere, il ricorrere di alcune immagini ed espressioni, l'insistere su alcuni temi, che sono poi i moti dell'anima che rendono ogni individuo diverso da un altro. Rino Passigato è, ormai, poeta ben riconoscibile: lo si ritrova con un gesto di familiarità, sollecitati in questo dalla sua scrittura dimessa ma non modesta, sobria ma non povera, dal sapore crepuscolare e dalle cadenze lievemente melodiose, sussurrate ben più che cantate. Una poesia intimista, dunque, molto autobiografica, che però non si risolve esclusivamente nel ripiegamento su se stessi, nel chiuso cerchio della propria personalità. Al contrario. Se il punto di partenza è sempre l'io, l'anima, il punto di arrivo sono sempre le persone, la vita di relazioni, gli altri. Altri con i quali il poeta entra in immediata empatia, cambiando il proprio punto di vista (e chi ha provato a scrivere sa quanto questo esercizio, questo porsi al di fuori di sé, sia ardua impresa) e cogliendo degli altri pensieri e sensazioni, nel tentativo di creare fili, legami, affinità che consentano a ciascuno di sentirsi parte di un tutto. E ciò con una serenità e una saggezza che non possono essere che il frutto di anni passati a vivere per e con gli altri.

Poesie d'amore, dichiara il titolo. E difatti alcune sono dedicate alla donna amata, la compagna di una vita. E sono poesie, di ricordi, di sorrisi, di buffi complimenti, di complici sospiri per le tante ore trascorse insieme: anche a litigare, anche a sopportarsi. Non c'è, qui, l'esaltazione dell'amore ideale, tanto romantico e tanto poco vero; c'è però la vita con tutta la sua solidità, la sua pesantezza, i suoi compromessi; e , anche, con tutta la sua serena dolcezza. Quel potersi guardare negli occhi senza più veli, senza più finzioni, senza cercare di essere diversi da quel che, poco o tanto, si è. C'è la magica parola, segreto di ogni legame (sia esso di amicizia o di amore): accettazione. Ed è per questo che con uno stupore non simulato, con lo stesso candore di un bambino che improvvisamente scopre di aver ricevuto un regalo meraviglioso, il poeta può esclamare "Quanti anni vissuti / insieme! E ricordiamo la spiaggia / e ridiamo... La volta che / perdemmo il controllo del moscone / e cademmo in acqua; la volta / che il vento ti rubò il reggiseno..." Quando ci si guarda indietro, ci si accorge che sono a volte solo poche immagini, pochi momenti a riassumere in sé il significato di una vita, la cifra di un unione. Ci si guarda indietro e si scopre che era già tutto lì, tutto insieme. E poterlo ricordare insieme è una benedizione, come ben sa il poeta.

Ma l'amore non è solo quella per la donna, la moglie, la compagna. L'amore non può avere, per Passigato, significato così nobile ma così circoscritto. L'amore è anche quello degli affetti più cari: la mamma, con il suo profumo di glicine e lilla; la nonna, sempre più curva e roca, che chiede una storia; il nonno con il ton ton della sedia a dondolo che si fa sentire per tutta la casa; il papà che sbatte le scarpe sul tappeto. La famiglia: alcuni magari ci sono ancora, altri non più. Eppure vivono tutti insieme nel ricordo, legati a un profumo, a un rumore, a un piccolo episodio che, se richiamato alla mente, ce li fa tornare qui come se non fosse passato neppure un attimo. Insieme a loro, ai familiari, nelle poesie di Passigato si trovano uomini e donne forse solo di passaggio, come la fanciulla del tram, che però hanno un loro ruolo, un loro posto preciso nella grande piccola sinfonia di un'esistenza. E come contano le persone, contano anche i luoghi: con quanta dolcezza Passigato tratteggia scenari, sfondi, sia interni che esterni: la cucina di casa, la campagna immersa nella nebbia, la scorza di un pioppo, il fragore di un tuono.

Particolari ripresi con una tecnica quasi impressionistica, prima isolati dall'insieme e poi ricondotti al loro posto nella visione d'insieme, in quel quadro di cui si scopre il senso a poco a poco, e forse non si finisce mai: la vita.

 

Bianca Cerulli

 

Poesie

Cos'è l'amore

 

Ho cercato l'amore

nel cipiglio arrabbiato delle nubi,

nel fuoco d'un raggio di sole,

nei prati malati di sterilità.

Al di là delle catene montuose,

dove si alzano i muri freddi

delle grandi città, ho visto farfalle

corteggiare prataioli

variopinti, persone soccorrere

i feriti d'un incidente.

