LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

Sergio Barbieri poesie dal libro Al Crepuscolo Sergio Barbieri, Al crepuscolo, Montedit (coll. Le schegge d'oro, i libri dei premi), 1996, pp. 64 , Lit. 12.000. ISBN 88-86039-86-7

Come se dormisse   Ogni notte sognava l'isola. Ma poi si risvegliava in una gabbia. E dietro quelle sbarre cercava disperatamente di ricreare il sogno l'isola dove era nato. Ma era inutile e vano illudersi di libertà. Così una mattina lo trovarono morto con ancora il capo sotto l'ala come se dormisse e sognasse l'isola della sua infanzia lontana.   Una traccia rossa   Una traccia rossa. È il tuo fiore nella mia mente.   Un profumo ardente. È la tua gioventù che chiama.   Un corpo appena velato dalla penombra. È la tua offerta di acqua sorgente.   Ed io bevo misticamente ogni stilla. Aspiro ad occhi chiusi il polline ed il nettare della tua giovinezza.   Poi mi abbandono al sogno con un piccolo fiore rosso posato sul guanciale che ricorda la tua infinita lontananza.     Suoni dal passato   Ho riudito rumori suoni del passato. Il tac di due biglie di vetro che si scontravano... Il flebile fruscio di piccoli rettangoli di cartoncino colorato che cadevano un po' testa un po' croce su un asfalto grigio... Le voci nasali degli amici di allora dalla tonalità ancora infantile che giocavano ad essere più grandi e maturi di ora... Il battere ritmico di due zoccoli di legno che scendevano le scale di un sottopassaggio alla passeggiata mare... Un fruscio sulla sabbia di due piccoli piedi inermi che correvano sulla spiaggia...   Ho udito o fors'anche molto ho rivissuto.   Ma il sole negli occhi ed i riccioli biondi sulla fronte non sono più quelli.   E di colpo non si ode che il tum di un vecchio cuore stanco.   Bordighera, 1940   Lo stupore della libertà   Lascio libera la mente.   La sento lieve e distaccata. Ora pare allontanarsi da me. È uscita da questa camera e sale incontro alle nuvole là in alto. Un senso di ebbrezza la coglie e lo stupore della totale libertà. Non sente freddo non sente solitudine. Prova il desiderio di divenire onnipotente e di volare negli infiniti.   Ma come può?   In una stanza al buio sdraiato su un letto un corpo - il suo corpo - da sempre non ha che lei.     I giorni dorati   C'erano giorni dorati in cui l'aquilone rosso veleggiava dolcemente nel cielo come l'alcione bianco dispiegando i suoi anelli di carta su onde tiepide di vento.   E conduceva la mano che tratteneva il filo su sentieri ombrosi e profumati di lavanda sino ad una radura verde dove il sole ingialliva i ricordi.   E questo era ieri. Quanto tu sorridevi ai miei occhi...   Oggi... Oggi l'aquilone ha perso colore e lassù in un cielo grigio piombo pare un fiore appassito di cui tengo stancamente lo stelo.   Vola ondeggiando ai venti del crepuscolo e non trova direzioni ma solo mura impietose di nuvole di pietra che trattengono la sua libera ascesa.   Ed il filo che tengo stretto in mano non è altro che un guinzaglio ai miei sogni di luce.   Bordighera, 1958     Verso il capolinea   Eravamo in tram quella sera d'inverno. Io ti fissavo guardandomi riflesso e oltre il tuo volto apparivano solo nebbia e strade deserte che scorrevano - svanivano senza farsi riconoscere.   Io ti ricordavo con tenerezza infinita. Tu mi guardavi immobile con occhi fissi su un punto lontano nel tempo.   E fu lì che ti persi per sempre. In un tram di una grande città in una sera di nebbia quando capii che i nostri due sguardi non si sarebbero mai più incontrati - riconosciuti.   Ti fissavo mio volto fanciullo. Ma nel riverbero di un vetro appannato ritrovai solo un volto adulto con rughe ed occhi spenti di chi non sa più sognare.   Il profumo della famiglia   I miei primi libri di storia furono orali tramandati a me da voci diverse della mia famiglia.   E parlavano di campi e colline fumanti sottili nebbie visti alle cinque di mattina - di pause sotto il sole ed il frinire delle cicale per mangiare pane e frutta - di stanchi ritorni all'imbrunire con ombre allungate a coprire ed abbracciare il duro lavoro della giornata.   E raccontavano delle sere quiete ed eterne trascorse sull'aia al chiarore delle stelle e della luna e di qualche fiammella di sigaro.   Tutti uniti. Tutti ancora insieme.   La fatica dei vecchi e dei giovani era accatastata lì accanto come fosse fascina pronta per il forno del pane ed anche lei aveva un profumo.   