Le antologie dei concorsi de Il Club degli autori
Antologia del Premio Letterario Città di Monza 2003
Come avere l'antologia   Antologia del Premio Città di Monza 2003 - formato 14x20,5 - pagg. 248 - Euro 15,50 - ISBN 88-8356-721-8 Risultati del Premio Città di Monza 2003
Sommario Prefazione dell'Assessore Annalisa Bemporad - Postfazione di Maria Organtini - Ringraziamenti - Roberto Colombo - Franco Fiorini - Adriana Scarpa - Antonio Capriotti - Davide Corvi - Umberto Vicaretti - Carolina Marini - Marco Righetti - Giovanni Bottaro - Alessandra Romano - Francesco Di Ruggiero - Aura Piccioni - Elena Lipari - Cassandra Venturini - Diego Stefanelli - Marina Mastrangelo - Angelo Scotto - Ilaria Pannetta - Francesco Stefano Bottaro - Benedetta Longagnani - Sergio De Gasperis - Elena Addis - Anna Maria Alessandrini - Anna Alleva - Lucia Amico - Aromar - Simone Ascione - Antonia Astarita - Elena Auddino - Alessandro Bacigalupo - Beba Badaracco - Alice Balconi - Eleonora Baldo - Shang-ti - Grazia Barbera - Alberto Barina - Michele Bertoldo - Marco Nicolò Besana - Paola Bessi - Rina Eugenia Bonanomi - Lisetta Borali - Sabrina Bordone - Bertilla Bortolon - Maria Clara Bottoni - Roberto Bugari - Giusi Bugia - Moreno Buttini - Cesare Cantù - Jenny Carbone - Marco Caroni - Celestino Casalini - Giovanni Caso - Caterina Cassina - Luana Castell - Rossella Catanese - Ornella Cattaneo - Davide Cellini - Federico Cherchi - Nadia Chiaverini - Elisa Ciabattini - Graziano Ciacchini - Mirko Cianci - Lavinia Cioli - Giorgia Serena Cipelli - Valentina Cipriani - Massimo Ciucci - Biagio Daniele Civale - Riccardo Colombo - Walter Consonni - Tomaso Corengia - Patrizia Cozzolino - Massimiliano Croce - Antonio D'Amario - Maurizio d'Armi - Giovanna de Capitani - Grazia De Vita - Gabriella Dell'Orto - Leonardo Delmonte - Nadia Delsedime - Luigia Dentale - Maria Grazia Di Grazia - Daniela Di Grillo - Daniela Di Nunzio - Pasqualino Di Serio - Stefania Dolcino Bolis - Alice Dorattiotto - Luigi Diego Eléna - Antonella Fantin - Pietro Federico - Vanes Ferlini - Claudio Fichera - Filippo Finardi - Massimiliano Floriani - Antonella Fracassi - Giuseppe Fumagalli - Diana Maria Elena Fusco - Anna Galise - Emma Garzaroli - Ines Gastaldi Carretto - Maria Rosa Gelli - Esilia Capossan - Giuseppe Giabbattino - Nicola Giangiordano - Ketty Giannelli - Giulia Maria Giardini - Amedeo Giordani - Mariateresa Giustiniano - Lucia Goldoni - Marco Gottardi - Anna Granato - Nicola Grato - Piera Grimoldi - Stefano Grotti - Mariarosaria Guarini - Drazan Gunjaca - Renato Iacomino - Maria Antonia Jannantuoni - Lucia Imperatore - Salvatore Italia - Caterina Lattanzio - Alberto Lazzarini - Loredana Lecce - Giovanbattista Leone - Anna Maria Li Mandri - Anna Liverani - Giovanni Lo Giudice - Ettore Locatelli - Chiara Loseri Chiereghin - Mariano Luccero - Paola Luparelli - Mirko Macchia - Gabriella Maddalena - Alessandro Magno - Antonio Maldera - Ernesto Salvatore Mancino - Andrea Mancuso - Maria Rosa Mandotti - Gabriella Manzini - Chiara Marangio - Davide Marangio - Cinzia Marchese - Lucia Marongiu - Barbara Martiri - Valentina Marzano - Attilio Marzoli - Concetta Massaro - Mara Mastropietro - Maria Gabriella Meloni - Virna Menghi - Giampaolo Merciai - Paride Mercurio - Enrica Miglioli - Irma Minotti - Salvatore Montoleone - Nicola Moranelli - Laura Morelli - Cristina Motta - Mario Napolitano - Irma Notti - Antonia Oggioni - Antonietta Opallo - Alberto Padovani - Massimo Palladino - Serena Panaro - Graziella Parma - Mario Paternostro - Marco Pellegrino - Antonia Pepe - Roberto Perfetto - Eliana Perotti - Marcello Perucca - Massimo Petruzziello - Michele Piacenza - Maria Grazia Pietroletti - Alberto Pisani - Pietro Pisano - Luciano Pisati - Angela Rosa Maria Pistone - Alessandra Pittini Monacelli - Manuela Porpiglia - Gianluca Praticò - Giuseppe Provenzale - Filippo Quadretti - Ermano Raso - Maria Cristina Regina - Franco Revello - Stefano Ridolfi - Gianpaolo Ripamonti - Marco Carlo Rognoni - Valentina Romanelli - Claudio Romei - Annamaria Ronzio - Andrea Rota - Francesco Sabatelli - Sauro Sabatini - Massimiliano Sacchi - Laura Sandroni - Enrica Savino - Carlo Scala - Nicoletta Scano - Laura Scaramellini - Giovanni Schiera - Arturo Sclavi - Marcella Scopelliti - Jolanda Serra - Paolo Serra - Elisa Simoncini - Luca Soverini - Consuelo Speziali - Salvatore Stella - Manuela Sturaro - Enzo Suardi - Michele Succio - Maurizio Tantillo - Silva Tenenti Giorgi - Federica Tinti - Cristina Totaro - Giuseppina Tripodi - Guido Turco - Margherita Vallier - Mario Vecchione - Massimo Vecoli - Stefano Venturini - Elisabetta Verderio - Pierangela Vesentini - Davide Viaggi - Ivan Vicenzi - Erika Mattea Vida - Leonardo Vitto - Aglaia Viviani - Alessandro Volpato - Mariateresa Zara - Manuela Zazzara
PREFAZIONE Pablo Neruda affermava: «Se mi chiedono che cosa è la mia poesia, devo confessare che non lo so. Ma se chiedono alla mia poesia chi sono io, lo comprenderanno». Il poeta è un eccitatore di sentimenti, ci permette di conoscere e comprendere aspetti del mondo che altrimenti lo sarebbero difficilmente e svela di sé le percezioni più intime e recondite. Ad ogni lettura il poeta rivive. La poesia quindi è portatrice di un messaggio di immortalità e di continuità. La poesia è l'unica arte nella quale la mediocrità è imperdonabile, puntualizzava E. Pound, perché la sua voce deve essere mirata ad astrarre dalla quotidianità e dalla materialità, che sempre più frequentemente siamo costretti a subire. Un momento di pausa, come il Concorso Internazionale di Poesia Città di Monza, ci permette di sbirciare in uno spaccato di mondo «altro» dove i sentimenti ci guidano gli sguardi e le parole diventano azioni. Esprimo il mio apprezzamento per il grande impegno profuso dal Cenacolo dei Poeti ed Artisti di Monza e Brianza nella realizzazione di questo evento, che ha visto negli anni aumentare considerevolmente la partecipazione, e per l'attenzione posta alla selezione delle opere, nella ricerca dell'eccellenza. Questo Assessorato è lieto di condividere la passione per il sostegno e la diffusione del sentire poetico e di offrire alla nostra Città questo momento di visibilità. Un augurio sincero per il proseguire di questa soddisfacente collaborazione ed un ringraziamento a tutti coloro che hanno offerto tanta disponibilità.     Annalisa Bemporad Assessore alla Cultura del Comune di Monza   POSTFAZIONE       Nel segno di un'interpretazione umana, il verso poetico appare come una luce che attraversa il quotidiano vivere e gli conferisce quel «quid» che da sapore all'esistenza. Il Premio Città di Monza 2003, giunto alla sua quinta edizione, ci ha gratificato di una numerosa e qualificata partecipazione. L'attenzione per le tematiche del quotidiano, ricche di spunti ed espressioni semantiche, danno valore ai versi racchiusi in quest'Antologia che ha in copertina il disegno di «Via Lambro» un angolo caratteristico di Monza dal quale si vede il campanile del Duomo. L'opera è stata realizzata da un noto pittore monzese: Riccardo Colombo, che è stato anche un bravo poeta, scrittore della terra di Brianza. Il ricordo, la memoria del tempo sono stati i temi prescelti dagli autori tra cui ricordiamo Franco Fiorini, la sua sensibilità nell'esprimere i sentimenti e le emozioni di un ritorno alle care abitudini: «...Rimanda la memoria-padre-ai tuoi ritorni/specchiati dentro agli occhi dell'attesa...». Adriana Scarpa nella sua «Dimensione ritrovata» che le fa scrivere: «...Ora posso aprire lo scrigno segreto». È nell'intimità che il poeta si libera e rende partecipi gli altri delle sue esperienze. In quest'ottica di approfondimento delle proprie emozioni, il tema della ricerca e dell'attualità è stato ben rappresentato dalla giovane poetessa Aura Piccioni e dagli altri vincitori della sezione Giovani che ne ha evidenziato la maturità e l'attenzione alle problematiche della vita. Un Premio e un'Antologia, a testimonianza dell'amore e della gioia di tutti i poeti partecipanti e i cui lavori sono contenuti in essa.     Maria Organtini Presidente del Cenacolo Poeti e Artisti di Monza e Brianza
