LA PIÚ GRANDE
ANTOLOGIA VIRTUALE
DELLA POESIA ITALIANA
Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordientiHome page di Guglielmo Amato
- Comincia a scrivere brani sui banchi delle superiori a sedici anni, forse prendendo spunto dagli studi letterari. Oggi ha trentasei anni, a ventisei si è laureato in Giurisprudenza e lavora... in banca reparto consulenza finanziaria.
- Crede che oggi scrivere sia per lui la dimensione più vera che contrappone, ad una esistenza in ufficio nella quale pur riversando entusiasmo non ritrova certo lo specchio della sua natura.
- La sua produzione è stata per lo più discontinua, alternando periodi di frequenti scritti a pause di silenzio, nelle quali probabilmente si generano le riflessioni per lo scritto del domani.
- Mai concorsi letterari, al di fuori di uno recente a Misterbianco che ha visto un suo scritto piazzarsi al secondo posto con suo grande stupore (era uno sconosciuto in mezzo a tante persone che si conoscevano tra loro, un'associazione culturale).
- Oggi al Club degli autori vuole portare un contributo che è parte vitale della sua persona e di questo è ben lieto.
È stato inserito nell'antologia del Premio Il Club degli autori 2001-2002
- IL RIBELLE
- Vorrei lavare le mie mani
- si che aprino il mio cuore
- e squarciare quel che resta
- di un fottuto mio domani,
- quel martello e il suo rumore
- che m'inchioda nella testa
- dei pezzetti di speranza;
- miei coriandoli di ansia
- messi in fondo la coscienza.
- Testa dura se ne avanza
- per gettarli verso l'ampia
- lotta in pugno, oppure senza
- il coraggio del sudore
- incollarli senza sforzo,
- e morire poi di noia
- nell'inganno nel suo odore;
- vecchio, senza un suo trascorso
- e dei suoi acciacchi solo stuoia...
- In mezzo al fango del mio cielo
- stretto dentro un mare in fiamme
- io. davanti a me che penso
- vedo il mondo allo sfacelo
- e la mia vita come in panne;
- di menzogne ordite contro
- noi che ci sentiamo immuni
- da ogni vizio e dagli imbrogli,
- per campare andando incontro
- alla fine dei costumi
- calpestando anche i germogli.
- Cerco l'acqua per le mani,
- getto pioggia sulle palme
- per lavarmi in mezzo a quelle
- stanche ombre di titani,
- vacue e spente come salme
- con un soffio... del ribelle,
- Piccolo
- poesia del bambino che muore di fame
- Piccole dita..
- protese ad un gioco mai avuto..
- Piccoli occhi..
- ma grandi di fame e speranza..
- Piccola bocca..
- asciutta di crepe e sudore..
- Piccoli piedi..
- distese di piaghe avvizzite..
- Piccole braccia..
- che coprono ossa e dolore..
- Piccolo cuore..
- incapace di scuotere il mondo..
- Piccola vita..
- ed è inutile che sia già finita.
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Ins. 01-09-2001 - Ult. agg. luglio 2002