LA PIÚ GRANDE
ANTOLOGIA VIRTUALE
DELLA POESIA ITALIANA
Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti
- Gianni Burroni - Pensieri vacui di una stagione lunga un giorno
- Collana Le schegge d'oro (i libri dei premi)
- 14x20,5 - pp. 38 - Euro 5,50
- ISBN 978-88-6037-6862
In copertina:- fotografia di Gianni Burroni
Presentazione - "L'imperfezione sarà sempre sua anima gemella..."
- Ed il poeta osserva. Cerca di capire le emozioni della gente. Si erge su piedistalli di cristallo. Si pavoneggia.
- La sua poesia sarebbe niente senza platea, ma allo stesso tempo nella sua intima e più recondita genesi risulterebbe priva di alcuna critica, priva di paura.
- In un giorno però nasce, improvvisa, l'esigenza di rendersi viva.
- Così è stato per me. Come una folgorazione, una stagione di "Pensieri sconnessi vacui e dissestati" del mio tormentato modo di vivere.
- Una stagione di amori, delusioni, dolori e passioni, che mi ha trapassato senza che io me ne rendessi conto, privandomi di una cognizione temporale persistente.
- Osservare.
- Vivere e scrivere senza decidere.
- Poi una lacrima...
Pensieri vacui di una stagione lunga un giorno
- La lacrima
- Mille Poesie.
- Una sola lacrima che fluisce,
- lieve lungo il viso
- e ricolma di speranza,
- di rabbia, di rancore,
- di passione ed abbondanza.
- Di ardore.
- Avvolta nella nebbia ed invisibile,
- si mimetizza
- e scorre nella strada buia.
- Una lacrima una sola
- coraggiosa e paziente,
- vanamente ricerca un Paradiso terrestre.
- Non si accorge...
- Si strazia e si appropria della vita,
- con irruenza travolge emozioni e desideri.
- E non si accorge...
- Del cuore ribelle malato e passionario
- che freme e gronda come in un sudario.
- Non si accorge...
- Degli occhi affascinati
- dagli istinti della vita,
- dell'odore del sentore
- di speranza infinita.
- Non si accorge del frastuono,
- se ne frega del decoro.
- Riverbera in lontananza,
- come un tuono.
- Luccica specchiandosi in un lampo,
- come l'oro.
- E non si accorge...
- Non si accorge...
- Ma tutto quello che cerca...
- L'ha già trovato.
- In un giorno una stagione intera.
- E quest'insensata voglia di scrivere.
- Il desiderio del poeta
- Lussuoso il vezzo del poeta.
- Delle parole fa uso innalzandosi alla gloria,
- dà sfoggio di vanità e racconta la sua storia,
- canti, gioie, frustrazioni e noie
- nella solitudine il poeta gioisce e si commuove.
- Pretenzioso il vanto del poeta.
- Si atteggia a supremo pensatore dell'essenza,
- nel narcisismo declama la sua fastosa presenza,
- dei suoi pensieri crea una virtù,
- alza gli occhi al cielo e scrive un verso in più.
- Fantastica l'abilità del poeta.
- Scrive poesie senza avere una meta,
- non si pone obbiettivi e scorre sulla seta,
- amante della vita e del piacere carnale,
- si finge solitario eremita celestiale.
- Contraddittorio il fascino del poeta.
- Può sembrare presuntuoso, ozioso, scandaloso,
- o amante delle feste e nel cuore fantasioso,
- può sembrare solitario, scorbutico, irritante,
- o più semplicemente il perfetto amante.
- Le donne dolci ne adorano la sensibilità,
- per quelle più acerbe non ha virilità.
- Meravigliosa l'arte del poeta.
- Il sogno scorre come il pennello sulla tela,
- ogni rima ha un suo tono e crea l'atmosfera,
- vaga la mente ed immagina la scena,
- la perfezione è ambita come assurda chimera.
- Improbo il desiderio del poeta.
- Non potrà mai esistere la poesia più bella,
- l'imperfezione sarà sempre sua anima gemella.
- Il visionario
- Cerca l'ispirazione nel fondo della bottiglia,
- la follia esplode in un battito di ciglia,
- il visionario sgrana gli occhi nel vento
- e la sua lacrima ignora la preghiera del momento.
- Soffia gelido l'impeto dentro la spirale,
- il pensiero è ibernato da un morbo che l'assale,
- la fantasia è una farfalla che non può volare,
- il vortice di pazzia non si riesce a colorare,
- la visione non appare, la ragione permane,
- la ragione fa ammorbare, ha sembianze disumane.