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Anna Maria Alessandrini     Meraviglia in essere   Solitudine sommersa Dal fango di pietre Dall'odore di morte dissepolta.   Tutto mi tace Nel giorno copioso di pioggia Il vestito si bagna Di porpora e azzurro dipinto   Sale il tramonto Di parole scandite al futuro Si spegne la luce E l'urgenza di ancore ed ormeggi All'ombra di un sole che dorme Tra coperte di luna   Viva è la nuova sorgente Di sali e di odori Nei fumi e nei giochi Di armonie profonde   Il desiderio riaffiora Di spiagge e di scogli Su scaglie di tempo Che partono in fretta E arrivano spente   Trasparenze veloci Non sanno più dire Non sanno più amare Null'altro da se vogliono avere   Mai più vedrò una luce che cada distilla negli occhi di rugiada	Aromar     Amore impara ad ascoltarmi   Le mie parole sono dense di pioggia Sorgente di vita per campi arsi Se canti la poesia che hai nel cuore nuovi germogli nasceranno Non permettere che restino solo stoppie in quel campo che procurò prosperi doni Amore impara ad ascoltarmi     Sogno   Orfana quella villa assolve il tempo
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Alice Balconi     XXVI   Il Sole scalda poco oggi, la Dea del Pianto ha teso con maestrale cura la sua tela cingendo i miei occhi. Mi perdo tra le baldanzose movenze di un branco di moscerini in un raggio di Sole. Le loro ali cariche di musica schiaffeggiano l'etere facendolo brillare. Una mandria di nuvole sovrasta l'orizzonte, il Vento imperturbato le disperde. Una Foglia solitaria, ancorata cocciutamente al ramo da cui trae vita, rinnega il suo destino di morte, angosciosa si contorce dolcemente contro il marmoreo cielo. Come quella Foglia, io ultima della mia specie, mi aggrappo alla speranza di risorgere a primavera.     XVI   Un lampo, e ciò che fu rimase per sempre. Una nave, il destino si fece acqua e condusse i suoi marinai lungo le correnti. L'occhio del poeta si estende sul mondo, pari solo a quello di un Dio. E io, mozzo devoto al suo capitano, seguo la mia rotta e si gonfia il mio spirito come le vele quando il vento in poppa le spinge lontane. Di centinaia di sirene mi innamorerò, in porti sicuri troverò taverne di sguardi fugaci dove rintanarmi. Calici di birra e scintillio del mio mare, mia patria, mio futuro, mia dimora unica e vera. Posto quieto quanto le braccia di una donna.	Shang-ti   Il melograno   Narra trame d'argento il vecchio melograno - virtù e difetto nel suo canto amaro - menestrello storpio in un giardino morto. Vuoto. Voce folle, la sua, dannato cantico incompreso - travolgente decadenza (anelato declino di ascetici credo, atroce analisi dell'essere stolto). Grida di fanciulli e scaglie di futili conversazioni in frantumi d'anfore e ossidate perle di ricordi, abbandonate tra secchi arbusti nani. Istantanee consumate di ciò che fu e sarà. Sono immagini. Riflessi. Improvvisi bagliori, l'inconsapevole giungere al termine di sé. Arguto testimone di ogni tempo, il vecchio melograno prega, proteso verso il cielo - non più terso, non più immenso - arido deserto azzurro di menzogna, sono utopiche ambizioni umane.   Narra trame d'argento il vecchio melograno - rosse lune d'argilla rischiarano la notte - e di un canto mesto vestono le stelle...   Sull'umida terra del pianto, tra ortiche e rose in fiore, giace l'ultimo suo frutto... Ancora acerbo.     Tu sei poesia   Tu sei poesia figlio mio, della più fine. Raffinata e vivace poesia di cuore sgorgata all'improvviso, limpida fonte da carni sanguigne incatenate in gioiosi spasmi... Sei candido fiore di loto sbocciato ad inverno inoltrato. Sei incanto d'unione divina e sai di buono e sai di mare, e sai di cielo e d'aria sana, sai di tutto quanto è in noi... e sai di umanità.   Tu sei poesia figlio mio, la sarai sempre, poesia senza tempo, che io e tua madre concepimmo quella notte, con penna d'amore.
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Michele Bertoldo     Domenica d'estate   Non sei la frenetica spiaggia non il cocente sole, ma brezza che atterra nell'ombra del giardino.   Sei il rintocco di campana sei la festa cominciata, e nel silenzio tutt'attorno solo grilli e uccelli in volo.   Sei il riposo tant'invocato sei il chetar dei campanelli, pur di guardia stai sui cancelli ancora un sonno puoi donare.   Sei l'essenza d'aria buona sei l'olezzo dei panni stesi, e l'appetito vien lodando al desinar dei sapori antichi.   Il paese se ne va ti riprendi ciò ch'è tuo, restan solo le memorie di un passato ormai scordato.	Marco Nicolò Besana     Via dei vivai   A Teresa   Prenderò via dei vivai così avrò forse una mezz'ora per me stasera è già estate anche se il vento, che trema i cespugli in via dei vivai, non la smette di arruffarmi i capelli. Stasera è già estate, e per sistemarmi ho bisogno di una mezz'ora per me.
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Rina Eugenia Bonanomi     Di mia nonna... ricorda mia madre   Il cielo era grigio!... In piedi ero accanto a mio padre! Bambina, tre anni avevo! Alzato lo sguardo, osservavo di mio padre il suo viso. L'espressione era cupa! Nella mente, ritornava il passato! La sua tristezza... non riuscivo a capire! Perché eravamo in quel prato? Perché dal terreno... spuntavano croci?! Smarrita cercavo di mio padre la mano, per stringer la mia tra le sue dita! Nell'altro braccio, a sé, un fagottino stringeva, che ignaro di tutto, nel silenzio dormiva! Immobili eravamo davanti a quel pezzo di prato!... La pioggia scendeva, ma, lui non sentiva bagnare il suo capo. Stringendomi a sé, irruppe nel pianto, che come pioggia cadeva e bagnava la terra, dove mia madre giaceva!	Maria Clara Bottoni     Il filo   Prova a spiegarmela tu questa vita di odori e astrazioni che di certo ha solo la sua fine. Parlami del paradosso di chi gioca a decidere nel tempo chiuso di un solco già tracciato. Raccontami del moto circolare dei risvegli, degli alibi, dei gorghi di mete da sperare. Provaci ancora, rilancio la posta in palio: non è poi così breve la vita, né così amara a dipanarla come filo di lana, per tenerla tra le mani. Coagula in fretta il sangue e il sudore, in fondo, è solo acqua.     Agosto   Volevo raccontarti le nuvole, draghi bianchi col collo piegato dalle spade affilate del vento. Volevo narrarti i volti degli dei in consessi celesti che le correnti scompongono, sfaldano e ricompongono, in un cielo a strati - ora mobili, ora fermi - sempre monito, o deja-vu. Piove, adesso, se solo mi avessi ascoltata.
