Le antologie dei concorsi de Il Club degli autori
Antologia del premio letterario Città di Melegnano 2004
Sommario Prefazione di Benedetto Di Pietro - Albo d'oro dell'edizione 2004 - Antonino Alioto - Angela Aprile - Elena Auddino - Alessandro Bacigalupo - Linda Bagnoli - Sergio Baldeschi - Lucia Barletta - Egidio Belotti - Lisetta Borali - Gastone Cappelloni - Claudio Capponi - Antonio Capriotti - Lorian Carsochie - Ornella Cattaneo - Maddalena Colucci - Cristiano Comelli - Pasquale Corsaro - Margherita Costanzini - Gaetano Cugno - Francesca De Angelis - Mariarita De Marco - Gianni Fassina - Maria Rosaria Federico - Carmine Ferrara - Massimiliano Floriani - Daniela Formiconi - Emilia Fragomeni - Giuseppe Fumagalli - Giacomo Fumarola - Amedeo Giordani - Antonio Giraldo - Franco Gollini - Antonio Grandi - Simonetta Gravina - Damiano Gregnanin - Annamaria Immesi Smorto - Alessandro Lattarulo - Elisabetta Lo Giudice - Ettore Locatelli - Pamela Lodato - Mariano Luccero - Marco Magenes - Giuseppa Masilla - Serena Mazzarello - Emma Mazzuca - Maria Gabriella Meloni - Giampaolo Merciai - Gianluca Mollo - Dino Valentino Moro - Margherita Nazzarro Riva - Luigi Nosenzo - Antonia Oggioni - Daniela Ori - Giacoma Pace - Angelo Passera - Massimo Petruzziello - Maria Teresa Piccardo - Bruno Piccinini - Aura Piccioni - Marco Piras - Giuseppe «Beppe» Provenzale - Ermano Raso - Marcella Rebora - Giulia Rinotti - Gianpaolo Ripamonti - Chiara Rolla - Andrea Ronsivalle - Mauro Rossi - Samuele Rossi - Iago - Marco Scarponi - Piero Selmi - Pasquale Silvestro - Giuseppina Terranova - Giacomo Tommei - Stefano Tonelli - Valeria Tovo - Claudia E. Turco - Marco Usai - Alberto Vargiu - Luciana Vasile - Ivan Vicenzi - Leonardo Vitto - Moreno Zanibellato - Leonardo Zanin - Elena Zasa   Antologia del Premio Città di Melegnano 2004 - formato 14x20,5 - pagg. 96 - Euro 18,00 - ISBN 88-8356-936-9 Risultati del Premio Città di Melegnano 2004	Come avere l'antologia
Prefazione Le tensioni del nostro tempo che continuano ad affliggere l'umanità vengono esorcizzate dal poeta con stratagemmi che si connotano a volte in consolazioni intimiste, a volte in riflessioni filosofiche, e spesso in esplicite accuse ai potenti del mondo per non aver messo in cima ai loro impegni di governo il bene dei popoli e tra questi quello dei più deboli. Il risultato, lo vediamo tutti i giorni, sono le guerre le cui cause pertanto non possono essere ricercate fuori dal comportamento umano ed in particolare fuori dalle responsabilità di chi governa.   Le poesie di questa IX Edizione del Premio «Città di Melegnano» ci confermano lo stato di degenza della politica mondiale che, di riflesso, genera nell'individuo un senso di precarietà e insoddisfazione, dal momento che, mancando la sicurezza nell'avvenire, ci si riduce a vivere alla giornata, incapaci di poter fare progetti per il futuro. Lo notiamo in Leonardo Zanin che ci invita a vedere una realtà diversa da ciò che i "mass media" vogliono mostrarci: «Ti sembra d'imparare a vedere le cose / con la luce sempre più opaca / con il filtro delle parole» («Canto di Guerra»). Da Franco Gollini ci viene il suggerimento di non dimenticare la storia minima di ogni paese, specie quando riguarda fatti luttuosi; la voce è affidata ad una strada di paese, intitolata ad un ragazzo fucilato durante l'ultima guerra, che ammonisce di fermare la mano armata contro chiunque «per dare alle nuove vie il mite nome / d'un fiore, d'una pianta o d'una stella» («Diario di una strada»).   