- Il casolare dimesso ed abbandonato
- si trova nella collina lungo un prato sconfinato,
- il visionario osserva dentro la bottiglia:
- vede lacrime di donna in un battito di ciglia.
- Danza forte fantasia e disegna tra i filari
- chicchi d'uva, vino rosso e canti di giullari,
- l'allegria ormai risiede dentro ad un bicchiere
- la farfalla si sprigiona e gorgheggia tra le fiere.
- La donna triste si abbandona dentro la bottiglia,
- la lacrima svanisce in tutto questo parapiglia,
- gli sbalzi della mente sono troppo umorali,
- la bottiglia si sgretola con un battito d'ali.
- Il poeta post-moderno
- Il poeta post-moderno beve whisky e fuma narghilè.
- Si abbatte alla ricerca dell'essenza più reale,
- ambisce al vuoto come meta della riflessione universale.
- Niente turba i suoi pensieri in assenza di gravità,
- niente è più indecente della sobrietà.
- Disprezza la vita ed i suoi moralismi,
- odia gli esibizionismi,
- detesta l'ipocrisia e l'indifferenza,
- odia chi non si schiera ed invoca clemenza.
- Aspira alla ribellione,
- ma è la prima vittima di un sistema che disprezza l'amore.
- Non esiste tempo per salvare la sensibilità,
- in poche parole il poeta fa prosperare la beltà...
- Poi fuma, beve ed ignora,
- aspetta l'alba come sintomo di gioia
- mentre in realtà decade sulla propria gloria.
- Al risveglio un velo bianco gli riserverà la noia.
- Il poeta post-moderno ha chiuso gli occhi ed ignora.
- Il visionario dimesso
- Pensa che sia tutto qua e non ha più voglia di sognare.
- Il visionario ha imparato a guardare la realtà,
- si sentiva bello ed affascinante nel suo incerto mondo
- [surreale,
- ora si sente indifeso e non sa cosa pensare.
- Per un attimo riflette sulla saggezza,
- sul divino, l'aulico e l'umana bellezza,
- poi sconfina verso le problematiche sociali,
- sui poveri, sui ricchi e sui politici maiali.
- Pensa all'amore, pensa all'amicizia,
- paragona sorridendo caos e pigrizia.
- Il visionario dimesso non sa ancora ciò che vuole,
- assapora la realtà e tutto quello che si muove,
- critica l'effimero pur facendone parte,
- compra vestiti fuori moda,
- prova a comportarsi ad arte.
- Strana la realtà nell'immensa sobrietà,
- tutti sembrano sicuri di ciò che li aspetterà,
- senza tanti problemi e senza fantasia
- tutti lavorano aspettando che arrivi il messia.
- Il visionario ormai dimesso osserva ed ignora,
- ormai sta perdendo la via della gloria.
- Le porte sono pronte per essere aperte,
- le nostre percezioni potrebbero essere molto più vaste,
- non si tratta di assumere strane sostanze,
- si tratta solo di rifiutare la divisione in caste.
- Di fronte a un foglio bianco siamo tutti uguali,
- ai nostri pensieri dobbiam donare le ali.
- Il visionario ha bisogno dei nostri desideri.
- Il vero artista
- Affabile l'animo dell'artista,
- si destreggia tra gli altri per piacere a se stesso,
- ogni tanto siede ed appare dimesso,
- pensieroso invece crea il suo pensiero,
- il suo quadro, la canzone, la poesia,
- la scultura, la sua arte, la fantasia.
- Il consenso diventa il suo più grande ossesso,
- a lui piace piacere e deve farlo per forza,
- talvolta si fa plagiare, talvolta sta male,
- talvolta si esprime in modo celestiale.
- Senti Dio dell'arte com'è splendida la voce,
- suadente ci invita al banchetto del piacere,
- sta succedendo il miracolo più grande,
- stanno per essere abbattute le assurde chimere.
- I sogni deliranti degli artisti più pazzi
- si tramutano in mattoni per fastosi palazzi.
- È una pioggia di colori,
- l'artista dimora adesso tra i bagliori,
- la morte gli ha donato vita infinita,
- giusta ricompensa di una vita da eremita.
- Da povero folle a Dio,
- l'ipocrisia non farà mai parte del tuo IO.
- Tu e solo tu sei il vero artista.
- Il tempo
- I colori colano partendo dalla cima del dipinto,
- qualcuno sta piangendo: il tempo,
- si è mosso e l'immagine sta sbiadendo.
