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Nasce nel 1934 a Roma dove ha sempre vissuto e continua a vivere. Dopo aver scritto poesie negli anni del Liceo classico, interrompe pressoché del tutto la produzione durante il lavoro in banca, iniziato dopo la laurea in Legge. Uscito dalla banca, si interessa di arte contemporanea, avviando con altri due soci una galleria, che gestisce per circa tre anni. In questo periodo riprende a scrivere poesie. Attualmente, oltre ad operare nel settore artistico, coltiva l'hobby del bridge di cui è insegnante e giocatore agonista.

Quale 8° classificato nel concorso Marguerite Yourcenar 1996 l'autore ha vinto la pubblicazione di un quaderno di 16 pagine che è attualmente in stampa. Questa è la versione virtuale: Titolo dell"opera " NEBBIA AZZURRA"       INVIDIA   Un volatile- la mia ignoranza metropolitana altro non sa- picchietta il prato glabro.   Cosa può fare, se non volare,esplorare, e rischiare la sua vita incantevole?   LA MAGNOLIA   Sono ammaliato dalla nubile foglia di magnolia. Quel verde intenso,rappreso,riservato a trattenere una grande passione che esploderà chissà, chissà per chi.   CITTADINO   Nessun volo di falco traccerà il cielo nell'alba cittadina né un muggito ferirà di dolore il mio silenzio.   Il fumo acre si posa velenoso.   E' biforcuto anche il guizzo del clacson.   Queste ore da passare in campagna, tra stallatico ed abiti accozzati, ahimé consumo con gli occhi fissi e con l'olfatto spento nei rumori oltraggiosi delle altre vite.   NEBBIA AZZURRA   Nebbia che vivi solo nei nostri occhi, azzurra o forse nera, ché notte sei,non altro.   Per un istante ci offristi l'infinito.   Quando la luce balenò, svanisti.Anzi eri già svanita.   COM'E' TRISTE IL TUO VOLTO   Com'è triste il tuo vòlto sulla pagina scura del rotocalco. Per sapere chi sei debbo quasi cercare nella didascalia.   Ti ricordo mia, allegra,cara, come il mattino. Ti ricordo mia, Luminosa,cara, Come la fantasia.   Com'è triste il mio vòlto sulla pagina nera del passato. Per sapere chi ero non potrò mai cercare nella didascalia.   BURLESQUE   Sul vòlto di smemorata bellezza è solo quel celeste sguardo metallico.   Tu non distingui i nostri avidi occhi, non avverti il calore palpitante.   Non ti afferra il vuoto nostro richiamo.   Sei sola contro noi tutti.   Ma la paura è nostra.   MACRO'   Quella riva lontana sempre più ambìta ricorda la puttana della vita.   Bastava poco ad agguantarla.Eppure ridendo,mi è sfuggita.     OGGI E' DOMENICA   Oggi è Domenica c'è la partita.   Mangiamo in fretta c'è la partita.   Porta l'ombrello per la partita   ed i biglietti per la partita.   Andiamo in tram alla partita.   Tutti accalcati alla partita.   Le formazioni della partita   ed anche l'arbitro della partita.   Tutti seduti nella partita   poi tutti in piedi nella partita.   Tempo sospeso della partita.   Fiato sospeso. E' già finita.   ALLO STADIO   Tutte le mie passioni annodate con cura in diciotto sezioni di cuoio gonfiano la tribuna   Un brivido a colori rubato al cielo inebriato di pioggia..   Prodigiosa cometa nell'azione corale e nell' odio rappreso.   Strisce vermiglie tracciate dai tacchetti, parastinchi terrosi, calzettoni strappati.   Sublime elevazione spalla su spalla ma proditoria la maglietta tirata . Non arriva fin lassù l'avversario. Qualcosa deve calciare.Può sempre scusarsi.   Udrà allora quel suono magico,crasso, solo con pochi altri. Ma io con loro rivivrò quelli miei.   Di una eterna partita.   PEPITO   Di collo pieno,le cronache diranno.   La tua effimera gloria di un pomeriggio uggioso, nell'intimo di tanti entusiasmante.   Il lungo passo,il colpo forse crudele,un fulmine.Nessuna immagine fissata.   Il ricordo darà più dimensioni.   Ma il bagliore di quel gol tanto bello te, sorprese?   DERBY SEGNATO   Ad un tratto la vita m'ha preso in contropiede. Fui chiamato ad esordire in un giorno qualunque. La divisa un po' lisa e scolorita.   Una folla stranita fuori tempo persino con i fischi.   Non fu un incontro lusinghiero . Spesi parecchio. In debito d'ossigeno, frustrato nella mia fantasia dagli altri fischi di quel signore in nero.   I miei compagni, la parte loro narcisisti, fuori classe al confronto apparivano.   Seppi svolgere appena un compitino senza sbavature correndo sulla fascia, ormai anelando quel trillo prolungato che a tutte le paure ponesse fine.   Tempi supplementari non ci saranno.   PADRE E FIGLIO   Destino fu. Preferito tra i tanti che mai vivranno, io per sfiorare questa garza turchina di tempo, questi suoni sottili che non saranno memoria ma esistenza.   Come di un dio.   Due vite dovrò vivere. Di lui che non ho avuto animo di accogliere in un mondo che vuole rifiutare anche la pioggia non prevista anche i colori senza sonoro.   (Quegli occhi spalancati sull'orrore. Non potere artigliare l'abbagliante chiarore della vita. Perché allora doverlo intravedere?)   Doloroso infinito se mai ti fermerai.   MORTE DI UN AMICO   Bello,perbacco,bello da scialare. In mostra sulla soglia,solamente un'ombra d'ironia sopra la fronte.   Di sottecchi sbirciavano le giovani senza arrivare al vòlto.   Uno e novanta, uno e novantacinque.Il necrologio non dice.La compagna inconsolabile e le figlie adorate.   Quanto finiti sono i nostri vent'anni.   Anche se io resto.         PULSANDA TELLUS   Nella mia geografia trovo segnato quel pane,vino e zucchero che a vòlte per le feste borghesi era concesso al bambino che ero.   Poi,più grande le due dita di rosso ad ogni pasto perché fà sangue.   Sbirciavano curiosi i genitori,se fossi dei loro.   Scroscia un volo di rondini nei pensieri appannati.Si discute di retrogusto.   Amabile,appassito,un po' tardivo si abbina...Ci si inoltra nei profumi esaltati. Col vetro del bicchiere si accarezza il sapere.   In compagnia si dice a Roma,prese moglie un frate. Sposiamo allora,purché molto si brindi.   MITICO   E' la voce d'Arianna che mi guida ogni giorno contro il suo Minotauro.   Ma io sono soltanto un Prometeo sconfitto, divorato nel sonno.   Ed al risveglio accudirò Pandora con il mito di Sisifo.   Perché hanno scoperto la mia vita già prima che nascessi?

Pier Francesco Pompei si è classificato 8° nel concorso Marguerite Yourcenar 1996 con la poesia "Padre e figlio", la stessa poesia è stata pubblicata nell'antologia del premio letterario.clicca sul tasto per leggere l'opera