Non manca qualche poesia ammonitrice rivolta ai giovani affinché non scambino il sogno con la realtà «la mia vita cadde / su una siringa (...) mi rese suo abulico schiavo / annientandomi i respiri / con la più lacerante delle nenie / "il tuo mondo sono io / e non cercare nessun Dio"» (Cristiano Comelli: «L'ennesima dose»). La solitudine è il tema che traspare nella maggior parte delle liriche introspettive «In questa infinità di anime sole, / siamo deserti irraggiungibili» (Maddalena Colucci: «Solitudine di noi soli») e l'incognita di un futuro certo si manifesta nel non voler vedere oltre l'apparenza delle cose «per me il mare è solo mare, / la sabbia è sabbia (...) il sole / illumina e riscalda le cose / che nemmeno lo sanno / e il tempo scorre / perché siamo noi a misurarlo» (Pasquale Corsaro: «Poesia n. 2»). Anche Maria Gabriella Meloni, che analizza lo stato di disagio interiore dell'uomo, approda alla conclusione che la mancanza di certezze ci porta ad una continua lotta per «esorcizzare la fragilità, / tentare di sottrarsi / alla condanna della precarietà» («Precarietà»). Non mancano le liriche d'ispirazione agreste. Tra queste si eleva la poesia «Cinque Terre» di Giuseppe Fumagalli che, partendo dalla descrizione ambientale e pedologica, approda alla conclusione esistenziale di voler affrontare con ottimismo il futuro «Una biscia ha perso la pelle sul sentiero, / io ho rinnovato i pensieri sulle sue orme / lasciandomi dietro quelli vecchi e stanchi».   Concludendo, la poesia si rivela ancora l'unico strumento veritiero d'indagine dell'animo umano e il poeta è il bastone da rabdomante capace di vibrare al minimo segnale che può turbare i sentimenti più profondi ed è incapace sia di opporsi a tali sollecitazioni sia di mentire a se stesso. Ne consegue che per il poeta è un imperativo categorico parlare con sincerità, ma la conseguenza è di essere inviso a chi usa la menzogna per i propri interessi.   E La Fontaine ci ricorda, nella favola del lupo e l'agnello, che la ragione del più forte è sempre la migliore. Purtroppo.     Benedetto Di Pietro   Presidente di Giuria della Sezione Poesia del Premio
Angela Aprile   Un cielo di fiammelle   Stanno bruciando i sensi, le mie passioni, i sogni. Rotola, dalla vetta l'anima, a precipizio, perché non trova appiglio, in terra, a dimorare; piaga è il dolore che, le zolle incenerisce.   Nuda, la terra ha reso di gioie, tutto il mio cuore, e del tormento, lacrime, copiosamente, sgorgano. Dense le nubi avanzano, ad oscurare il giorno, e l'alba, per me, risorge, come una notte nuova; che infiamma il sentimento e brucia, forte, il cuore.   Lingue di fuoco s'alzano, alte, a incendiare il cielo, ed io, mi sento ardere, come fiaccola all'ara. Le mie speranze muoiono, e i sentimenti spengono, la voglia mia di vivere; fioco lumino acceso.   Gli eventi si susseguono ad innestar dolore, e i semi suoi producono i crisantemi candidi; fiori che il cuore adornano, a presagir che muore.   Lente, le ore passano, mentre mi vedo vivere, in quello specchio fragile, che si è incrinato al gelo; e il corpo mio riflette, con le deformità. Pezzi di carne e anima, maceri e asimmetrici, che del dolore colgono, intenso il suo tormento.   Le fiamme non so spegnere; d'amor l'ustione ho in petto; gli unguenti più non servono; incendio, in me, divampa; al rogo conducetemi, perché io spiri, presto. In mezzo a quella cenere, il mal seppellirò; mentre il mio amore candido, in ciel s'involerà.   Nei pleniluni, eleva lo sguardo e, intorno, cercami; fra tante stelle, lucciole, la mia risplenderà. Un cielo di fiammelle, l'amore mio alimenta; perché sentimento, unico, spegnersi, mai potrà.	Linda Bagnoli     Mongolfiera   Ho chiamato in aiuto la mongolfiera dai colori spenti. È a lei che affiderò te e quella parte di me che ti apparteneva. A chi affidare ciò che ho tanto amato se non a quella mongolfiera... Non posso seppellire questo macigno così pesante ma anche così tenero, delicato, fragile un tempo così prezioso. Tu, terra con la tua crudità lo abbruttiresti, lo sciuperesti per sempre. Meglio il grande cesto della mongolfiera dai colori spenti. Salirà alimentata solo dalla fiamma dei ricordi leggera, verso il cielo in alto, sempre più in alto... Sarà l'immensità del sole a decidere se scaldarla o bruciarla.       Amori   Non tutti i fiori più belli possono fiorire alla luce di una sola vita. Un fiore appena dischiuso in questa breve vita potrà essere uno splendido girasole in un'altra breve vita. Amati e lascia scorrere!
