Volo di mezzanotte

 

Gocce di pioggia galleggiano

tra gli spazi del vento insistente,

patine nascoste come ombre di angeli,

eremi silenziosi nel deserto di Giuda,

lasciti ad eterne imprese ci tentano

vicino ad un ricordo distinto e silenzioso

dove ognuno rinuncia al suo premio

guardando sui fogli caduti dal paradiso,

complimenti ed idee tra cielo e terra.

Accanto al proprio cuore c'è chi inoltra messaggi

allucinanti sapienze ed isole improponibili,

chi organizza il circo di storie in bilico su tutto,

chi cambia la gente annunciando un nuovo indirizzo,

ognuno animando spietatamente il proprio tempo

ognuno mischiando quotidianamente le carte sul tavolo

mentre anch'io mi rincorro velocemente

tentando di allontanarmi dalle ore e dalla pietà

attraverso circostanze luci e rintocchi

attraverso una sfera inconsistente e perseverante

attraverso un insistente, allucinato, volo di mezzanotte.

 

Disincanto

 

Hai trascorso notti intere

a lambiccarti il cuore,

a pescare astragali sibillini

nel bussolotto dei pensieri

di chi milita codardo

nei labirinti della convenzione,

e numero qualunque ti pone

fra i suoi discalcoli.

 

Verrà anche per te

il giorno, e sarà tormento

ricambiato, sacramento

d'amore bastardo,

squarcio nel costato

senza bruciore d'aceto,

corona sconsacrata

trapunta di esili spine

disperse a terra

e danzanti nella polvere

dell'arena di Cupido.

 

In cima alla duna

 

Vorrei vivere là, dove la vita

sia solo una questione

di primitiva sopravvivenza.

Dove i miei sensi

possano disperdersi nel nulla,

dove la fame

non venga a confondersi con l'appetito.

Vorrei vivere là, dove conoscere

non sia una questione di culto,

dove l'orizzonte

non venga oltraggiato

dall'abominevole costruzione dell'arrivismo.

Vorrei vivere là, dove i miei passi

conducano nella rena

ad un cammino senza meta,

dove i tetti bruciati

rappresentino occasione

di riscoprire le stelle.

Vorrei vivere là, dove la morte

riviva sua natura

e la vita non rappresenti altro

che un gradevole intermezzo.

Vorrei vivere là...

La comodità del mio velluto esistenziale

m'imprigiona,

rendendo reali

artificiose costruzioni di vacuo valore.

Mio pensiero lacrima

e nient'altro rimane

che ripiegarmi in un angolo di mondo

dove la mia anima possa appartenere

fosse solo per un istante

all'immenso nulla costellato.

 

Freddi, raccolgo i pomeriggi uggiolanti,

Intirizziti si stringono a me.

Rifugio cercano da notti impotenti

Insonni ricettacoli di speranze rivoltose.

Tra le vitree volte d'ocra e di malta lotta

Un lungo respiro che

Questi pomeriggi raggruma nel silenzio della preghiera.

Gelidi sorrisi che si perdono vocianti

In questo angolo d'epoche.

Tra le parole dimenticate e l'amore arido della modernità

Appare un po' estraneo il viso di un uomo inerme

Che quelle parole ha tramandato.

Ha il volto sereno delle fanciulle innamorate dei padri.

Si allontana sotto queste volte austere

Lampi d'ocra si gettano sulle spalle scarne.

Rimango qui mentre il gelo concede pace

All'inquietudine del tempo che scava i corpi uggiolanti

Pomeriggi incerti sotto la ruota ironica della caducità.

 

Tu morte, sei sparita dal buio degli animi

Ti vendi per la giovinezza, le tue danze son proibite

E quel che rimane è l'angoscia di non poterti superare.

La vecchiaia non è più saggezza, soavità

Inconsumabile!

L'uomo dal volto pietoso non l'ascoltano che i morti

Lo vendono e lo usano e le sue parole rimangono mute.

 

Gelidi pomeriggi uggiolate ancora

Perché io mi ricordi della dolcezza della vita

Anche tu Vita canterai il tuo madrigale e dopo un pasto frugale

Ti addormenterai accanto a me.

 

In quel momento quell'uomo tanto sfruttato mi accarezzerà

E io verrò via con te.

 

Il sale dolce della vita

 

Si mantiene al caldo il futuro

in un percorso di spezie profumato

quale alimento arrendevole o duro

a volte con sapor di bruciato;

nel cuore a vapore scottato

una macchia di sangue fluente.

