LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA I grandi poeti contemporanei

Franco Fortini

Da Una volta per sempre, poesie 1938-1973   Foglio di via   Dunque nulla di nuovo da questa altezza Dove ancora un poco senza guardare si parla E nei capelli il vento cala la sera.   Dunque nessun cammino per discendere Se non questo del nord dove il sole non tocca E sono d'acqua i rami degli alberi.   Dunque fra poco senza parole la bocca. E questa sera saremo in fondo alla valle Dove le feste han spento tutte le lampade.   Dove una folla tace e gli amici non riconoscono.     Canto degli ultimi partigiani   Sulla spalletta del ponte Le teste degli impiccati Nell'acqua della fonte La bava degli impiccati.   Sul lastrico del mercato Le unghie dei fucilati Sull'erba secca del prato I denti dei fucilati.   Mordere l'aria mordere i sassi La nostra carne non è più d'uomini Mordere l'aria mordere i sassi Il nostro cuore non è più d'uomini.   Ma noi s'è letta negli occhi dei morti E sulla terra faremo libertà Ma l'hanno stretta i pungi dei morti La giustizia che si farà.     Traducendo Brecht   Un grande temporale per tutto il pomeriggio si è attorcigliato sui tetti prima di rompere in lampi, acqua. Fissavo versi di cemento e di vetro dov'erano grida e piaghe murate e membra anche di me, cui sopravvivo. Con cautela, guardando ora i tegoli battagliati ora la pagina secca, ascoltavo morire la parola d'un poeta o mutarsi in altra, non per noi più, voce. Gli oppressi sono oppressi e tranquilli, gli oppressori tranquilli parlano nei telefoni, l'odio è cortese, io stesso credo di non sapere più di chi è la colpa.   Scrivi mi dico, odia chi con dolcezza guida al niente gli uomini e le donne che con te si accompagnano e credono di non sapere. Fra quelli dei nemici scrivi anche il tuo nome. Il temporale è sparito con enfasi. La natura per imitare le battaglie è troppo debole. La poesia non muta nulla. Nulla è sicuro, ma scrivi.     La partenza   Ti riconosco, antico morso, ritornerai tante volte e poi l'ultima.   Ho raccolto il mio fascio di fogli, preparata la cartella con gli appunti, ricordato chi non sono, chi sono, lo schema del lavoro che non farò. Ho salutato mia moglie che ora respira nel sonno sempre la vita passata, il dolore che appena le ho assopito con imperfetta, di sé pietosa, atterrita tenerezza. Ho scritto alcune lettere ad amici che non mi perdonano e che non perdono. E ora sul punto di dormire un dolore terribile mi morde come mille anni fa quando ero bambino e lo chiamavo Iddio, e Iddio è questo ago del mondo in me.   Fra poco, quando dai cortili l'aria fuma ancora di notte e sulla città la brezza capovolge i platani, scenderò per la via verso la stazione dove escono gli operai. Contro il loro fiume triste, di petti vivo, attraverso la mobile speranza che si ignora e resiste, andrò verso il mio treno.     Dopo una strage da Lu Hsun   Le notti lunghe di primavera le passo ormai con moglie e figlio. Fragili alle tempie i capelli. Vedo in sogno imprecise lacrime di una madre. Sulle mura hanno mutato le grandi bandiere imperiali. Vite di amici diventano spettri, non resisto a vederle. In ira contro siepi di spade cerco una piccola poesia. Non lamentarsi. Chino il capo. Non si può scrivere più. Come acqua la luna illumina la mia veste oscura.     Il seme   Caduti i cartocci giù le foglie luccicano come piccioni della magnolia altissima. Sotto i cedri dove la luce del pomeriggio è fitta vedo l'erba crudele acida profonda e l'interrogazione ritorna ai colpi di vento si curva si divide ritorna ma dicono i merli di no camminando o fermi.   Mio padre s'inteneriva sulla propria morte udendo l'allegretto della Settima. Negli angoli dove c'è a marzo maceria con gran pianti i bambini seppellirono gli uccelli caduti di nido. Ma nulla sa più di noi e discorre da sola coi suoi corni e le trombe la musica tra questi muri sudati. In luogo di lui ci sono io o mio figlio o nessuno.   Tutti i fiori non sono che scene ironiche. Ormai la piaga non si chiuderà. Con tale vergogna scenderò i seminterrati delle cliniche e con rancore. Non è ancora luglio non ancora scaldato asciutto assoluto il seme.     Il presente   Guardo le acque e le canne di un braccio di fiume e il sole dentro l'acqua.   Guardavo, ero ma sono. La melma si asciuga fra le radici. Il mio verbo è al presente. Questo mondo residuo d'incendi vuole esistere. Insetti tendono trappole lunghe millenni. Le effimere sfumano. Si sfanno impresse nel dolce vento d'Arcadia. Attraversa il fiume una barca. E' un servo del vescovo Baudo. Va tra la paglia d'una capanna sfogliata sotto molte lune. Detto la mia legge ironica alle foglie che ronzano, al trasvolo nervoso del drago-cervo. Confido alle canne false eterne la grande strategia da Yenan allo Hopei. Seguo il segno che una mano armata incide sulla scorza del pino e prepara il fuoco dell'ambra dove starò invisibile.

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