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Moreno Buttini     Bimbi nati quando i loro papà erano già morti   Le fiamme avvolsero l'aereo dopo lo schianto senza scampo. Gli affetti ed i corpi svanirono nel fuoco dell'incendio. I bimbi nel grembo sentirono la morte; nell'acqueo nido protettivo a loro giunse l'addio paterno. Poi, venuti alla luce, al compimento, l'abbraccio della madre, sola fu forte, affettuoso, intenso: con lei c'era papà che li stringeva.       Nota: Tre bimbi nati dopo il disastro nell'aeroporto di Linate in cui persero la vita i loro padri insieme ad altri passeggeri l'8 ottobre 2001.	Cesare Cantù     Era la tua voce persa nella nebbia melodioso pianto sussurrato al cuore eterea sagoma velata di grigio candore languente agli occhi sfuggente al cuore irreale alla mente. Attonita visione di presente paura gelido sconforto tremante la mano. Muta bocca socchiusa a chiamar colei che varca le porte del passato   (14 maggio 2003)
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Celestino Casalini     Gigli e crisantemi   L'anima: che i gesti all'infinito riprova e le parole alla fine poco a poco ricompone quel che di giorno le passioni misurano e di notte i sogni attendono Portando ogni volta a confronto una storia o indecifrabili residui di memoria Che la verginale vanità dell'assenza o il vuoto: rifuggono Non consentendo mai una pace che dalla follia non nasca Un giglio senza un crisantemo   Fiumi sacri...   Ha parvenze d'eterno questa marginale frontiera della pace   Fatta di nebbie fitte che dal fiume nascono ed al sacro appartengono   Lasciando solo intuire il battere dei remi sulle sponde di barche che incerte il fiume risalgono...   come cuori: alla deriva lasciati andare   È il tempo in cui solo chi vuole vive e solo chi ama sopravvive   In cui ciascuno qualcosa ha perso: e in questo sacro fiume   ne cerca il segno	Elisa Ciabattini   Ho acceso una candela   Ho acceso una candela. Ho atteso che la fiamma mi stordisse lo sguardo. Ho aspettato che la cera si sciogliesse a gocce. Ho sentito le gambe pesarmi in modo strano. Come se non fossero più le mie. O come se fossero aumentate di numero. Ma le ho contate ed erano sempre due. Due gambe pesanti che mi tiravano verso il basso. Ed erano mie. O perlomeno uscivano fuori dal mio corpo. Così le ho fatte sedere su di una panca di legno brontolante che ha subito rantolato tra le mura raccolte della bruna pieve. Mi sono inginocchiata. Fissando la fiamma che mi entrava negli occhi. Entrando nella fiamma che mi scioglieva gli occhi di cera. Ricordo di aver pianto. Col viso tuffato nella rete delle mie dita di vimini. Poi ho iniziato a pregare. Morsicandomi furiosa il pollice. Ed ho pregato a lungo. Col mio pollice morsicato che mordeva l'aria. Non so per che cosa. Non so bene per chi. Ma son sicura di averlo fatto. Forse ho pregato per me. Solo per me. O anche per me... chi lo sa... D'un tratto ho udito un rumore sfilacciato. Che mi è giunto a scaglie sottili. Quasi a prolungare come un sibilo il mio sospiro, imperniandolo alla manica del tempo. Simile a una supplica che riprendeva la mia, rinforzandola, sviluppandola. Quasi come un lamento che faceva eco al mio, sospendendolo tra l'intaglio dei mosaici. Così ho guardato la candela. La mia candela. Quella che avevo acceso io. Sì, proprio lei, lei che era rimasta ancora lì, lì per me, a ustionarsi vergine, a bruciare martire per me, solo per me, sempre lì, a premere con le mie ginocchia di mota flesse per pungolare maestra la mia lavanda in piena. L'ho trovata invecchiata: ritirata, sdentata, curva, pallida in volto, zoppicante sul suo stelo incerto. Ho riconosciuto a stento la mia pasciuta signora candela. Che ha scortato fedele il mio dolore, senza tirarsi indietro, sorreggendolo sulle spalle assieme alle mie, scontandolo con me, dividendolo con me, condividendolo, vivendolo con me. La mia cara candela ha tenuto per mano la mia preghiera e l'ha condotta in alto col suo viatico di lapilli, oltre la volta della chiesa pennellata, più su dell'aria volante, più su delle nuvole mappate di primule, oltre la brughiera di stelle piumate. Consumandosi col mio pianto di cera nei suoi tormenti di luce. L'ho fissata di nuovo... la mia candela. L'ho vista reggersi a fatica sul tronco rugginoso, gesticolare fioca, ansimare brinata, ciondolare il capo, schiumare e poi intrecciarsi col pulviscolo dell'etere. Portandosi via lontano il mio cordoglio con la sua ultima boccata di fuoco.
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Lavinia Cioli     Ed io... chi sono?   Un'ombra, al mio risveglio, mi osserva da uno specchio ove, 'si chiaro, si riflette ogni mio dubbio, ogni tormento...   È un ombra bruna, me somigliante In ogni lato della mia figura, e non ha verbo oltre lo sguardo, è l'altra me riflessa, pura.   In quel silenzio, ogni mattina, percorro i lineamenti a me comuni ... e paion nuovi, ... e sì mi perdo.   Ed in un fatal gioco dello sguardo Più nomi si alternano al mio volto... E mentre della mente il cuor fa scherno Vedo mio padre, poi mia madre... ed io di sfondo.   Allora giunge al mio cosciente La consapevolezza d'esser, io stessa, frutto vivo di un amore antico, testimonianza d'un passato ancor presente.   Porto di lui lo sguardo, porto di lei il sorriso... or sono di lui solo un ricordo, che lacrime dipinge in lei, nel viso...   Ma né lui, né lei io sono o fui... Ed un'ombra bruna, al mio risveglio Mi osserva da uno specchio, ove sì chiaro Si riflette ogni mio dubbio, ogni tormento...   ... ed io... chi sono?	Walter Consonni     Sublime attimo   Fermati, tempo; blocca ogni segno del tuo passaggio: sulla fronte, negli occhi e in questa stanza.   Lasciami amare questo istante e questa donna intensamente.   Ti stringerò tra i pugni, tempo, e portandoti al cuore tu fermerai i suoi battiti accelerati in un eterno, sublime attimo.
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Maurizio d'Armi     L'ultima battaglia   Nei venti della montagna, tra il crepitio delle armi, glorioso fu il tuo nome; nella pace repubblicana combattesti fiero i costumi, rinunziasti sdegnoso a molli compromessi; ma solo oggi, padre, ti riconosco: sereno e calmo, dolce e amorevole con tutti, sempre. Solo ora, smagrito e tremante, dal fondo del tuo letto t'ho ritrovato: saggio e dolcissimo, forte e generoso, grande come una montagna, lucente come il sole, forte come l'esempio nell'affrontare la tua ultima battaglia.	Grazia De Vita     Cercavo te (ad Antonio)   Sulla soglia di un passaggio di stagione riaggiustavo smarrite verità. Nel cielo mite dell'autunno stanco sbriciolando fantasie assetate di impossibili amori, inarcavo l'anima fino allo spasmo. Reclamavo nel volermi viva il desiderio della dignità, per non dovere più seppellire intatte le mie facoltà. Stupii un giorno, che nel volermi affannata a ricostruire un cammino cambiai strada. Sulla soglia dell'autunno trovai te quercia cresciuta forte nel proprio ruolo della vita e mentre dolce mi prendevi per mano, trattenendo il fiato, entrai attonita nel ritrovato viale dell'amore. Stupisco ancora di come al cuore sia giunto l'eco del cambiamento. Muta il colore, la trasparenza se intingo il sogno nell'esigenza. Cercavo te, il tuo caldo bacio nel rosso vivo della sera. Cercavo te, compagno tenero con parole nuove, inalterabili. Cercavo te, perché si riaccendesse la luce della vita.