- Il cielo rosa arancio del tramonto
- è solo un bellissimo ricordo,
- nell'infinito mare sovrastante navigavano nuvole
- a trasportare le menti in viaggi meravigliosi,
- dolci amanti si lasciavano andare a gesti sensuali.
- Adesso nella fragile notte
- la luna è uno spicchio di limone, acido,
- il cane abbandonato ulula versi al cielo
- poi geme ed ansima
- e riprende un incerto cammino.
- Il vagabondo ubriaco sta delirando
- ed elenca farfugliando nomi di famigliari ormai dispersi.
- I colori si sono mischiati a terra come spruzzi di vernice,
- il caos regna e sovrasta i sensi,
- un vortice di facce prende forma.
- La festa notturna è iniziata,
- i colori nella discoteca
- sono coriandoli che cascano dall'alto,
- vivaci elettrizzano stimolando frenetici impulsi
- che si rispecchiano in balli eclettici ed animaleschi.
- La mente scorda.
- L'alba è arrivata con la sua lieve luce
- ed i colori sono sbiaditi,
- sopraggiunge la stanchezza e la musica è finita.
- Il dipinto ormai è bianco
- e le lacrime cascate a terra si asciugano,
- spazzate via da una nottata coloreranno un altro quadro.
- Qualcuno ha pianto: è stato il tempo.
- Con leggerezza
- Verso la leggerezza,
- l'ignoto presagio armonizza una sensazione sublime,
- il corpo si esprime in movimenti eleganti,
- un sorriso raggiante appare,
- scompare,
- seduce l'anima.
- Il vento soffia nelle membra,
- senza affanno il respiro sembra emozionarsi,
- una sensazione piacevole sembra far perdere il fiato.
- Ad occhi chiusi,
- il velo magenta del vestito da sera
- oscilla all'orizzonte sul tramonto,
- la splendida donna ha camminato portando via il giorno,
- graziosamente ci ha affascinato...
- E noi veneriamo e stiamo a guardare.
- Leggerezza,
- perpetua col suo moto soave,
- come la foglia cade dall'albero,
- con movimenti oscillatori trasportata dal vento,
- come il respiro profondo della sera,
- dell'emozione infantile del tramonto.
- Sontuose divengono le immagini,
- trasognato l'esploratore
- dimora disteso su campi di fieno,
- le nuvole sono magiche,
- disegnano alberi gustosi,
- e i frutti prelibati della poesia
- si possono cogliere in sottili giochi di trasparenze.
- Con leggerezza la nuvola spira,
- poi si ricompone e disegna l'alcova.
- Muore la ragione in un solo istante,
- quieto il pensiero fluisce al cervello,
- come un massaggio,
- lieta sensazione di serenità.
- Lontano dagli agognati scompigli della vita.
- Riflessione,
- assenza della voglia di deflagrazione,
- con leggerezza l'occhio brama ed ammira la bellezza...
- E tutto entusiasma come la prima scoperta,
- la più nuova scoperta...
- Con leggerezza.
- I veri angeli
- Esperienze furiose in un regno sovrastante
- che tutti ritengono inesistente.
- I demoni luccicanti emanano il loro bagliore rosso,
- si contorcono e si mischiano in strani intrecci
- che distorcono colori fantastici.
- Soffrono intrappolati nella loro cattiveria
- e si mordono le teste,
- con le mani si afferrano gli organi vitali,
- se li straziano e piangono e provano dolore,
- muoiono e si rigenerano più cattivi e più forti,
- combattono senza pietà e si scherniscono a vicenda.
- Contenti nel dolore
- palpitano i loro cuori straziati
- privi di pudore,
- senza vergogna si mostrano
- di fronte ad un pubblico di angeli
- corrotto e ben ammaestrato.
- Scene nauseabonde
- di battaglie, di esseri dannati
- appagano questi meravigliosi angeli
- che privi del peccato si sentono inconclusi.
- Angeli ipocriti che aprono ali incantevoli
- e si alzano nel loro volo verso il cielo
- mostrandosi belli per quello che non sono.
- La falsità collega il loro mondo
- con quello dello straziato diavolo moribondo.
- Comuni esseri mortali impotenti inorridiscono
- e disprezzano questa assurda novella,
- tra i filari d'uva corrono e sbraitano
- quando arriva il periodo della vendemmia,
- imprecando e ridendo raccolgono i grappoli
- dai quali nasce il buon vino
- ignari del fantasioso regno divino.
- Ogni tanto si ubriacano bevendo
- e rimangono nell'inedia a riposare
- o si mettono contenti a festeggiare.
