LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

Poesie di  Fausto Gianni

SOSTE DI VAGABONDO   Forse ella sola è vera   Quando sarò stanco, senza fine stanco, andrò dall'altra, da colei che, forse, tu non credi esista, e sola, forse, veramente esiste. (Io la feci di bellezza regale:con le mie mani la feci d'infinita bellezza. Pensai le sue forme volgendomi alle fattezze delle dee dell'Olimpo, che popolavano i miei giovani sogni, alle donne incon-trate per sereni giardini, nei poemi e gli affreschi dove trovai la quiete; per le sue chiome presi l'oro del sole morente tra i filari dei pioppi lungo un immenso fiu-me; per gli occhi guardai smeraldi e zaffiri, la profon-dità della notte dei laghi del mare; la sua bocca mi do-nò l'estate quando a giugno si svena sulle biade; per il suo corpo trepido, per la sua viva carne ricercai i più splendidi fiori, rose bianche, pallide rose, i calici delle magnolie tra il cupo verde delle foglie lustre, e la rugiada dei mattini di maggio e il tepore dei merig-gi d'aprile. Poi vestii di bontà la sua bellezza). Le dirò le parole che non dissi, piangerò le lagrime che non piansi. La notte riposerò sopra il suo cuore.     Il seminatore saggio   Io sono saggio come il seminatore, che va spar-gendo la semente per la maggese. Tutto intorno il campo è bruno, a perdita d'oc-chio nel mattino autunnale, fin dove la pendice del pog-gio si vela appena di nebbia. Il seminatore cammina a passo eguale, tra solco e solco lungo il mezzo della zona arata, ed egualmente partisce intorno a sé la semente. Non rivela il suo ge-sto alcun impeto d'ira, e la polvere di gesso, che ogni volta vola brevemente via dalla sua mano, è lieve, con-tro la luce, come il respiro che fuma dalle froge dei buoi. Io sono infinitamente saggio e gitto al vento con cura, come fosse seme di grano schietto, la polvere dei miei pensieri (domani, alla nova stagione, germineran-no dalla terra pazze vegetazioni di sterpi).       Parte Quarta PAGINE DI VANA E NON VANA POESIA   CUI NISI TIBI?   Non io oggi, non io. Tornerò forse a leggere in-sieme con te un altro giorno, ma oggi parla tu nel mio silenzio, dì tu le mie parole. Io ti darò soltanto la materia della lettura. E' poesia che mi nacque nell'anima in giorni lontani. Posi mano con ebbrezza a darle l'e-spressione sua propria, ma poi non provvidi a pubbli-carla (non domandarmi il perché: le vicende della nostra vita possono avere per gli altri interessi mol-teplici, non però un interesse estetico se non quando l'arte le investa del suo soffio e le elevi dalla loro po-vera realtà di fatti individuali alla verità di fatti uma-ni universali; il che nessuno può fare a suo piacimen-to). Da allora ne porto chiuso dentro di me il peso come d'un segreto dolore. Ma prima di morire, ma prima di impazzire, ch'io senta questa poesia esistere fuori di me d'una esistenza piena. Dalle tu la sua esi-stenza piena. Tu puoi farlo. Le parole che t'offro stanno allineate sui fogli come crisalidi che non abbiano la forza di aprirsi spontaneamente; e attendono che qualcuno tragga dal loro freddo involucro la vi-ta che v'è dentro. Tu puoi farlo. Non conosco stru-mento musicale che eguagli voce di donna, quando gli istinti e gl'impeti del mondo dell'inconscio si fanno suono e parola.         LA CACCIA   IL RITORNO Ritto nell'alba romana dinanzi al mare sonante, respirando folate di brezza effluvi d'alghe e di sale, io stetti pensando al ritorno. L'aspra carezza del vento dal mare odorante di tutti gli odori del maggio torcevami il cuore selvaggio e negli occhi m'accendeva l'orgoglio dei giovani sogni. Ansava forte il vapore portando i compagni dormenti per vie di ferro verso la città della gloria. In me non è memoria di ciò che provassi in quell'ora. Chi fu dei compagni che a un tratto mi disse: " Che pensi? " ai fianchi m'era, era grande e mi scrutava le tempie. Che cosa sentivo, a qual voce nell'alba romana ero prono quando mi disse: " Che pensi? ".     LA VOCE DEI RICORDI   Veniva di lontano, d'assai lontano, indistinto e piano un rumorio come di fresco torrente che narri ai ciottoli e al ghiareto gli amori del cielo e del monte, come di vento mansueto che parli dell'alba alle fronde. Poi più frequente, più da presso, ma ancor sommesso, come scalpito lontano di cavalli al piccolo trotto. Poi crebbe come il fiotto cupo del mar selvaggio, come grandine di maggio, come croscio dirotto sui campi verdi di grano. Poi fu ala d'uragano, fu brivido nella mia carne.     LODE DELLA VITA AGRESTE   Pienezza della vita vegetale, ch' esulta nella natura infinita di tutte le forme erboree che il tempo traveste: nei solchi dov'opera e dorme l'umido seme, nei prati novi, nella ferita stillante dei tralci potati, nei fiori, nell'occulta potenza delle foreste. Pervasi di spirto agreste sono i sensi: la vita umana è una selva fiorita che il fresco vento inonda. Crucci non ha nelle vene di giorni venturi o morti, ma immersa avidamente nell'ora viva e presente beve l'aure serene come una selva pro/onda. Al corso mortale ella tiene ferme le iridi, ignare di tristi e pallide sorti, cerule come onde chiare di fiume tra rive stupende, che ai verdi paschi discende ed all'oblio del mare.

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