LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

Gaucho Matrero

Gaucho Matrero, vero nome Eduardo Roberto Lopez, nato il 24 febbraio 1949 a Comodoro Rivadavia, Patagonia Argentina, sposato con due figli, emigrante dal '89, di professione operaio oleodinamico. Non ha pubblicato nessuna opera. È stato folgorato dalla sonorità ed ampiezza dell'italiano. Scrive disordinatamente in spagnolo da quarant'anni ed a stento adesso in italiano. Il suo pallino è la meraviglia ed il mistero dell'universo che si traduce a prendere in mano la penna e scrivere come terapia guaritrice momentanea e che non è altro che godere non pensando alla sua corporeità.

Scoprendo l'italiano   Per me che son forestiero l'italiano è... sono come grilli! che saltellano incorporei irrequieti, maneschi con campanelli alle zampe e dopo, in santa pace osservano incuriositi dall'altra parte, più in là, d'un sottilissimo estratto d'acqua che appena appena li sorregge.   Mi consiglio il mutismo ma...   Vorrei fermarmi senza grafia perché a nulla servono questi segni che mi scoprono nudo, ammutolito brandendomi così secco e inopportuno. Intanto le ore, gli anni fuggono perfettamente registrati in corsivo. Magari sia un linguaggio in estinzione che ne serbe un altro, più chiaro, più intimo perché questo non mi basta, mi tace ed il torrente dell'avvenire asfissia e non ci sarà più tempo la fretta si farà prepotente, avversa e devo registrare il passato, ordinarlo dalla "A", no! più indietro ancora. Sono tanti gli eventi! e certamente spero sia un linguaggio in estinzione e se non cova un altro vorrei che questo balbettare chiamasse al silenzio.   I tempi probabili   Il futuro indicativo fa scattare impreviste difese che azionano, allarmate l'allargamento della gola stringono gangli tessuti e nodi e rimbalzando si riflettono in cima alla calotta e li mettono in moto le galassie a - dimensionale dell'incerto in senso orario e no caotiche. Sarò... Starò... Avrò Invece il presente è un rudere e malconcio ex campione di box già avvilito ed incoerente che ride come un bambino sgranocchiando noccioline e osserva una vecchia scalza e raggrinzita che lo ignora e dedita sempre a sistemare cose sempre quelle sempre ieri.   A mia figlia laureata in?...   Quando ti deposero in questo universo io non sapevo che eri d'alloro così, tanto piccola con gli occhi spalancati e rasa la testolina paffuto mucchietto di gioia che negli anni che ti allevarono sei stata e hai fatto la mia figlia ed oggi me la rendono alta e cocciuta e mora. E ti scorrono e convergono veemenzi e veleni, sangue antica e scordata di "araucanos" pacifici (*) e "gringos" severi ed una grande goccia traboccante di italico linguaggio e adesso quel alloro verde tanto verde che ti circonda è tuo, tutto tuo seppure avrei voluto che soltanto una foglia fosse mia, ma sai figliola tu non sei stata e mai lo sarai il nostro premio. Tu sei l'alloro l'alloro è tuo.   (*) "Araucanos": aborigeni, miei antenati della Patagonia   Siamo fatti dalla stessa materia   Si vaga nell'universo al di fuori, appena appena dell'epiderme trasparente del cristallino stupefatto. Gli ammassi stellari? Le stelle morte e fredde? il buio universale? Mi son noti perché li trascino inquietanti nelle fibre microscopiche della pibede struttura. Vuoti ed astrazioni mentali? I buchi neri che divorano il tempo che pur si curva. E la luce? Ah, la luce, la luce! fatta e fitta in me per dipingere una giornata in buon umore... però ahimè, immane le galassie in agguato son passioni, odii attorcigliate lente inesorabili. Per questo compagna mia sfioro la tua mano e scrivo scrivo scrivo per non andare solo alla deriva come la polvere stellare.

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