- Stanno bene all'aria aperta ed hanno raggiunto la pace,
- sono i veri angeli di questo mondo rapace.
Festa del paese- C'è da bere, da cantare e da fumare,
- c'è grande frastuono dentro le persiane,
- le amiche si sollazzano lasciandosi amare,
- il vedovo se ne frega e sta con le puttane.
- La festa del paese non delude nessuno,
- l'ubriaco con il fiasco urina contro il muro,
- nell'angolo di piazza è pronto il raduno,
- i bicchieri dei potenti sono colmi di cianuro.
- Gli artisti di strada manifestano folclore,
- gli spettatori bivaccano e li stanno a guardare,
- il casottino dei dolci emana buon odore,
- i bambini più ghiotti stanno sempre a mangiare.
- Ognuno fa ciò che vuole sotto le persiane,
- i casinisti sotto le porte stanno ad urlare,
- gli amanti indispettiti si mettono a bofonchiare,
- i ragazzetti arrapati guardan sotto le sottane.
- Il via vai delle comparse rallegra la mia mente,
- osservare il fermento fa passare lo sgomento,
- la buriana di paese mi risulta divertente,
- parlo, bevo e sono allegro, ben lontano dal tormento.
- Giudice di vita tu sei ipocrita e fetente,
- se ci guardi un po' schifito puoi marcire col potente,
- nella gabbia del paese mangerai con i maiali
- e umiliazione ancor più grande avrai nudi i genitali.
- Come noi, peggio di noi come mamma ti ha creato,
- di vergogna morirai senza soldi e senza letto,
- dormirai con quelle bestie che tanto hai maledetto,
- capirai la sfortuna del barbone malandato.
- Fremono impazienti gli abitanti del paese,
- aspettano decisioni senza molte pretese,
- un po' di soldi tanto amore ed un boccale di vino,
- campare con ironia sbeffeggiando il divino.
- La festa del paese è solo un vecchio pretesto,
- una serata in allegria e sembra tutto meno mesto,
- il domani porterà a un improbabile risveglio,
- distesi nel prato staranno tutti mentre veglio.
- Proteggo i vostri pensieri vaneggianti sognatori,
- voglio starmene lontano dalla stanza degli orrori,
- senza assurde preghiere assaporo buoni odori,
- sono i vostri profumi in attesa dei bagliori.
- Tutto sembra melodia e canta,
- alla festa del paese c'è la mano santa.
- Se desideri acquistare questo libro e non lo trovi nella tua libreria puoi ordinarlo direttamente alla casa editrice.
- Versa l'importo del prezzo di copertina sul Conto Corrente postale 22218200 intestato a "Montedit - Cas. Post. 61 - 20077 MELEGNANO (MI)". Indica nome dell'autore e titolo del libro nella "causale del versamento" e inviaci la richiesta al fax 029835214. Oppure spedisci assegno non trasferibile allo stesso indirizzo, indicando sempre la causale di versamento.
Si raccomanda di scrivere chiaramente in stampatello nome e indirizzo.- L'importo del prezzo di copertina comprende le spese di spedizione.
- Per spedizione contrassegno aggravio di Euro 3,65 per spese postali.
- Per ordini superiori agli Euro 25,90 sconto del 20%.
PER COMUNICARE CON L'AUTORE mandare msg a clubaut@club.it Se l'autore ha una casella Email gliela inoltreremo. Se non ha la casella email te lo comunicheremo e se vuoi potrai spedirgli una lettera indirizzata a «Il Club degli autori, Cas. Post. 68, 20077 MELEGNANO (MI)» contenente una busta con indicato il nome dell'autore con il quale vuoi comunicare e due francobolli per spedizione Prioritaria. Noi scriveremo l'indirizzo e provvederemo a inoltrarla.
- Non chiederci indirizzi dei soci: per disposizione di legge non possiamo darli.
- ©2008 Il club degli autori, Gianni Burroni
Per comunicare con il Club degli autori: info@club.itSe hai un inedito da pubblicare rivolgiti con fiducia a Montedit
IL SERVER PIÚ UTILE PER POETI E SCRITTORI ESORDIENTI ED EMERGENTIHome club | Bandi concorsi (elenco dei mesi) | I Concorsi del Club | Risultati di concorsi |Poeti e scrittori (elenco generale degli autori presenti sul web) | Consigli editoriali | Indice server | Antologia dei Poeti contemporanei | Scrittori | Racconti | p club | Photo Club | InternetBookShop |
Ins. 22-12-2008