LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA I grandi poeti contemporanei

Lino Curci

EPIGRAFE PER UNA GENERAZIONE   Tutto scivola sulla superficie dell'anno, non quel primo passo esitante su un altro mondo, che vedemmo d'estate.   Tutto scivola, è già passato, le guerre e la pace impossibile, i governi della violenza, il fermento e i dolori d'una generazione. Sono stanco di negare me stesso e rifiutare la gioia, anche questo finirà, lo sento, tutto scivola con noi nell'abisso del tempo.   Ma quel nuovo passo sulla scala dell'uomo e quel modo di viverlo e vederlo, che fummo sulla lunga ora di morte se non l'occhio che ha visto il piede che esplora, il principio di un gesto interminabile e l'amore felice di non compiersi.   Il vero amore che sa tornare al silenzio, la vita consapevole di restare sommersa. Fummo gli altri dopo di noi, la parola nel vento; e tre uomini come noi che al ritorno pregavano in locale isolato. Guardateci nel nostro vero volto, noi che fummo il presente e il passato, l'amore e il tempo.       QUANTO PIU' TI AVVICINO   Dimmi perché questo selvaggio amore della vita in fuga, questa rivolta contro il tempo, è un'illusione, è vero, che il tempo sia, ma come incide e sgretola; quest'odio della polvere, la donna amata, polvere, l'intelligenza della mente, polvere; dimmi perché nel bosco questo immenso silenzio, tanto simile all'essere che tu sei, nascosto nella pietra vivente, nel segreto dell'albero; dimmi perché taci, operoso e immobile, in ogni frana; perché la farfalla sul sentiero sarà la polvere che calpesto e perché mi ribello quanto più ti avvicino.       INCONTRO ALL'AEROPORTO   "Come sei ringiovanito, Bill!" La voce allegra su valigie che crollano lungo le guide di metallo, sulla gente in attesa. Rimbalza come una palla sul mattino d'inverno. Un sorriso distratto la raccoglie, compiaciuto di esistere. I tuoi problemi, i tuoi anni incalzanti, Bill. Che fatuità a un crocevia dei fatti irreparabili, che bel mattino indifferente in cui si dissolvono i gruppi, ognuno corre alle uscite verso gli anni e la strada.   Ma per un attimo si è sentita l'importanza di vivere, di vivere e di passare, Bill è sparito con i suoi denti candidi sorridendo nella luce invernale.   Moriamo con efficienza, Bill, alla ribalta degli incontri indifferenti e benevoli dove scattano i flash per i volti del secolo, nella sottile emozione di attendere la voce che chiama il nostro volo.   Quando compriamo giornali senza voglia di leggerli, sospesi tra allarme e abbandono, il tempo è fermo nell'alacrità per una luce verde tra gli aerei che passano.   Il tempo grida dalle sue pause di silenzio in silenzio, da nebbiosi aeroporti dell'interno dove bambini piangono, da radianti aeroporti in riva al mare, folle convergono sulle terrazze a guardare partenze, consumare partenze, sventolano mani e bandiere, che gioia di essere uomini, che festa mobile, che danza esistenziale al crocevia della libertà.   Consumo di speranze aggrappate al timone di coda per ogni rombo che scandisce il tempo. Ma l'assenza del tempo è sempre altrove. Salviamo la persona, Bill, noi società di consumo, noi fruitori, noi morte.   Quante facce vedremo nel cielo giovane. Saremo vivi con le nostre macchine nella simbiosi che rinnova il mondo. Che maturazione per la nostra vita, che bel modo di andarsene fra luci multicolori, con discrezione, Bill, come sparisti verso le uscite nella luce bianca di un mattino d'inverno.       LA CITTÀ' DELL'ORO   Ho sognato, ma esiste, una città su un fiume, verde e lento con motoscafi alla fonda, e una chiesa con vetrate raggianti dipinte da Chagall che parlano inutilmente di resurrezione tra immagini di crolli e cattedrali disfatte, evangelisti e dèmoni. Nessuna risorge, nessuna risorgerà di queste facce spente, maschere grigie nei paesi della pioggia.   Ho sognato, ma esiste, la città dell'oro con le sue grandi banche dai corridoi inaccessibili, gli abitanti hanno il volto duro dei servitori dell'idolo e da ogni parte vengono tributi. Date al dio delle nuove cattedrali, la persuasione striscia dai mezzi pubblici "preferite la nostra Banca, la Banca per tutti". Date al dio delle nuove cattedrali, la bellezza delle guglie e delle ogive è morta, architetture quadrate premono sulla terra, fortezze del potere, casseforti del mondo.   Il fiume pigro tra le sue anse tace e con lui la coscienza. Ma tu, sangue di tante guerre, sale delle lagrime cristallizzato in oro nella città che non conosce guerre da secoli; sudore di tante genti cristallizzato in oro, deposto per sempre nei grandi labirinti; se poteste sciogliervi, scorrere e parlare, una voce si alzerebbe sul silenzio del fiume con il tuono e il tumulto delle rapide, cadrebbe su questi che camminano, sprezzanti sentinelle, ai confronti dell'altrui dolore.   "Guardano il sangue della storia passare con vite divelte come tronchi. Ascoltateci, ascoltatemi, ascoltate il vento. Non conobbero il dolore, il prezzo di essere uomini. Non vedo le loro cicatrici. Nell'unico destino, nel comune pericolo appartati, in silenzio. Ma nessuno può salvarsi solo. Adorano un metallo sui loro altari e camminano nel tempo con facce di schiavi, sebbene assoldino per le fatiche più umili lavoratori stranieri".   