LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA I grandi poeti contemporanei

Giorgio Caproni

Da: Il passaggio d' Enea   I - Didascalia   Fu in una casa rossa: la Casa Cantoniera. Mi ci trovai una sera di tenebra, e pareva scossa la mente da un transitare continuo come il mare.   Sentivo foglie secche, nel buio, scricchiolare. Attraversando le stecche delle persiane, del mare avevano la luminescenza scheletri di luci rare.   Erano lampi erranti d' ammotorati viandanti. frusciavano in me l' idea che fosse il passaggio d' Enea.   II - Versi «A l' accent familier nous devinons le spectre»   La notte quali elastiche automobili vagano nel profondo e con i fari accesi, deragliando sulle mobili curve sterzate a secco, di lunari vampe fanno spettrali le ramaglie e tramano di scheletri di luce i soffitti imbiancati? Fra le maglie fitte d' un dormiveglia che conduce il sangue a sabbie di verdi e fosforiche prosciugazioni, ahi se colpisce l' occhio della mente quel transito, e a teoriche lo spinge dissennate cui il malocchio fa da deus ex machina!...Leggère di metallo e di gas, le vive piume celeri t' aggrediscono - l' acume t' aprono in petto, e il fruscio, delle vele.   T' aprono in petto le folli falene accecate di luce, e nel silenzio mortale delle mobili cantilene soffici delle gomme, entri nel denso fantasma - entri nei lievi stritolii lucidi del ghiaino che gremisce le giunture dell' ossa, e in pigolii minimi penetrando ove finisce sul suo orlo la vita, là Euridice tocchi, cui nebulosa e sfatta casca la palla morta di mano. E si dice il sangue che c' è amore ancora, e schianta inutilmente la tempia, oh le leghe lunghe che ti trascinano - il rumore di tenebra, in cui il battito del cuore ti ferma in petto il fruscio delle streghe!   Ti ferma in petto il richiamo d' Averno che dai banchi di scuola ti sovrasta metallurgico, il senso è in quell' eterno rombo di fibre rotolanti a un' asta assurda di chilometri, sui lidi nubescenti di latte trovi requie nell' assurdo delirio -Trovi i gridi spenti in un' acqua che appanna una quiete senza umano riscontro, ed è nel raggio d' ombra che di qua penetra i pensieri che là prendono corpo, che al paesaggio di siero, lungo i campi dei Cimmeri del tuo occhio disfatto, riconosci il tuo lémure magro (il familiare spettro della tua scienza) nel pulsare di quei pistoni nel fitto dei boschi.   Nel pulsare del sangue del tuo Enea solo nella catastrofe, cui sgalla il piede ossuto la rossa fumea bassa che arrazza il lido. Enea che in spalla un passato che crolla tenta invano di porre in salvo, e al rullo d' un tamburo ch'è uno schianto di mura, per la mano ha ancora così gracile un futuro da non reggersi ritto. Nell' avvampa funebre d' una fuga su una rena che scotta ancora di sangue, che scampo può mai esserti il mare (la falena verde dai fari bianchi) se con lui senti di soprassalto che nel punto d' estrema solitudine, sei giunto più esatto e incerto dei nostri anni bui?   Nel punto in cui, trascinando il fanale rosso del suo calcagno, Enea un pontile cerca che al lancinante occhio via mare possa offrire altro suolo - possa offrire al suo cuore di vedovo (di padre, di figlio - al cuore dell' ottenebrato principe d' Aquitania), oltre le magre torri abolite l' imbarco sperato da chiunque non vuol piegarsi. E, con l' alba già spuntata a cancellare sul soffitto quel transito, non è certo un risveglio la luce che appare timida sulla calce. Il tremolio scialbo del giorno in erba, in cui già un sole che stenta a alzarsi allontana anche in cuore di quei motori il perduto ronzio.     III Epilogo   Sentivo lo scricchiolio, nel buio, delle mie scarpe: sentivo quasi di talpe seppellite un rodio sul volto, ma sentivo già prossimo ventilare anche il respiro del mare.   Era una sera di tenebra, mi pare a Pegli, o a Sestri. Avevo lasciato Genova a piedi, e freschi nel sangue i miei rancori bruciavano, come amori.   M' approssimavo al mare sentendomi annientare dal pigolio delle scarpe: sentendo già di barche al largo un odore di catrame e di notte sciacquante, ma anche sentendo già al sol, rotte, le mie costole, bianche.   Avevo raggiunto la rena, ma senza avere più lena. Forse era il peso nei panni, dell' acqua dei miei anni.

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