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Gastone Cappelloni     Affetto comprensione... Nel vocabolario del sentimento tuo detesto colpevole calpestato; esprimendo profondo rimprovero traspare in me voglia di tenero amato.     Credere, amare perdonare... Nel litigio non posso ingannare sommerso dissapore. E si perde il fantasticare nel profondo tracciato.     M'appartieni... Che importa se restiamo dalla vita, distanti? Vorresti bussare... Spegnendo collera... Confrontare, potersi. Con apprensione Aspetterò sfuggita vicinanza confidando nel rallegrato credere.	Lorian Carsochie     Acqua   Inchiodato sulla sedia dell'indifferenza, nell'attesa dello scricchiolo della porta nell'attesa del sogno, nell'attesa della primavera   un filo srotolato all'infinito, un fiume annoiando i timpani dell'infinità la relatività, riducendo l'estasi tormentata del Creatore allo stampo di un ululato di cane   quiete d'orologio arrugginito nel petto frantumato della pietra;   sulla foglia odorando il nulla riposa una mosca.     Di notte   Il velo della notte veste l'immobilità della porta dimenticata aperta tra la mia bocca ed il cuore tuo   la notte-frutto maturato su un ramo mancato d'albero, quando la virgola s'interpose tra due secondi come la preda fra pallottola e la morte;   la notte-sguardo profondo, perso nel tonfo delle nostre ricerche come un evento senza memoria
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Maddalena Colucci     Opera 6^ classificata   Solitudine di noi soli   In questa infinità di anime sole, siamo deserti irraggiungibili. È questo il lago fumoso, specchio di noi stessi dove evaporano come nebbia, i segreti più nascosti e risalgono la china degli occhi velati di gioiose gocce oppure gravi. Qui è il rifugio di ognuno, liberi si vaga in un mondo tutto nostro. È una solitudine di noi soli! A volte è una prigione, a volte ancora è una musa. Se appena entri in questo eremo sommerso, si accende un angolo di sogno. Tu Amore mio nel tuo mistero sei per me come perla preziosa e rara. Lo scrigno s'apre e tutto riempie, tutto colora, tutto odora: vieni a vedere i miei occhi ora!	Margherita Costanzini     Una carezza   Non lasciare che il tepore di una carezza troppo in fretta si disperda. Quando leggera ti sfiora, afferrala, nascondila fra le pieghe della tua veste un po' sbiadita e sentirai meno crudi i brividi della sera.       Falò   Hanno acceso i fuochi in campagna tra i filari scheletriti, piccole cataste fumiganti di stecchi verdi da poco amputati a meli e susini. Il fumo denso si disperde fra le nebbie esalate dal fiume ingrossato dalle piogge autunnali e l'aria ovattata trattiene i rumori. Solo si odono, a tratti, richiami lontani.
