Autori contemporanei affermati, emergenti ed esordienti
Silvana Sarotti Ha pubblicato il libro
Silvana Sarotti - Lo specchio di Cenerentola           Collana Le schegge d'oro (i libri dei premi) 12x17 - pp. 32 - Euro 4,20 - ISBN 88-8356-632-7 Pubblicazione realizzata con il contributo de IL CLUB degli autori in quanto l'autrice è classificata nel concorso letterario "Il Giro d'Italia delle Poesie in cornice" 2000    Prefazione Poesie
Prefazione Volteggia da sempre per tutti una domanda: cosa ci si aspetta dalla poesia? Le risposte possono essere ovviamente difformi e infinite, nel tempo e nella storia. La domanda in questa occasione è semmai che cosa spinge questa autrice, Silvana Sarotti, alla poesia, genere tanto praticato, quanto poco seguito, e cosa si attende dal suo lettore? Ma subito sappiamo dai suoi versi: "tutt'al più scriviamo / ma di passato" o "le parole che aspetto da sempre". Semplicemente scrive parole dunque, "di passato" o "che aspetto", generate da una pulsione rivoltata indietro al vissuto, ma tutte in attesa del futuro: "... nel trasparente domani / l'umore del mattino / ridesterà sapori...", e ancora "Ti inchiodi al mito del futuro..." Nelle sue poesie ansia per il passato e attesa per le magie possibili del tempo che verrà si legano, s'intrecciano, palpitano nella parola, che si fa verso, armonia, immagine cadenzata. Ne nasce una materia suadente, dove si confondono e oscillano ora in un senso, ora in quello contrario, inconsueti lampi conoscitivi, aspirazioni dell'anima, tensioni sensuali segretamente nascoste negli interstizi della coscienza, che finalmente si proiettano sulla pagina bianca. E nitidi oggetti lontani nella memoria, "lucide mele campagnole", "le usate vesti", "le querce della tua infanzia", subito sono confusi e risucchiati dal fluire di un destino incerto, "blasfemo", ma neppure doloroso. Solo, a volte illeggibile, oppure enigmatico, al più necessario, come per i "castagni spogli", a percepire "la nostra cosciente imperfezione". Neanche il mare sul quale figge la nostra mente per addormentarci, è sufficiente a salvarci, perché "l'onda mente / e baratta insulsi oggetti scaraventati." Forse "la grotta di Merlino" potrebbe porsi come rifugio sicuro. Ma ormai inesorabilmente siamo costretti a incontri "da estranei / in camere d'albergo...". E l'infanzia è lontana. Irrimediabilmente. E con lei le sue fantastiche e improbabili certezze. E il futuro, il futuro potrà resuscitarle? I versi dell'autrice s'inarcano in questa ricerca, ma l'approdo è illusione, sogno, "... confuso dopo." Ecco la risposta alla domanda posta in apertura. Per Silvana Sarotti la poesia non è altro che ansia di conoscenza, inevitabilmente dagli esiti vaghi, incerti e tremuli, eppure necessari e vitali, racchiusi in grumi di parole, che diventano abbozzi di armonie, semplici, perché esiste in lei la malinconica consapevolezza che versi e armonie certi e complessi sono persi, forse per sempre. Conoscere per sé e per il lettore dunque. Il prima e il dopo. È questa la tensione. È questo lo scrivere versi. Perché la grana della realtà sta poi in quelle fotografie "il cui senso ci acquieta". Le scatta solo la notte, "confidente", unico tempo in cui vivono, in "ogni lucida tristezza", brevi le ali del poeta.   Sergio Anelli   "...i suoi accenti sono nitidi, il decoro del verso propone anche soluzioni originali..." Maurizio Cucchi Sifasera, Specchio della Stampa, 26/2/2000