L'odore su un piatto assai elaborato,

e intorno, l'aroma di tutto o di niente.

Nel tiepido ristoro si rifocilla

l'animo che già forma il callo

su carne fresca seppure scondita.

In succo l'amor si distilla.

Si fa polvere di cristallo

il sale dolce della vita.

 

Boulevard Saint-Germain e Chopin nelle orecchie

(Per Diego)

 

Dalle stanche vetrine notturne di un caffè traslucido e grigio,

Chopin nelle orecchie,

lo specchio di pioggia nervosa sulla strada lucidata da mille e più sogni:

e guardavo con l'anima i tuoi occhi assenti,

occhi così furiosi, e fastosi, e tristi, e lontani,

occhi di mille anni prima.

Al tuo solito posto, una sedia verde vuota.

E io, assetata d'inferno, arruffata, malfamata, malnutrita,

col mio vestito sfatto del mese prima, i capelli sugli occhi vuoti,

un pugno di cenere nel cuore.

E nessuno sapeva, mio dio, no,

nessuno sapeva del tuo corpo d'ambra diventato lapide e terra.

E io a chiudere i pugni nell'ombra,

io a rotolarmi nel delirio di un bicchiere all'anice,

io a fissare tutti quei visi pacati e sereni e surreali

che sorseggiavano noia e dolcezza,

e io a chiedermi se mai, in qualche sfolgorante mondo parallelo

avrei potuto rivedere la tua anima anche per un solo attimo di pietà siderale.

Ma a che vale? La morte è stupida.

Mai più il tuo petto, amore, il tuo petto di gigli e tamarindi,

mai più le tue mani, le tue mani fragili, audaci, abbandonate al fato,

mai più il tuo abbraccio, il tuo abbraccio di rose calde, aquiloni e mandorle carnali.

Ma usciva la gente, entrava la gente nel caffè,

cadeva la pioggia impassibile,

Parigi correva allegra euforica esausta,

mentre io,

in silenzio d'ombra e assenzio,

morivo

d'amore

e di te.

 

La casa delle bambole

 

Dipingendo su pareti di cartapesta

I colori delle mie sicurezze

Piantando chiodi nel polistirolo

Delle mie fondamenta

Così aspetto

Che si addormenti il vento

Carta velina

Come un soffio fra le dita

A misura delle stelle

La distanza dai sogni

Una porta di piume

Che lenta e lieve

Nasconde il passato

E lascia il tempo in attesa.

Come un battito d'ali

La paura del dolore

La diffidenza dell'incontrarsi

Così lontani in un vicolo cieco.

 

Cammini

con lacerante indifferenza

su quelle emozioni timide e soffici

che decisi di darti in dono

per ridestare gli annoiati respiri

della tua vita chiamata abitudine.

Con il sorriso beffardo

di chi ai suoi piedi il mondo prostra

svergogni i miei pensieri

agli occhi dell'universo

e ne fai coriandoli

vanamente sparsi

su una distesa di fiori appassiti.

Non posseggo la forza per maledirti

solo il dolore di un'impotenza

che mi divora le viscere

mai riuscirò a impedire alla tua anima

di condurmi come un'auto impazzita,

verso un'eterna, infrangibile abulia.

 

Chiodi e miele

 

Mi piace inventare favole,

ombre di cose passate

scheletri d'eternità

chiodi e miele come in un canto.

 

Le mie favole vivono di notte

hanno occhi di gatto

-che sono i miei occhi

e il pallore della luna

-che è il mio pallore.

Non hanno motivo né respiro

sono solo qualcosa che mi spinge dentro

e stride contro le mie ossa

come un richiamo di vecchie cicale.

 

Così il mio sangue si apre

si fa sonno, sogno

e poi voce

come un canto di chiodi e miele.

Così

gli istanti si espandono

la vita diventa oblio

e io sono solo favola.

 

Anche oggi questo giorno quieto

 

Anche oggi questo giorno quieto

si allarga lento nell'aria che si

ricolora affacciata agli ultimi cancelli

e pagine di foglie a scorgere

labbra accese sul viso costretto

al pungere dell'aria imbalsamata

di settembre: quasi come nel tempo

tenace e antico della noncuranza

dove le sere tremavano su gonne

adolescenti a sorseggiare assorte

quel fresco antico di vespri

e davanzali, le dita strette a un filo

che le tiene e le discosta inermi,

quasi infastidite al secco

crepitare di frasi d'amore

e di sgomento appese al sottile

sguardo riflesso nel respiro

a consumare voglia e tenerezza,

e intanto blu oltremare all'orizzonte.