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Maria Rosaria Federico     Il mare dentro   Il mare dentro ondeggia, ondeggia con tenacia, come lacrime al vento, graffia, graffia senza pudore, agisce con veemenza.   Non più miele sui corpi, non più miele nei pensieri.   Il mare dentro ondeggia, ondeggia con tenacia; il dolce fruscio placa la sua ira, sussurra parole confortevoli, gioca con se stesso e bizzarro sorride dei suoi scherzi.   Non più miele sui corpi, non più miele nei pensieri.     Le mie lacrime   Chicchi di sabbia rapiti dal mare sono le mie lacrime, pezzi di vetro trasparente e tagliente, parole taciute per pudore e per timore, emozioni irripetibili, ciliegie acerbe, sorrisi proibiti.   Le mie lacrime, inutili come inutili speranze, dolci illusioni, fiori non colti...	Franco Gollini     Opera 1^ classificata   Diario d'una strada   Ingenua prigioniera della nebbia m'incolpo della resa al silenzio fiacca pigrizia d'attimi mancati. Porto il nome d'un ragazzo di ieri bucato dal piombo accanto alla siepe in un giorno d'ottobre senza sole. Lingue di fuoco danzanti di follia, e ragnatele di fumo sul paese, stivali di cuoio a passi ritmati, e urla di donne e bimbi in fuga tra pecore belanti di spavento nel mezzo di cavalli impauriti scheletri di case e vie in ombra. Quando cenere sollevò il vento nell'ora greve d'un tramonto muto tacque la vita, derisa già a morte! Oggi, indifferenza mi calpesta e rimango nastro di periferia spettro di bianco nel verde dei monti. Uomo ascolta questa voce di strada. Fai sosta al cippo intatto dei ricordi, eretto alto in cima alla montagna come faro di luce ai tuoi naufragi. Ferma la mano armata contro i figli, le cui voci verranno dal domani per dare alle nuove vie il mite nome d'un fiore, d'una pianta o d'una stella
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Damiano Gregnanin     La mela   Ha dei punti tutti intorno scalfiti nella sua pelle liscia e chiara a volte scura come arrossata dalla dolcezza sua pura. Aiutò la scienza con la sua vita finita e da lì venne uccisa ancora prima per il piacere d'ogni palato fatta a pezzi spellata viva soffriva in silenzio addirittura bollita sterminata pian piano soffrendo stremata la vita sua pura per un peccato non commesso per cui lei si pente ancora adesso. Che colpa hai te o mela!       L'amore   L'affronto a tempo di cuore che batte rosso come l'alba di un dipinto, pennellato dall'artista estinto. Mi rende sofferente ardito geloso e potente, forse anche malato, quando affronto, l'inesplorato con felicità ed un sorriso. Anche se sono gli stessi ammiro paesaggi diversi, baciati dalla luna tra le stelle della fortuna, leggero e felice m'immergo inebriato sentendomi alcolizzato; anzi no innamorato!	Elisabetta Lo Giudice     Urlo   L'urlo di dolore di un cuore è un silenzio tombale che in pochi son capaci di ascoltare     Vita   Strano è il destino dell'uomo Si cresce per rimpicciolire Si vive per morire     Novant'anni   Vive del passato, lo nutre con affetto nonostante un cuore consumato dal tempo   Del passato ascolta il sussurrare e da quel canto si lascia cullare e poi addormentare   Novant'anni di un libro aperto sfogliato dal vento avanti e indietro   Sognatori del futuro, rinchiusi nel presente guardiamo a lei come ad una cosa vecchia e decadente
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Serena Mazzarello   Dopo Marrakech   Quando il tuo piede oltrepassa la soglia di un cimitero cristiano subito capisci chi è l'uomo povero, chi è l'uomo ricco.   Quando lo sguardo si posa su un cimitero musulmano solo la terra mossa e le pietre puoi scorgere. Né uomo povero, né uomo ricco.   Solo l'anima è povera, solo l'anima è ricca.   E questo non è possibile osservarlo in nessun cimitero perché l'occhio e la mente umana non sono capaci di comprendere la grandezza o la pochezza di uno spirito.       Ideale - reale   Esprimere ciò che è dentro di me, le emozioni, i pensieri, le speranze, i sogni, i dubbi, le incertezze... Una persona che mi ascolti, che ascolti i miei occhi, il mio cuore, la mia anima. Un poeta che liberi ciò che è dentro l'apparire dell'uomo. È l'essenza, lo spirito che deve elevarsi, fino a staccarsi dal mondo, per raggiungere una vita che fluttua nella grandezza di ideali che tali sono rimasti da sempre. L'ideale diventa reale: è questa la nuova sfida umana.	Dino Valentino Moro     (guerra o pace)   È una fuga da realtà o fede quell'armonico, melodioso moto che, come un volo, nella vita tocca, audace, gli accenti più elevati per ricadere, come un macigno sospeso ad una gru, nel profondo delle viscere di una palazzina. E lo scompiglio che genera è pari solo all'esplosione di un vulcano. Acrostico di un giorno minore che cerca il suo protrarsi nel nulla.       È tardi. La candela ha appagato il desiderio di luce del buio. Falena insonne sulla fiamma muoio.       L'ombra dell'ore è un gigante che si allunga sulla tua giornata stanca di trascorrere. La visione, la stessa, và e torna di continuo, sta raggomitolata belva nel grembo. È come certe parole o frasi che non vuoi ascoltare per non farti sedurre, per continuare ad essere un po' più lontano.