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Gabriella Dell'Orto     La Pasqua della farfalla di mare   La distesa del mare tra i carrubi e il volo piano di una farfalla gialla, sull'erta sassosa: un battito fragile, incontro all'azzurro guerriero che rugge infaticabile come sempre, frantumando i sassi sul lido: lucide pietruzze colorate come i giorni della mia vita che ormai non conto più. Fragile farfalla di luce, finita nel vortice ingordo degl'anni, salgo l'erta a fatica con l'occhio che allarga su i vari orizzonti: territori dell'uomo, territori del mare...   Tra le pietre che portano al borgo evito i fiori tra l'erba, gracili steli che vengono incontro al mio piede ancora sicuro e alla minute farfalle che accompagnano silenziose la salita. E tace anche il vento, intimorito dall'eco fragorosa della marina... Ma io già volto le spalle al mare.   Il cielo introno ai carrubi è ora alto sul colle nel suo luminoso sereno: apro le braccia come ali in croce e rincorro la danza radente della farfalla che volteggia innanzi a me leggiadra e gialla sull'erta sassosa. E nel dolore di sempre già un poco mi consola questo fragile palpito che m'annuncia l'eterna speranza in una vita nuova.   (Borgio Verezzi, 20 aprile 2000 - Giovedì santo)	Luigi Diego Eléna       Clone   Natura innaturale, salite che oggi sono trappole, prigioni all'eterno. Create la vita, falsa, due bambine a fianco a fianco, in carta copiativa. Pericolose creature crearle come un bambino donato alla vita, vero... meravigliosa creatura. Il nuovo diluvio è in agguato, vola anche tu sull'Arca di Noè, in rottura se non vuoi continuare a rimanere lì, vivendo accanto al Satana terrestre. Attivo e passivo, in jeans o doppiopetto, ma sempre lo stesso complice, inferiore alla media cattiva dell'uomo tranquillo sicuro di sé, quando è buio.
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Pietro Federico   Alla sua donna, alla notizia di un arrivo   Qui, nel luogo non più vuoto, non più fuoco solamente, carne, sangue, un'altra carne, un altro sangue vive, e ancora non lo vedo, ma lo venero e lo attendo. Qui, nel tuo corpo che diventa culla, che diventa tempio, un'altra stella vive, brilla, un terzo cuore, un terzo incendio, un terzo tempo. In questo corpo, in questo solo amore affido al Dio del vento, al Dio del firmamento, i loro due destini, il loro compimento.   Alla madre di un figlio partito ancora prima di arrivare   Ora porti nel grembo un'assenza. Il cielo, il cielo intero non li colma i vuoti cavi in mezzo alle colline, non li calma, ciascuno è come il palmo di una mano in attesa della pioggia. Non troppo in lontananza si sfà l'ultimo rantolo: il motore di una falciatrice. E dappertutto senza più ostacolo, l'impertinenza di un canto.	Diana Maria Elena Fusco     La notte più bella   Sentirò il tuo passo avvicinarsi Per un momento non saprò più dove sono, guarderò dentro il pozzo dei tuoi occhi, affonderò senza osare ribellarmi, la tua potenza mi risolleverà, il desiderio trapelerà...   Ed ecco il secchio, delle mie lacrime riempito, rovesciarsi in magici baci che sparsi sul mio corpo mi riveleranno il tesoro distraendo il sipario delle mie vesti, si aprirà il libro e Giulietta racconterà a Romeo la storia di Adamo ed Eva, così io dormirò la notte più bella senza mai riposarmi.
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Emma Garzaroli     Deserto   Immensità tu mi chiami! Voglio spazio colorato per i miei occhi, sculture di arenaria nella casa deserto, cielo come tetto, sabbia come letto, ombra di duna per riposare. E, di notte, un manto di stelle.   Gilf el kebir   La mente vuota per fare spazio ai ricordi, gli occhi pieni di colori del viaggio in giallo-nero; immensità di sabbia sino all'orizzonte. Mi abbraccia il vento sussurrandomi di tempi lontani: voci che giungono da selci frantumate, vite raccontate sulla roccia. Ora: solo tracce sulla sabbia!     L'ultimo nomade   Sei seduto in cima ad una duna, sento il tuo pensiero: «spariti sono gli animali che l'uomo poteva cacciare; la terra di sabbia non si può coltivare; gli amici vanno altrove a lavorare, la mia tribù sta per finire, anche l'albero laggiù sta per morire». Ma tu non te ne andrai: nel deserto c'è la libertà e l'uomo anche se nudo, ha la sua dignità.	Mariarosaria Guarini     Mamma, no...   Sono appena comparso e così mi distruggi, mamma cara, perché mi sfuggi? So che sei tanto giovane, hai appena vent'anni e non vorrei procurarti dei danni, ma... ti prego, tienimi con te, non farmi morire: che colpa ne ho se non mi volevi concepire? Com'è bello il mondo, ma tu non lo puoi notare: hai altro a cui pensare... Sei ancora tanto fragile e immatura: lo sento, sai, che di me hai tanta paura. Ah... ecco il mio papà! Ma... ti sta dicendo che non vuole responsabilità?! Ti vuole accompagnare dal dottore: Mamma, mammina mia... Fermati, per favore! So che soffri, che ora stai piangendo e che proprio non ce la fai a mettermi al mondo. Ma... che mi succede? Mi sento soffocare... Mamma, no... Non farmi ammazzare!!
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Loredana Lecce     Una canzone d'amore   Si dice che ognuno al mondo ha la sua anima gemella. Un giorno il bene incontrò il male, lo prese per mano e insieme andarono sulla riva del lago. La luna grande e rossastra illuminava i loro volti di un calore e una pace che solo quella notte poteva regalare. Nello specchio d'acqua calmo e silenzioso la sua immagine riflessa. La sua luce ardente e pulita. Accanto l'ombra del male. Un'immagine perfetta. Un cerchio completo come il volto della luna. Era l'altra metà, la sua ombra più nascosta, la sua anima gemella. E la luce del bene si posò accanto all'ombra del male. L'ombra del male ne avvolgeva i suoi contorni definendone il profilo. Una fusione perfetta. La ricchezza divenne povertà, la lussuria umiltà. Ogni cuore malato venne curato, ogni sua ferita guarì. Il bene illuminò il male, ma la sua luce era così limpida e fragile che divenne indifesa e disarmata. Ebbe paura. Paura di morire, sola in quello specchio d'acqua. Alzò gli occhi al cielo e la luna le parlò: «Non ci sono vincitori né vinti, amica mia. Non temere. Se un giorno l'ombra del male ti oscurerà, ricorda che non sarà mai completamente buio. La luce più fievole del tuo ultimo raggio saprà infrangere il buio della notte. Sempre la luce ha infranto il buio. Non temere amica mia». Il bene allora prese per mano il male e i loro cuori per sempre si unirono. Il lago le cantò una canzone d'amore, la luna raccolse tutte le sue stelle e ne fece una manciata di coriandoli. Il poeta ne fece una poesia d'amore e nel lago incantato la gettò Da allora ogni volta che qualcuno ti chiederà: che cos'è l'amore? Portalo al lago, fallo specchiare e poi... resta a guardare.	Anna Maria Li Mandri     Qualcosa di diverso   Un complimento non sussurrato che dà calore, seppur non s'ode, fa soffermare e fa stupire in un febbraio che già va via.   Pedoni taciti, sparsi, comparsi in questo dì che per regola posa, e nulla pare ci sia a far stordire, solo il tranvài accetto alla via.   D'un tratto s'alza l'esclamazione d'una spodestata in zona obbligata: a grandi sillabe da dietro un vetro   nero su bianco, che sembra incanto, qualcuno ha scritto una frase per te: SEI BELLISSIMA! E non sai il perché.     Stradina di perifiera   Strade, quante strade da viaggiare per raggiungerti o stradina tu che sei in periferia, per baciare l'aria di casa mia.   Pochi metri quadrati baciati dal cuore, e accarezzo la muffa bianca mentre ti attraverso con le fredde suole, per salutare il tuo giardino grande quanto un fazzolettino; e mieto l'erba e bevo sole, e qui ci trovo pane e sole, pochi metri quadrati baciati dal cuore, e mangio il frutto che ho seminato e bevo l'aria di casa mia, e mieto l'erba e colgo miele.