Mai dimenticherò la vecchietta

che teneva alta la testa ad un morente

e lo abbagliava con un biondo sorriso.

Dare senza sperare di avere,

aiutare chi tende la mano,

soccorrere i poveri,

gli ammalati, gli afflitti...

 

 

La nonna

 

Sono passate le stagioni ed io la vedo

spegnersi a poco a poco. Le favole,

diventate monotoni discorsi,

ripetuti... La schiena più rotonda,

la voce sempre più roca, come se

le mancasse il fiato. Sta per ore e ore

seduta nell'entrata ad avvolgere

un gomitolo che le cade

e lei raccoglie chissà quante volte.

Mi chiama per una favola (in realtà

mi vuole vicino). La storia

è sempre la stessa; ne narra un brano.

Non so, se se ne sia accorta. Lei è sempre

più vecchia e tremante

nella voce, nel pettinare.

"Vorrei poter aiutarti, nonna,

darti un po' della mia forza". Lei

non capisce, si crede ancora

giovane, vuol aiutare mamma

nella cena; è la volta che succede

un quarantotto (piatti che cadono,

bicchieri al posto del coltello).

Sei stata ragazza graziosa e forte.

Ora sei debole e smemorata, ogni

giorno diventi più curva e, seduta,

chiamando or questo or quello (in realtà

nessuno ti dà retta), aspetti

e aspetti chissà cosa...

 

 

Sotto il lampione

 

Bagliori di luna

battono sulla finestra,

si spezzano in frazioni di raggi

che rimbalzano sulle fronde dell'acero,

sui muri coperti di buio.

 

Un'ombra compassata silenziosa

passeggia avanti indietro

sotto il lampione.

Attende...

Nessuno arriva.

 

La luna mi fa le boccacce

e sorniona mi sorride.

L'ombra resta sola

assediata

da un silenzio legnoso.

 

Mi muove

un'allampanata curiosità,

un appassito senso di pena.

 

 

La nostra spiaggia

 

Ogni volta ho paura che sia l'ultimo

sogno, che il mio cuore già arido

non ce la faccia a modellarne di nuovi.

E passano i giorni, i mesi

e la compagnia dei sogni segreti,

chiusi in un angolo della memoria,

attende la mano della fortuna.

Ora sono rari e spesso sono

rimbalzi di quelli già vissuti.

Una passeggiata lungo la spiaggia;

un mare azzurro, meraviglioso...

dove anni orsono ci accorgemmo

del nostro amore. Erano lunghe ore

di complimenti e di moine

per piacerti di più. S'aperse il cielo,

il mare s'impennò in alti

cavalloni di gioia. Pochi

s'accorsero della nostra

felicità. Quanti anni vissuti

assieme! Quante gioie e dispiaceri!

Siamo soddisfatti della nostra

unione: ha partorito due cuccioli

meravigliosi.

E ricordiamo la spiaggia

e ridiamo... La volta che

perdemmo il controllo del moscone

e cademmo in acqua; la volta

che il vento ti rubò il reggiseno...

 

 

E noi due

 

Ritornare per brevi istanti

sul luogo del primo incontro.

Il tuo sguardo che timido mi evitava,

mentre cercavo qua e là una lucciola.

Lo smog, i fumi delle ciminiere

avevano fatto un'ecatombe

d'insetti. Ti chiamai per nome,

ti avvicinasti, atteggiando le labbra

ad un breve sorriso. Finalmente

eravamo riusciti ad eludere

gli impegni di lavoro.

Perle di baci,

velluti di carezze,

il cuore in cerca di delicate

effusioni. Eravamo finalmente

soli. Nel prato vicino al paese.

Tu mi stringevi ingenua,

giravi lo sguardo in cerca di falene

in mezzo alle stoppie del frumento,

a quando a quando qualche rosso

papavero, fuggito

alla falciatrice, si nascondeva

vicino, sotto una buca di terra.

E noi due in cerca di perle di luce,

il canto solitario

d'un grillo, il sospiro

d'una libellula tra l'erbe

del prato.

 

 

I colori della laguna

 

Graziosa fanciulla, dal sorriso

fatto di vento mi hai mosso una forte

simpatia; più non so distaccare

lo sguardo dal tuo volto sfuggente

e misterioso. Sei venuta a chiamarmi

che è ora di partire per la strada

ventosa, in mezzo a folle

di veicoli veloci e rumorosi.

Ci saranno i ponti, le fantasie

dei palazzi, che crescono dall'acqua.

