LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

Gianna Giovannelli

È nata il 12 luglio 1952 a Prato. Ha conseguito il diploma di scuola magistrale ed ha esercitato tale professione per diversi anni. Predilige la vita tranquilla e contemplativa. Vive nella Valle del Bisenzio con suo marito e sua figlia, circondata dai suoi amatissimi animali, autentica passione che ha fin da quando era bambina.

A me venisti   A me venisti silente come un sogno avvolto dalla luce della luna. Né immagine, né voce avevi nell'istante dell'incontro, ugualmente avvertii la tua presenza. Sospesa a quel filo, rilucente di speranza, alzai lo sguardo in cerca del qualcosa a cui anelavo. Capii, nell'attimo sublime, l'importanza di quell'immobile momento. Fidando nel destino mi resi vulnerabile offrendoti per sempre la mia anima. Notte invernale   Limpida notte invernale, simulacro per venti scabri, che graffianti s'insinuano fra cime puntute di fieri cipressi, ammanti, con gelida carezza, l'oscuro mistero che trasfigura sembianze fraterne di luoghi familiari. Evidenzi, nell'animato silenzio, l'ululato struggente, volto alla luna, d'un lupo solitario, ombra fedele, d'antiche credenze sussurrate da voci irreali. Notte fonda d'abissi inesplorati, smerigli dei monti le guglie fiammeggianti di moniti senza tempo, mai giunti ad orecchie mortali. Austera ti stendi, consacrata sacerdotessa, su altari pagani ed osservi paziente le lente ore passare sino allo spuntare del giorno. Orrore   Orrore, infinito orrore in quegli occhi! Occhi persi nel vuoto d'un insensato vivere. L'ultimo limite d'aberrazione hanno incontrato in quel mattino. E in quegli occhi, anime smarrite, alla mercè di vili dall'odio, dal rancore manovrati, alla vendetta, alla sopraffazione dediti. Quegli occhi angosciati, increduli! Occhi lontani, di bimbi sfruttati, mercificati, annientati con viscido inganno, nell'innocenza dell'età più bella calpestati. Ma ciò alla filosofia del tutto o niente non cale, voltar pagina, come sempre, è d'uopo. L'orrore di quegli occhi dimenticare. Incenso   D'incenso profuma l'aria densa di preghiere inascoltate. Un'umanità in attesa d'un tempo migliore affolla il vivere insensibile al grido di pace che graffia la coscienza del mondo. Arabeschi di sangue solcano sguardi che hanno perso ogni innocenza, stanchi di morti adagiati in fosse anonime scavate nella nuda terra, sì martoriata da profonde ferite, bocche spalancate in squassanti gorgoglii di bruciante impotenza. E negli occhi atterriti di quella madre piegata, costretta a squarciar, con ruvida lama, la gola del figlio "traditore", più niente, solo l'abissale vuoto del nulla più sordido, più vile.

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