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Ettore Locatelli     A Selene   Silente, mentre scivoli diafana sul tuo cielo lavagna, ritorni a me nel tuo etereo chiaror. E quindi anch'io torno a rimirarti sul colle dei miei pensieri che cercano, vacillanti e fermi, il lievitante influsso del tuo mistero. E quando intendo che il mare così grande ti ubbidisce, il tuo finto apparir mi rassicura. E come tanti prima il priego ti rivolgo della mia inascoltata fantasia e altro non posso regalarti che quanto vagheggio.   Che tutta la povertà dei miei bisogni è già ricchezza nel tuo moto perpetuo, nel tuo dolce annuir, senza risposta, che tanto è quanto già ci fu concesso. Ma pure tu d'affanni non vai scevra costretta come sei a girovagar tra sole, terra ed astri. Spesso guardo al presente e mi diletta considerar le cose che facciamo, l'essenza della speioce cui appartengo privilegia l'idea del sovrumano. Se mi capita poi mirar lontano l'idea d'amor si fa più principale, perché sono convinto, senza scienza, che nell'immenso ci sarà presenza. La morte mia sarà piccola cosa. La tua, quantunque tarda, arriverà e debordando dalla traiettoria il tuo cammino si cancellerà   Ma adesso tu, confidenziale luna amica di assassini e innamorati che tutto ascolti e mai darai risposta, porta teco e gelosa i miei pensieri nel gelido tragitto siderale per incontrarmi poi nell'altro mese riverente alla finestra e il cuore in mano.	Mirko Macchia     Sposa   Lascerò che questa rosa mi strappi la carne con le sue spine perché come chi all'ultimo respiro anela la luce ti voglio. Poiché è il tuo respiro che soffia in me la vita. E ora la notte non è che una piccola ombra sul sole.
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Alessandro Magno     Sempre qui   ... e mi ritrovo sempre qui da solo ad ascoltare musica a sognare l'impossibile ormai ci facciamo compagnia io e la dolce solitudine ci conoscevamo da molto tempo molti scenari intorno a noi ricordi passati insieme diversi, cambiati come ora... se fossi un pittore li dipingerei tutti (a memoria) forse sei la mia forza dolce solitudine che mi stai appollaiata sulla spalla solo te non ho mai tradito teniamoci per mano e camminiamo andremo lontano... senza fine	Ernesto Salvatore Mancino     Pegaso   Siedo ancora qui vicino a questa fonte Creata dal mitico cavallo cavalcato da Bellerofonte Nella speranza che tu giunga fulgida Musa A dissetarti tra le ammalianti note di una cornamusa   Placata la tua sete e nutrita l'ispirazione Potrai scegliere senza fretta una destinazione E dal firmamento vedrai arrivare l'alato destriero Per chinarsi davanti a te Dea del mio pensiero   Insieme saliremo sulla groppa di Pegaso Che slanciandosi dalla vetta del monte Parnaso Al galoppo ci porterà nel bel cielo stellato Dove ti amerò come non ti ho mai amato
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Maria Rosa Mandotti       La Sorgente   In compagnia dei miei ricordi guardo il ruscello della mia infanzia rivedo la biscia d'acqua ascoltare il gracidare festoso della ranocchia   Con la mano disegno una croce: - acqua corrente che beve il serpente che beve Iddio la bevo anch'io -   Riflesso nell'acqua il mio viso, specchio del passato.   Cammino su umido muschio sprigionando profumi sconosciuti che inebriano il mio passare.   Inseguita dal pigro vagabondare delle nuvole sento la forza della libertà   Guardo l'acqua che scorre chissà dove, il lento fluire della vita mi riporta alla sorgente	Chiara Marangio     Pericolosa essenza   C'è un'anima assassina che ansima dentro me. Si nutre del mio dolore, colora di buio visioni lontane, appicca incendi d'ira negli occhi miei, infuoca le mie guance di vergogna, sporca le emozioni candide, promette vendette mai risolte, urla diaboliche irriverenze. Vive della notte e delle luci soffuse, risorge nelle braccia violente che mi cingono, cerca difese nella pace, viaggia tra i sensi accesi, si espande sulle ingiustizie per superarle, per superarsi, per superarmi e mi lascia attonita, inerme, sconquassata dalla sua pericolosa forza. Io la temo. Io la ringrazio.
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Davide Marangio     Ti racconto un amore   Ti racconto un amore, dal tracciato una sconfitta peregrina, una piaga come faina che si dissimula, si rincorre fatua bagnata al sole che la sciorina.   Ti racconto un amore, lingue contro lingue desiderose, nettare nella pruina di cui si liba dove scorre fluente e rapida la gravina.   Dossi scolpiti, ardui nei dirupi, dove barbagli adombrano i crepacci; fitti forteti inclini dove s'intrica l'anima che in quell'angusto si violenta.   Calca la via maestra del sognante, come falconi in volo sui rilievi, terra da piume si lascia carezzare a controcanto sfinito, miscibile geme.   Ti racconto un amore, sacrale linea odorosa, umida roccia animosa che il suo corpo è coltura.   Livido anelito slavo fremente, traviato e rapito. Custode dell'alvo sublime che dalle vie del cuore m'incanta.	Lucia Marongiu   Nonna   Vorrei distendere sul mare della notte un tappeto lucido d'argento un ponte di versi e di magia perché sicuro vi pascoli l'affetto, e tra le stelle e costellazioni immense c'è a guardarmi la bussola del cuore, tra le mani il morbido profilo del tuo volto vorrei sfiorare appena... Mi basterà guardare verso il sole che riflette nel mio cuore la tua immagine per sentire una brezza di passione un aroma di tenerezze. Perché immensa è la gioia quando un ponte costruisco a te fatto di versi. Ti arrivino sorgivi si effondono lucenti. Il mio amore sia come una fontana, la melodia di mille venti.   Consigli ai cavalieri   Il tuo cuore proteggilo dai colpi ma la tua armatura sia leggera, flessile a volte come canna al vento, come giunco e tenera come l'edera. Sia lo scudo che ti porta lontano sappia abbagliare i tuoi avversari come il divampare dell'aurora e quando le spade avrai spezzato raccogli frammenti di dolcezza perché il mondo gelido e malato vi si abbeveri e trovi gentilezza e ami, se lo può, sì, ami ancora.
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Concetta Massaro   Giorno d'estate   Faccio un passo indietro nel mio passato... un giorno ormai lontano arrivò un cucciolo di uomo. Quant'era bello! Così piccolo e indifeso m'illuminava il cuore e mi scaldava con il suo candore. Era una briciola di pane. Io ero lì sempre accanto a lui a vegliare il suo sonno a controllare che fosse meraviglioso ogni suo giorno. Ora uomo alto e forte non ha bisogno di coccole, la corazza da uomo duro lo protegge dal mondo oscuro, ormai lontano da me si sente sicuro. Con baci affettuosi e teneri abbracci è cresciuto dimenticando la fanciullezza ed ogni mia carezza. L'antica confidenza cosa vuoi che sia? Niente più parole, borbottii insignificanti, come fra vecchi conoscenti. Ora sorrisi e convenevoli, ipocrisie e falsità. È andato via il tempo del candore rimanendo, quello del dolore. Credi che il tempo sia infinito e come un amico ti stia vicino ma ti sfugge di mano e ti scappa lontano, portandosi via tutto ciò che per te ha contato e resti a rimpiangere qualcosa che vorresti non si sia mai modificato. Questa vita ci ha ingannati e comunque allontanati, ma un giorno forse, chissà, sulla giusta via ci ritroverà dove tutto è giusto e non conosce dolore, dove ciò che resta è puro amore. E come in un bel giorno d'estate arriverà la notte, così, fratello mio dalla vita si passerà alla morte.	Maria Gabriella Meloni   Tempo interiore   Sono il ricordo, sono l'attesa. Passato e futuro si coagulano in me, sono consustanziali al mio essere. Il mio tempo è un eterno presente. A niente, a nessuno ho detto addio. Tutto porto con me, possente come un telamonio. Caleidoscopio   Vorrei fermarmi, sostare per cogliere il riflesso di un'immagine sul prisma sfaccettato del mio cuore. Notare il rifrangersi del ricordo, lo scintillio fatuo della memoria. il gioco variegato di questo caleidoscopio, Ma non è il momento, non è l'ora. M'incalza un lungo cammino, una voce imperiosa mi vieta ogni indugio.   Il senso della vita   Lontano, da una distanza indefinita, il mugghiare del mare sembra esaltare questo silenzio. L'animo proteso a cogliere lo svelamento del mistero... Avvertire sul mio corpo il fluire del tempo, l'invisibile, implacabile movimento che usura con sistematica gradualità. Avvertire la trama del nostro essere allentarsi, sfilarsi pian piano sul telaio della vita... E un giorno, all'improvviso, senza averne avuto cognizione, indosseremo la faccia dell'eterno, dopo aver deposto quest'abito ormai consunto.