Il profumo della famiglia il profumo dell'eternità   il profumo di Dio.   L'ultima favola   Nel silenzio della notte mi tenevano acceso sul limitare di ogni grotta per riscaldare i corpi indifesi e le speranze paurose per il domani.   Nell'ombra di ogni Tempio mi tenevano acceso per illuminare la strada a qualche divinità sparsa in menti paludate di seta piume e porpora.   Nell'ombra di qualche cantina mi tenevano acceso per fondere piombo e distillare illusioni da strani alambicchi che cercavano sieri immortali o pozioni d'amore.   Nell'ombra sanguigna di molte fornaci mi tenevano acceso per temprare lame brunite per mozzare il destino a molti del gregge.     Nell'ombra tiepida di ogni casolare mi tenevano acceso per riscaldare i giacigli dei loro sogni e delle loro voluttà.   Mi tennero acceso anche per bruciare idee scritte e cremare menti troppo audaci.   Ora mi usano solo per accendere miliardi di sigarette e per scaldare la droga.   Ma io attendo paziente l'ululato dei lupi al limitare delle ultime foreste.   Ora io attendo paziente dinanzi ad una caverna il ritorno dell'Uomo che sapeva dipingere con ocra e porpora la sua e la mia leggenda senza fine.   Ho udito la voce del vento   Ho udito la voce del vento. Ho ascoltato racconti fantastici di luoghi nascosti nel tempo.   Da secoli il vento rincorre e spinge la polvere che l'eternità lascia cadere per seppellire i ricordi di tanti passati.   Il vento - da quando io mi ricordo - alza e sospinge e appiana quella polvere di terra bianca accecante che il sole ha donato ai nostri sentieri ed alle strade della nostra gioventù favolosa.   E restano nel ricordo su iridi stanche segni di ruote di vecchie biciclette orme di zoccoli e di piedi nudi che si perdono ai lati dove cominciano i prati verdi e ombrosi del nostro abbandonarsi nel grembo della natura ancora amica e madre.   Il vento ricorda ancora e mi ripete - nel silenzio che mi avvolge - tutte le frasi e tutte le fantasie di un cuore allora tanto giovane che sapeva solo sognare e vivere di libertà.   Il pulviscolo dorato   Credevo che fossero passati e tramontati gli anni trascorsi a fissare il soffitto per cercare figure visi da sognare tra le ombre e le luci che tagliavano le stanze della mia solitudine.   Eppure sono ancora qui supino con occhi sbarrati a cercare quei volti lontani a scrivere sul grande spazio bianco del soffitto lettere che non spedirò mai.   Il pulviscolo dorato che mi faceva immaginare sognare scolpire nella mente oggetti e sembianze è già disceso da molto e forma la polvere di tempo che copre le mie occhiaie.   Tutto è rimasto come allora. Ma senza sole negli occhi senza gioia nel cuore senza la speranza di apire la porta ed incontrare un futuro già sognato.   Si vive in un mondo grigio e vecchio dove l'odore di polvere è tutto ciò che rimane del pulviscolo dorato e delle nostre immense costruzioni fantastiche di quando un sole quieto e le tiepide lune parevano seguirci ovunque.   Il profumo della nostra gioventù   Di quella sera ricordo solo il tuo profumo il mio profumo.   Era l'essenza della nostra gioventù che fianco a fianco saliva il sentiero di collina e si univa agli aromi ed agli odori della notte.   Non mi ricordo il tuo nome. Ed ora te ne dono uno: «Rosellina» come te fragrante e nascosta una gioia colorata da rubare.   Avevamo le stelle negli occhi e la luna che ci guidava per quel lungo sentiero tra gli ulivi. Io ero io. Tu solo un'ombra profumata che mi seguiva furtiva. Io ero io e sorridevo. Tu avegli gli occhi pieni di bagliori un vestito di cotone forse un nome forse un volto celato dalle ombre e dalle luci della luna.   I miei vent'anni precedevano di poco i tuoi vent'anni e ne aspiravano la grazia.   E quando la luna si nascose dietro la collina io restai io ancora solo ma sorridente a contar le stelle nei tuoi occhi nascosti nell'ombra della notte.   Bordighera, 1952   Ho scolpito il tuo volto   Ieri ho scolpito il tuo volto su marmo bianco nel nero della mente.   Oggi ho graffito il tuo corpo su pietra rossa nell'incandescenza viola del desiderio.   Domani dipingerò i nostri gemiti su semplici sassi grigi di mare.   Poi li scaglierò a saltare le onde azzurre perché sul fondo verde la sabbia li acqueti.   Bordighera, 1956

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