Sognando mi scoteva questa voce. Ma è vivo, è vero il ragazzo di Trento che suda sulle strade dipingendo le strisce pedonali del colore dell'oro, con la sua faccia aperta e il nudo ampio torace d'uomo dei monti. È viva, è vera la donna di Brescia che lavora negli ospedali e si lamenta: "siete, ci dicono, come i negri d'America". Basta, gridavo in sogno, impareremo l'importanza dei poveri, sapremo trattenere i nostri figli, e la pace non avrà frontiere. L'oro ritornerà fra i metalli più semplici. E la pace non sarà privilegio Ma un bene comune, indivisibile.   Uomini camminavano sul lungofiume e sui ponti, lo sguardo indifferente e le labbra strette. Mostruose banche proliferanti crescevano chiudendo gli orizzonti, abbattendosi su di me come bunker. Nei sotterranei il sangue e il sudore dei secoli tacevano nell'oro, nel suo colore spento. Me ne sentivo responsabile, smaniando e piangendo. Una strana apocalisse di evangelisti e di santi usciva dalle vetrate con i suoi raggi e le sue rovine, abbandonava la città, lasciando l'estate faticosa e il cielo pallido.       (senza titolo)   Anche per questo ci fu data la terra, per patire il divino dentro di noi. E tutto quel che parla del tempo, il mutamento delle stagioni, l'incontro e la perdita, il volto che si annebbia e la durata della parola, è legge della terra condannata con noi. Passa, giardino dei nostri sogni, balcone sugli astri dove il pensiero naviga i silenzi.       IL TUO VOLTO ASSOLUTO   Ho lasciato il tuo volto a rispecchiarsi nella fanghiglia della sera, impasto di lagrime e di terra. Questa immagine della nostra natura, sulle strade di primo inverno. La tua forma di tempo e di dolore, di terra calpestata. Ma già lievita il tuo volto assoluto dalla povera ingiuria della mota e dei fanali. Lievita e sale al fuoco dei tuoi grandi occhi di donna. Così mi resti, smagrita in quella luce. E la pietà s'inchina alla tua essenza verticale. La vita che ti offende più t'illumina.       QUESTO GRANO DELL'UOMO   Ho imparato negli anni ad amare l'assenza, portatore di creature lontane. Ho spigolato il mio racconto d'anime. Ma è giunta l'ora in cui tutto cestisce e si moltiplica con più dolore, non so se un incontro mi arricchisca o divori. Avrei dovuto difendermi dal tuo dono, ma già cresce più di ogni altra la tua piccola spiga e per te sola pesa questo grano dell'uomo.       LO SPRECO   Tu divisa da me, una e mortale, sfuggi nel tempo al mio amore concreto. La malattia disegna la sua trama, e forse sarà quella la malattia finale. Vedo il termine di questa gara, prego di poterti raggiungere almeno per posare in te, nel grembo che sognai come l'alvo della terra. Non l'amore ti scava, ma un pensiero nudo, di morte, in te si adagia. Penso alla calda collana delle tue braccia, al desiderio immobile caduto nelle sue tempeste. E al modo in cui mi accoglierai, portato a riva come l'albero che il fiume mulina sulla corrente. Fuoco che perdemmo di ore tortuose e vive, ascolta il sangue che disegna il suo cammino sempre più stento, sale fino a te con oscura fatica. Ormai la vita rabbrividisce tutta in questo spreco, si inerpica testarda alla tua immagine.     QUEL SORRISO DI DONNA   Quel sorriso di donna astratto nel ricordo in pura luce, quelle parole: "coraggio, è il momento". Io passavo in barella sul filo di una trama &endash; era un disegno di sofferenza, soffice, - passavo, parte di un tutto, verso la mia prova. Si rischiarò l'ottobre sopra la mia convalescenza. Udivo il cupo acciottolìo delle barelle nei corridoi, gli eserciti dei sofferenti zoppicare uniti, membra di un solo corpo. Ero una parte di quel corpo profondo, anch'io la mia stampella, la mia ferita. Con pensieri puliti come nuvole sul dormiveglia. Al centro di un dolore trionfante, quel sorriso complice, senza volto, nasceva dal mio interno. E non ho mai abbracciato Così compatta, e così monca, la vita.     SANGUE VERDE   Sangue verde sul parabrezza, impronta di vespa o di libellula, attraversata dalle dolci strie di uno stampo simile alla foglia. Unità dei due regni, anche la pianta sente, soffre, è sensibile agli impulsi, al dolore... E chi saprà lo stupore di quel sangue versato sul ritmo della vita-movimento, né vi sarà rimpianto per un sangue così vegetale. Ogni moto ha forse bisogno di una piccola morte naturale. Fu così che danzando nell'estate leggera un'ala veniva a quell'incontro. Un sistema nervoso già compiuto nell'esile psiche; e come dirla rudimentale, se scriveva al sole lievemente la sua perfetta musica. La vita stessa dell'estate che danza, perché doveva venire in quel punto, in quell'attimo? A ferirsi, clorofilla e respiro, sangue e linfa, nella sua fratellanza originale.       CONTROCORRENTE   Non cederò all'invito dell'ironia dissacrante, non cadrò nella nevrosi così vezzeggiata dai critici dove il linguaggio balbetta alla radice semantica, non giocherò col linguaggio, non sporcherò la parola, non sarò di moda. La vita è seria, non giocherò con la vita, con i mali dell'uomo. Resterò come sono e scontento di esserlo, e che altro poteri fare ormai se non restare nella verità portandone gli insulti come un trofeo.

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