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Virna Menghi   Il vicolo dei ricordi Al vicolo dei ricordi ritorna sovente la dolce memoria di bimba paesana Non passa il tempo Sulle corse scanzonate della leggiadra infanzia quando inseguivo incuriosita esili farfalle fra campanelle candide Quando i pomeriggi sembravan esser sempre così... brevi e il lontano richiamo di mia madre così... brusco... grave... insolente nel gioco di bambina Non passa il tempo Sul complice viottolo nelle sere d'estate quando i baci rubati e le tenere e sottili carezze di giovane adolescente placavano la sete di vita E non passa il tempo sugli ultimi... lenti.... affaticati eppur così ostinati passi di nonna quando ormai la vita imbronciata l'aveva percorsa dolente. Non passa il tempo... ...no... Risuona ora stonante nel tacchettio spavaldo, ma incerto al tempo stesso, di giovane donna di città in questo dolce amaro vicolo dove il tempo si è fermato.	Paride Mercurio     Ça va sans dire   Sulla Ticinese fuori Novara ce ne andiamo di fretta verso casa al borgo nostro ancora   Marzo va spegnendosi in una sera bruna d'acqua dal cielo alle risaie e tu guidi distratta   S'è consumato dunque il pomeriggio in fecondo passeggio ad un mercato di libri in pieno centro   Ora torniamo lassi e lamentosi nei cuori già nostalgia della gioia a pena delibata   Sulle labbra umide timidi schiocchi casti rimbrotti al tempo irrefrenabile in un contegno nuovo   E sono questi lai pure ronzii indecifrabili battiti d'ali d'insetti piccolissimi   Entrambi apriamo un poco i finestrini a rinnovare l'aria la stantia aria in panna di dentro   E tra le nostre voci lieve ascende un profumo di polvere bagnata è primavera ancora   Come la prima volta che t'ho amata
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Enrica Miglioli       Uva e melagrana   Gireranno senza fretta stanche ed impietose le lancette dell'orologio...   Al tramontar del sole morirò solo un poco... Mi sveglierò tra chicchi d'uva d'orata nel grande letto sfatto tra lenzuola di seta profumate di melagrana...   Fino al sopraggiungere di sirene nate non per caso adagiate sull'onde schiumose che aspettano nel silenzio l'incedere del mare!	Irma Minotti     Fuochi d'artificio   Luna, ti osservo perlustrare la notte tersa mentre cerchi riparo tra le pieghe del velo nebuloso. Il volto del pudore Incipriato di un rossore virginale, tradisce una vanità inutilmente celata.   Tu, che da sempre sei protagonista di frammenti di vita, abbandona il ruolo che ti è abituale e indossa la veste della spettatrice di un palcoscenico che non ti appartiene.   Ammira perciò il corollario di scintille che esplodono in una profusione di bagliori e ricamano il cielo di fiori sgargianti. Piccole stelle di piogge incandescenti che si riversano sugli uomini come lacrime dolenti. Si specchiano nel lago e muoiono dolcemente in ossequio al giuramento fatto dai nostri Padri. Nell'ora del commiato ringrazio Iddio per averci resi ancora una volta liberi.
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Antonia Oggioni     Aria calda   L'aria calda mi soffia sul viso, scompiglia i capelli, quasi grigi, porta pensieri, emozioni, ricordi.   L'ultimo disco ascoltato sull'erba "...e troverai la strada..." troveremo noi una speranza?   Mi guardava fisso, e taceva, cuore e mente già lontano sapevo e anche lui sapeva   Moriva, con lui io morivo I suoi occhi erano già di cielo. I miei, nebbie di lago.   Notte   Notte, insonnia, paura, delusione, tutte le ferite del giorno aperte. Dammi la mano... Lui stringe il mio polso, poi lunghe dita scorrono ... ascolta, ascolta la notte!   Ascolto. Calore, anima, cuore Tenero, appassionato amore, poi la quiete, tutto si placa e si fa dolce il respiro, la notte, il sonno, ... ascolto, ascolto la felicità!	Serena Panaro     La dama del castello   Austera signora rinchiusa fra sete e merletti; padrona di un mondo forse non suo. Gelida imperatrice ricoperta di raso e pizzi dorati; riverita, servita, ossequiata da figli che non la conoscono madre, amata con freddo distacco, onorata da mute parole. Potente padrona di uomini rinchiusa in una prigione di cristallo, inesperta della vita, sconosciuta a se stessa, tristemente abbandonata alla sua fragilità di bambina. Con occhi gravi volti al cancello piange lacrime che nessuno può vedere, urla senza essere sentita, chiedendo di farsi liberare.
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Graziella Parma   ... da un viaggio in Algeria   Vedo   Un solco nel deserto, le palme nella vallata Dall'alta duna la sabbia sbiancata copre un mondo sommerso.     Melina   (nome di giovane donna)   Lucidi capelli neri coprono la pelle olivastra del tuo lungo collo. Tunica rossa e disegni d'arabesco dorati scivolano sulla tua esile figura. Affusolate dita di mano con l'hennè dei tuoi simboli si muovono veloci seguendo le tue parole Dolce, cara, Melina! Bellissima nella tua indifesa giovinezza.     Annaba   (albergo sul mare)   Le arcate aperte sul mare, calma risacca della notte. Tonda la luna riflette nell'acqua e illumina i tuoi occhi dentro di me.	Antonia Pepe     La mia natura   È la mia natura: chiacchierina, sorgente di roccia, cascata allegra di poesie immediate, canti silvestri e selvaggi, brezza di ginestre in fiore, infrangersi di torrenti, melodie languide di fiumi, memorie ruggenti di mare!   È la mia natura: silenziosa, luogo intimo di pace, vulcano sacro, tempio abbandonato, bosco lussureggiante lontano, campo di grano e fiordalisi, morbido deserto d'imprendibile sabbia!   A Te, che penetrasti in essa e la rendesti luminosa, ridono l'estasi del profumo del sole!   Poeta   Con immagini, suoni e sensi dipingi visioni in anime in ascolto, Il gioco mi ha preso.
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Roberto Perfetto     Gocce   Note soffuse, spargono incensi, come gocce d'ambra, colano, racchiudendo spazi del tempo, che, s'offuscano e "zittiscono" le gioie e i dolori... Sempre colori, cromatici umori, riflessi ardori... sorseggiati, annegati dalle lacrime, all'ombra di una luna, scivolata, per caso, sopra soffici petali, recisi senza attendere le stagioni, raccolti per profumare i suoni delle tue parole, dense... Danza di suoni e silenzi, raggomitolati, ogni notte, ogni giorno... Rallento... gocce del tuo "argento", sulla pelle, sudata. Accarezzo l'idea "dell'incontro" con il tuo corpo, "sovracuto" e svestito... dal vento caldo, ululante, spavaldo; dipinge armoniose scintille di algida luce "ombreggiante", selvaggia, laminata dalle sfumatore di una pioggia di "ritmici ricordi", pizzicati come un contrabbasso, esplosi dal groviglio, affumicato dal tempo, invisibile... Prende forma, il profilo di un "sospiro"...	Marcello Perucca     Il viaggio   È triste il partire fuggire le conosciute strade, gli odori consueti; abbandonare la dolce illusione di un tetto sicuro;   da un treno, la notte, le luci lontane immaginarle rifugio, idee di case sospese nel buio.   Viaggiare è uno sguardo, essenza di amori perduti per pigrizia o viltà; è pensare la donna lasciata nel letto, la morbida bocca socchiusa nel lieve russare.   Il viaggio è il silenzio del giorno che muore; è scoprire nel gioco degli occhi il senso nascosto del proprio migrare.   Il viaggio è tornare a sperare.