Fanciulla, dal fare

misterioso e istintivo,

accompagnami dove vendono

i colori della laguna,

gridi di gabbiani e lo sciacquettio

dei canali al passaggio

d'un vaporetto.

 

Lasceremo un po' del tuo fresco

sorriso, una treccia di voce

e tante lacrime di nostalgia.

Fanciulla, vestita di solitudine

e silenzio, fa che il tuo fascino

non accechi quello della laguna.

 

 

È lungo il tragitto

 

È lungo il tragitto che va alla prima

infanzia; mi ricordo le favole

che mi narravi sotto il bel glicine

ed il sazio aroma del gelsomino.

Allungavi la mano e mi mettevi

il fiore vicino al naso, d'istinto

mi tiravo indietro. Le amiche a volte

tardavano per il caffè. Il marito

forse era geloso. Alla chetichella

giungevano con le nuove del giorno.

"La Marisa ha partorito un bambino,

bello, dicono; ma il padre sostiene

che non è suo. Sfortunata ragazza!"

Incontri con amiche; cavallucci

di pezza che mamma stessa costruiva.

Tonfi per terra, il vestitino bianco

diventava nero e così le mani,

che solerte lei puliva. La mia gioia

di vivere e di crescere. Se ne andò

l'estate di quella prima infanzia,

ci ritrovammo il freddo tra le mani.

Mammina che d'inverno

parlava poco; il glicine, il bel lilla,

erano degli stecchi spogli stantii.

Come vorrei, mamma, che si potesse

ritornare al profumo del glicine

ed ascoltare i tuoi consigli; il breve

saluto al mattino, la compostezza

a tavola...

 

 

Nella vecchia casupola

 

Acquartieriamoci da soli

nella casetta abbandonata

e viviamo dimentichi

delle preoccupazioni,

delle estroverse manate degli inganni.

Attendiamo che arrivi la mandria

che sale alla malga. Passeranno

prima delle luci dell'alba.

La Rossa ci desterà

con i suoi muggiti e suoni

di campanacci. Il buio presto

ci riporterà il sonno.

 

Restiamo in questa vecchia casupola

da pastori a raccogliere raggi

di luna per farli fuggire assieme.

 

 

Vendita al dettaglio

 

Chissà dove va la Lella, la sera,

quando i bambini stanno per finire

di cenare! Sculettante e formosa,

viene avanti spedita.

Non guarda in faccia

nessuno. Mi metto

in prima fila per salutarla.

Lei tira avanti diritta.

Resto senza parole,

avvilito. Mi guardo le mani,

il viso sulla lastra della finestra.

"non sono poi da buttare!".

Lei continua, al primo vicoletto

gira e avanti per strade mute

di traffico, avanti per viuzze,

vicoli e stradine. Tranquilla,

impassibile si apposta

al suo angolo, con la sigaretta

accesa e aspetta... Si ferma

un'auto: "Quanto vuoi?"

Ribrezzo, pena, la voglia

di tirarla fuori dal giro!

"Quanto vuoi?"

Sale sull'auto, si allontana

per pochi minuti e torna

con addosso la puzza rancida

e stantia di quell'uomo.

 

Stanca, umiliata

lascia il vicoletto, spento nel buio,

seminato di carte sporche,

preservativi... Odore di urina.

 

 

Il passaggio per la tua anima

 

Una ragnatela polverosa,

gonfia di mosche chiude il passaggio,

che porta alla tua anima. A destra

ed a sinistra, buio assoluto,

sempre nuove muffe e ragnatele

accecano l'ingresso. Non fuggire.

Perché ti arrocchi in quel tacere

arrabbiato, che porta

all'incomprensione, alla sconfitta?

Insegnami la strada...

Vedrai! Sarà bello aprirsi l'un l'altro,

attestarsi su posizioni di mutua

comprensione. Lascia aperta la strada,

che porta allo scrigno, dove sono

custoditi i tuoi più intimi segreti.

 

 

Accompagnami al lido

 

Accompagnami al lido

dove gli scogli spezzano

le manate delle raffiche.

Accompagnami dove il mare

conversa solitario con le voci

degli aridi arbusti

e le mani delle onde

abbracciano le rocce.

Accompagnami...

Sarò sibilo di vento

che fugge oltre l'orizzonte

treccia di sole che strega

con diafani lucciolii

le crespature turchine

docile alfabeto di parole

che toccano la tua anima,

quando inalberi

la vela dell'indifferenza

e diventi sorda

ai miei vellutati sussurri.