Lo specchio di Cenerentola CASTAGNI SPOGLI     Beati gli ingenui abeti, serenamente sempreverdi! Ma noi castagni spogli e dolenti i contorti rami al cielo leviamo nel limpido inverno e maturiamo orgogliosi la nostra cosciente imperfezione recitandola contro il mondo. SCIALBO SAPORE     Il sole ha lo scialbo sapore di uno spicchio secco di mandarino, questa pace nel cielo senza suoni e senza ali è più snervante e irreale di un'ardente interminabile guerra, e i corvi dimentichi dell'arte del volo posano sgraziate immagini sui profili dei tetti. Sorpassare la temporanea ineluttabile quiete con il vitale augurio dell'arcobaleno. Per un po' sospesa esperto saltimbanco sull'arco colorato della vita di nuovo oserò gettarmi, per paura. Del vuoto LA NOTTE SCATTA FOTOGRAFIE     Ci illude la sera d'estate silenziosamente indivisi a effimero riscatto dei consueti stridenti contrasti. Sintesi perfette nelle danze ignare delle lucciole buio e luce, vagabondaggi notturni intorno alle cortecce strette con abbandono al tronco.   Pini marittimi contro il cielo nero di seppia e argento chiaro a chiazze   La notte scatta fotografie il cui senso acquieta confidente ogni lucida tristezza. Ma io so, anche se tu non vuoi pensarlo, che già nel trasparente domani l'umore del mattino ridesterà sapori di mai risolti contrari vitali. PECCATO     Peccato spendere solo parzialmente la vita in ossequio all'acceso prete assetato delle turgide mele d'Eva ma renitente usando una tenda illusionista stagliarsi dietro inquietamente immobile. Meglio scaraventare nel gruppo non errore di percorso o spina scollegata ma respiro spontaneamente attore un pensiero arrogante libero pericoloso, e naturalmente uscire da soli smontarsi nelle tue mani cerebrali rinascita karmica depurato dono omaggio alla semplicità maschile. ALLO SPECCHIO DI CENERENTOLA     Camminare tutta la notte fra le querce della tua infanzia scrivere i miei versi più belli pensarli per te.   Ma il tempo non sa leggere.   Anche questa volta l'amabile buio, fantasioso di bellezza inesistente, ha dovuto cedere con l'arrivo implacabile dell'alba allo specchio di Cenerentola. INVECE     Sarebbe stato bello invece di incontrarci da estranei in camere d'albergo o dentro auto in prestito scavarci a poco a poco la grotta di Merlino nel cuore di complici foreste e invece di consumarci rapidamente sotto un temporale non atteso, divorando un frutto non ancora abbastanza succoso indugiare crudeli aspettando che il desiderio salisse dolce come l'acqua di giugno al primo bagno e solo poi allo spezzarsi dell'arco tumultuoso di parole e feroce di gesti.   LE PIÙ BELLE POESIE     Le più belle poesie si scrivono a mani nude e su stracci di carta perché Dio ci ha reincarnati per purificarci ma poche sole discendenze non sono state sufficienti. È così crudele a volte rileggersi come un occhio di luce in soffitta prosciugare le righe dai sentimenti dispersi gettarli sul leggio e giocarli ai dadi lanciarli sui carri a carnevale. Ho cancellato dal cellulare tutti i numeri sconosciuti. Lasciatemi almeno piangere da sola se non riesco a dire, le più belle poesie non le chiosa nessuno. LA LETTERA CHE TI SCRISSI     Troppe volte abbiamo fatto le valigie senza partire. Incitati dal buio della notte studiavamo il percorso e le parole da dire al capotreno ma la mattina poi era così freddo e improvvisamente non si trovava l'abito adatto. Le rondini intanto raggiungevano i paesi caldi. Che dolore, accorgersi di essere vissuti solo nella fantasia e aver amato senza parole Voglio spedirti, caro, la lettera che ti scrissi quella notte di San Lorenzo - se ritroverò il tuo indirizzo - FATO BLASFEMO     E ascolti sospeso il passo fermo di chi ancora intreccia la vita al Suo volere. Fato blasfemo. Ma Lui pura essenza muta di fronte al dolore concede l'arbitrio della ribellione alle consuete ineluttabili vicende. Intestini e cervelli corrosi nessun computer per sostituirli le solite storie incise sulla pelle sempre qualcosa di inespresso ansimiamo vivendo e bambini morti bambini morti. E Lui scarnificato allora da tutte queste volte se ne fece carico per sempre ed ora pacificato amando ci guarda.   LE PAROLE CHE ASPETTO DA SEMPRE     Ho indossato il mio abito più bello ti ho accarezzato ridendo per sedurre il tuo cuore e farmi amare per una volta nella mia vita più di ogni altra cosa. Ma sono ripartita anche questa volta senza sentire da te le parole che aspetto da sempre non andare via.
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