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Aura Piccioni     Opera 1a class. Sez. giovani       Leva obbligatoria di una "guerra per la pace"   Vent'anni o poco più. Negli occhi il sogno di una vita migliore, di speranze inconsistenti nell'animo il tenue bagliore... - Due anni nell'esercito Tsahal - gridano gli ufficiali. Gli occhi fissi su un'uniforme ormai dimenticata. - Addio - pensa - sono rimasta troppo a lungo arruolata. Notti in tenda trascorse sotto un cielo in cui le stelle parevano schernire il mio destino. Esercito di pace, ci hanno detto. Ma dov'era la pace? Si perde la pace, si perde la libertà... I miei occhi anelavano un sorriso di speranza intriso; eppure solo mani alle tempie, come saluto, e parole vane, di rispetto gravoso. In testa, i capelli sudati si ribellavano sotto l'impeto fiero di un berretto di colore nero...	Maria Grazia Pietroletti     Le mie mani   Queste mie mani... hanno ferite perenni... e pure graffi di spine a curare senza difesa piante di rose... - senza difesa han vissuto il primo amore... -   hanno afferrato carezzato consolato scritto sfogliato pianto pregato hanno salutato hanno imparato hanno saputo...   A te sconosciuto che mi scruti a sapere la mia vita io non parlerò: ti mostrerò in perfetto silenzio   queste mie mani...
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Angela Rosa Maria Pistone     Vorrei...   Vorrei seguirti Pietra su pietra Roccia su roccia Lungo lande deserte Ascoltare il silenzio, Il nulla che è in me Senza timore, paura alcuna Dissolvere l'essere Librarmi in te   Vorrei condurti per mano In sconfinati oceani Conoscere la roccia oscura Abisso del nulla Che è in te Sorridere all'onda Che vorticosa sovrasta Sciogliere lo spirito Nella pace che è in me	Alessandra Pittini   Quel fiore rosso   Da stamattina, senza fretta una pioggia chiara fitta insistente sta gonfiando vistosamente l'erba e i bulbi sprona a uscire dal prato sul ciglio. Petali galleggiano in cristalli d'acqua nel verde del vede alito della terra.   Pioggia scivola su veli di foglie, occhi si aprono e finestre bianche, dentro di noi è invasione di spazi. Ogni sguardo lascia traccia che riscontra voci in ogni cosa: pensieri vivaci sbattano come ali nel risveglio del passero.   Tra occhi e verde un arcobaleno d'intesa e amicizia tra noi. Attimo magico d'amore Di resa all'abbraccio, nel sorpreso accorgersi della vita la voglia di morsicare quel fiore rosso che si apre sul ciliegio.     Intimità della sera   Dall'alto del mio abitare sull'infinito nella fragile intimità della sera,   a una finestra vicina all'inizio delle stelle, i miei sogni si muovono con ritmo di musica e sottofondo di paesaggi immaginari.   e tenerezze ignote semplicemente impossibili.
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Gianluca Praticò     Pensiero della notte   Fluttuanti e irrequieti, i raggi di luna, annunziano la recente notte. Ansante il sensuale felino, si crogiola nel tepore accogliente del suo angusto giaciglio. Si ridesta nel mare, il disprezzo del mondo, levigate dalle sue onde ora son le deserte spiagge Astruso è lo sguardo del notturno volatile e il suo macabro agitarsi nel recondito buio. Pacifico conflitto d'istinti, sfrenata, esaustiva lotta di sensi, si consuma di fronte alla languida luna.   Enigmatica notte, risvegli dell'anima la sublime essenza   Notte, ambigua sorella, non rammenti del mondo la caducità   Effimera notte, il tuo sapore è nella mia anima   Sincera guerriera e leale che per risvegliarsi non ti aspetterà	Maria Cristina Regina     Narcisi   In questa tiepida mattina di un febbraio che ha già sapore di primavera, dalla finestra di camera mia il mio sguardo ha colto nel giardino qualcosa che ha fatto sorridere la mia anima solitaria. Uno, due, tre, quattro, cinque narcisi si son chinati dolcemente a darmi il buongiorno. Cinque narcisi delicati e vivaci, cinque narcisi di un giallo solare che hanno irradiato verso di me una luce carica di energia e di fiducioso ottimismo.   La vita che va via   La vita corre e non mi aspetta, incurante delle mie ragioni e delle mie sofferenze. La vita fugge via da me, lasciandomi con un sorriso amaro di delusione e di rimpianti, col cuore gonfio di angoscia e ricco di un amore immenso, ma incompreso.
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Franco Revello     Folle pioggia   L'alba col suo muto indagare ti scopre discinta, sfinita. Una prima luce piatta incolla al tuo nuovo, basso profilo un'ombra eccessiva. Su di te, adagiato, un mano di follia: tra le sue pieghe si può intuire com'eri e come sei: Casamatta di pietre annerite e ringhiere divelte Rimane di te il debole lamento di un quadro ancora appeso ad una parete fumante e una buffa, inutile scala che punta il cielo additando, nel blu, il nemico soddisfatto. Lo osservo e, breve, sparisce: forse anche lui occhieggiava perché da ora nessun tetto ci separa.	Marco Righetti     Opera 8a class. Sez. adulti   I fasti dell'ora   Bifore scolpite d'azzurro aprono la pietra immemore per accogliere monodie lunari, scendono a gocce lucciole di stelle s'accende l'abbazia di segrete visioni. Il chiostro s'arresta davanti alle navate in fuga camminano tra i passi dei secoli salmodie in processione, è nella sala capitolare tra le vertiginose campate inarcate a fermare il mistero, le pagine dell'antifonario sfogliavano scale di neumi quando lingue di lode liberarono in forma d'armonia rami nidi di pace polifonie nude più del silenzio. Le ore s'accalcano intorno, tacciono i cantori spogliati del tempo.
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Valentina Romanelli     Temporale di maggio   Il mio sguardo avvolge la pioggia che precipitosamente batte nelle mie strade. Il mio animo avvolge il suo rumore, si fonde con esso estraniandosi da quel corpo vuoto di sensazioni. E i tuoni rimbombano nei miei pensieri. Il cielo è grigio, i lampi lo illuminano come luce che avvolge il mio animo fuso con il temporale di maggio.	Claudio Romei     Della vita   Inerme affronto il calore del sole quotidiano di una quotidiana fatica: mi avvicino all'essere e sono in assenza di respiro. Assaporo la vita che corre lenta e silenziosa. Il silenzio del baccanare assorbe il mio essere e mi addormento sulle sponde di un antico ruscello; acqua che scorre, il lento fruscio accarezza i miei pensieri.   Ninna nanna che culla che aiuta il mestiere del vivere ninna nanna che canta che aiuta il senso del vivere ninna nanna che parla che aiuta il gioco del vivere.   Ora sveglio alzo lo sguardo ed esso seguo nel cammino. Ritorno alla casa ritorno alla vita e inseguo di nuovo ciò che altri pensano sia giusto. Il fine della vita è la fine stessa ma bisognerebbe nascondercelo per poter arrancar ad essa con minor fatica.
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Nicoletta Scano     Un'ombra nel sole   Andato Per sempre andato. Vecchio lento trascinarsi D'abbagliante caldo nel sole Un calpestio di cocci bagnati È la voce della sera incipiente.   Scricchiola come un guscio Abbandonato su greto tagliente Il sorriso di creta che nasconde i miei pensieri:   Vascelli di seta Sfuggiti in un lucido cielo Di vernice scrostata.   Malinconia   Un'auto corre la strada Il suo rumore tace nella stanza vuota, Il sole splende d'inutilità E la mia mano trema. Guardo il tempo che si arresta, Petulante sulle mie giornate: Solo il ticchettio distratto Di una goccia dal rubinetto.	Arturo Sclavi     Versilia   Tesato il tuo cuore. Come un trefolo. Infisso da un capo a una cava carrarina, scintillante, di marmo bianco, e legato, in cima, al ricordo d'un arcobaleno.   Ecco il tuo spirito, dilaniato dal rigore di un'amicizia e finito da un amore irrituale e impossibile.   Lascialo lì.   Fallo morire in pineta, al canto degli uccelli, persi, innocenti, soli, ma liberi tutta la vita.   Anche la prossima.
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Paolo Serra     Allora io saprò   Capirò Da un Bacio appassionato. Busserò Alle parole Al tempo E ai fiori, Seminerò I sogni, L'acqua E il pane, Mostrerò La mano, Il viso E i capelli. Ecco, non posso esser triste. Nel fango Vulcanico Degli idiomi e dei santi Io saprò. Cose strane, Né pace Né confine Né sepolcri O cuori invecchiati. Io forse non saprò. Capirò Da un bacio Appassionato Allora io saprò.	Luca Soverini     Schicksal   Fatti sotto mio Destino fatti sotto Con giovane mossa schiverò i tuoi colpi sfogherò le mie forze sull'impalpabile corpo   Oggi SIENTO EN EL CORAZON UN VAGO TEMBLOR DE ESTRELLAS vibrano i miei muscoli e palpita dentro il cuore come il nero orgoglio e possente di un toro di Miura   La città si è fermata (è l'ora dei vecchi nel giorno dei giovani) Brilla l'acqua per le strade della luce che le asciuga battezza ogni cosa vecchia ogni atto fatto grigio - il tic-tac degli uomini che si sfiorano incrociandosi il big-bang dei due ragazzi che si incontrano abbracciandosi a tutto ciò dà nuova molecolare vita il sole: che altri cerca andando fuori oggi invece io mi sento dentro per sempre   Oggi SIENTO EN EL CORAZON UN VAGO TEMBLOR DE ESTRELLAS mio Destino fatti incontro YTODAS LAS ROSAS SON TAN BLANCAS COMO MI PENA e sia per sempre.
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Manuela Sturaro   Speranze   E si rimane nei giorni piovosi con gli occhi chiusi ad aspettare la sera e nelle ore notturne un eco: domani!   Al cimitero   Vento impetuoso come forte lamento e tetre nubi, simile a morte il fiato della notte; striscia il verme freddo su quel ramo scheletrito e gli effimeri insetti sul cadavere si riuniscono. Giacciono sepolti dentro la fossa i morti nelle bare, giacciono in un sudario di foglie appassite, e l'erba copre le ossa dalla nuda desolazione di polvere che chiama polvere. I morti dormono nei loro sepolcri lacrimati e nel sonno si sfanno; in quell'atmosfera di lutto (ovunque becchini) i lebbrosi cadaveri esalano il putrido odore; un nero mantello e un letto di morte, simulacro di muto orrore; d'improvviso una voce tremenda che impone silenzio: è il canto del corvo che scandisce le ore della notte. Ma la morte divide ciò che la vita tiene unito: se i corpi macilenti rimangono in riposo, gli spettri sorgono, rivestiti del bagliore dell'immortalità, ed ecco: fantasmi tra gli uomini! Vivono i morti e si muovono perché l'anima non può riposare e crolla la convinzione della gente che crede che non si torna dal mondo dei morti.   Giorno dopo giorno i vermi brulicano sul nostro corpo se, contorti e divorati dalle pene e dai timori, ci consumiamo come cadaveri in un cimitero e la nostra vita si copre di un velo di lutto.	Silva Tenenti Giorgi   Equus   Non è il muro del pianto non è il muro della felicità. È il muro della mia assenza che frappone la campagna al mare. Non ti ho mai visto, però so tanto di te: che rifletti i miei crini lucidi intrecciati di paglia quando, avidamente, cerco il ciuccio equino sfuggito alla presa. Ti immagino come uno schermo: che riflette i miei quarti robusti spazzolati dai crini caudali. Tu, sdraiato lì avanti, guarda bene attraverso lo schermo, metti a fuoco l'immagine di aria: il mio busto femmineo si erge dal corpo equino, la frangia caudale accarezza i miei venti difetti; è di un nero corvino, oscilla non intrecciata, si alza mostrando i lombi inarcati che ondulano ondulano nel galoppo sfrenato che non posso compiere, io, puledrina di un mese. Ora mi volto, vedrai nello schermo il mio sguardo bagnato: è la tristezza per la mia assenza riflessa nel muro del fienile: ora tuo puoi godermi, trasformata in immagine aerea ti condurrò all'esplosione di gioia.
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Giuseppina Tripodi     La rappresentazione della vita   Nelle scene della vita, all'alba di ogni giorno, quando si alza il sipario sarebbe nostra ambizione conoscere e imparare in anticipo la parte da recitare. Vorremmo calcare le nostre scene, a cavallo del successo e del potere, attori in auge, con ali di cera, che paiono eterne. Al finir del giorno, quando cala il sipario, temprati, le ali fuse, attendiamo ancora speranzosi il bacio della dea fortuna. La palma della vittoria, spetta alla verità, alla giustizia, all'amore, alla libertà. Splendidi monili, ricchi accessori, corredo essenziale per rappresentare con successo la commedia quotidiana per "vivere e non sopravvivere".	Guido Turco   I cani del vento   I cani che sono dentro al vento abbaiano ai lumi dei litorali con le gole lunghe e rauche -"eccomi", "sono qui" - sbranano i canapi dei gozzi masticano i fanali sulla riva -"eccoli", "siamo qui" - Così per la luce che manca In fondo e più vicino (diciamo dentro di me) non ci sono più appelli ma numi troppo falsi contrafforti come capelli distesi sulla linea dell'orizzonte.     Le strade di natale   Uscendo anche senza prospettiva sono mucchi di neve ghiacciata un senso dove i sensi non ci arrivano e secca si propone l'istanza: questa è la condanna al continuo, alla petrosità del divenire, questa è la distanza dal vero sentire.   Uscendo il segno della confusione dei ruoli è nel presepe vivente, la contusione delle identità nelle lente processioni che cercano il Segno da adorare ma se alzi gli occhi il segno è la traccia bianca di un jet che scompare.   Uscendo quell'aria saturnia di scalo ha l'immobilità frenetica del mare e speri una parola che per te sia il tuo regalo.
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Margherita Vallier   Mio Lacrimarium   Mio lacrimarium mia biblioteca di sogni inavverati versi dolci salati scaffali colmi di lente ore archiviate occhi senza più lacrime, asciugati.   A caso, tra le ampolle, una d'opale con dentro, solitaria, quell'infelice aurora. E un breve appunto sul vetro a ricordare che mi hai buttata giù dal letto col tuo strale.   Sole rosso come appeso nel profondo fondale di teatro che non può essere reale; ma il dolore è mortale lacrime amare stridono lungo il vetro fino a toccarne il fondo.   Grazie fata benigna per la quiete e per le lacrime che non van sprecate. Piccole ampolle, mie perle preziose, mie lacrime lente silenziose.   La mia mano che diventa tartaruga ossa sciolte da tanto sono lente la forza del pensiero la sciamana sviluppa adagio scendendo nella mente.   Giunge lontana una chiamata e lentamente la sua voce, cambiata di registro, anonima, qualunque, da etichettare: ultima lacrima che non sa più di niente.     Goccia tu goccia io   Quel giorno l'acqua che sfioravamo con le dita era la nostra, miracolosamente. Acqua passata sotto molti ponti, era la nostra acqua ritornata alla sorgente, quando nel muschio verde, primordiale io mi ricordo che c'inseguivamo, adagio adagio, goccia tu, goccia io, ancora separati, ma non eternamente.	Pierangela Vesentini     Dopo il tramonto   Il mare ha voce.   Lo sguardo risponde: è l'eco del cuore.   Il mare canta.   L'onda accompagna l'onda, riavvolge fili nella liquida ragnatela sonora, verso la notte.   Il mare urla il suo incanto,   l'orrore meraviglioso del suo abisso.   L'onda accompagna l'onda, inghiotte creste morbide, ripiegate come falciatrici sul grano.   Lo sguardo è un torrente,   scorre tra argentei ciottoli levigati, infiniti fari pellegrini: le stelle.   I miei occhi cavalcano l'acqua:   è seta, in turbine di vento, tra gli olivi.   Ho tra i capelli la voce del mare.
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Mariateresa Zara     Neve a marzo Quel prato di neve assolata a marzo, piste di facile approdo per gambe malferme. Quasi sentieri di sole, percorro affogata di luce accesa. Più niente sbatte la testa pensante molle mi sento svuotata d'angoscia Eppure laggiù nel piano la vita sperde fiacchi abbandoni. Oltre, la costa agitata da mari inquieti parla ricordi passati, angosce recenti, solitudine spersa. Alta, la casa, sperduta nel verde, sola m'attende, sola rimanda, ma fredda, quel filo sospeso di lacci intrigati. Lilly, la gatta, pure m'attende smaniosa. Altri non c'è. Voi due andate alla cerca d'eleganti caffè, belle ragazze promettenti promesse. Mi resta il pianto vuoto di chi non ha scelte. Eppure il mattino di luca incanta incontri preziosi, amiche gioiose in caffè spumeggianti, e tu, sospiro antico ancora sofferto d'incanto, la mano porgi preziosa, invitante.
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