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Margherita Nazzarro Riva     Il vecchio sognatore   Contavo gli anni sulle dita e le stelle furono mai più tanto luminose.   Ancora vi ho negli occhi, d'estremo amore il vivere la saggezza solo dei vecchi. Voi! La mia memoria, il mio paese all'alba già chino sulle zappe Neve fieno nello scandire di stagioni ... E frutti in dono nelle tasche vuote, schiuma di latte per me la tazza. Quando un martello odo ancora battere una ranza, nel ricordo che s'affiora Vi vedo uno ad uno, vecchi contadini di Caprezzo Che avete stretta la mia infanzia tra le braccia come erba del vostro prato: a Voi, giunga acqua di sorgente voce dei miei semplici ricordi.   Rubarle zucche per i giochi in piazza mettere sete alla paura: Hoh! L'ira nella voce e nel bastone e quel corrermi dietro fuori dal sentiero - - - Al ricordo ruzzolano ancora della grossa Maria le zucche tonde Giù per i prati delle "Pezze belle" stretta una mano sempre m'afferra per le trecce.   In cambio di un piatto di polenta, a mia madre regalò una penna azzurra Il vecchio sognatore più misero di noi che avevamo un sacco di farina gialla.   C'è nel vento il suo richiamo Cuore inquieto che non dorme, Ad ogni passo sullo zaino Batte forte la gavetta. C'è un fantasma sulla cima Può dormire solo se è a casa.   Cerimoniere il corvo dalle volte incita alla preghiera Sopra gli ori scuri mistica la notte al canto accenderà lunari tabernacoli nascosti. Domani ancora mani divine intrecceranno fiori alle colonne Domani ancora nella selva salterà agile cerbiatto il cuore Ma dopo il rosario delle gazze giovani l'Elfo guardiano ora chiuderà il portone. Oltre non m'è dato vivere la sera nell'incantato bosco: A strane ali dei miei piedi, gentile chiedo di ricondurmi a casa.	Angelo Passera   Il vero giustiziere   L'amore non è un gioco, è la vita. È il tempo il nostro padrone e vero giustiziere. Un grande amore nasce nel tempo e il tempo stesso ne modera il fuoco e la scintilla. Vive nella stessa fiamma dell'amore una sorta di stoppino, che la smorzerà e ne limiterà il suo eccesso, ma ci sarà, eccome se ci sarà!       Ravvivato   Quando il mio animo è triste i miei ricordi lo ravvivano. Sono come le gocce di rugiada, in una serata umida, dopo una calda giornata. Il mio giardino è di nuovo rigenerato, le mie piante hanno sofferto, ma quest'acqua è vista come la manna dal cielo. Rinfrescato e ravvivato.       Corrono gli anni   Corrono gli anni, il tempo migliore è passato, ne passerà ancora e a loro seguirà una triste solitudine. Arriverà la vecchiaia, barcollante sulle grucce e l'angoscia e la tristezza troveranno terreno fertile per espandersi. Appassiranno i sogni, che cadranno come le foglie gialle dagli alberi.
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Marcella Rebora     Notte d'estate   Nella mia mente si aprono immensi spazi, imperscrutabili visioni.   Delicato profumo di rose selvatiche si sparge nell'aria calda portando con sé promesse d'amore.   Cielo vestito di blu, trapunto di complici stelle... l'ILLUSIONE È COMPLETA.   Notte. Notte romantica, tu conservi nei secoli fascino per i giovani innamorati.   Ma per me, ahimè, c'è solo un piccolo fuoco che lentamente languisce... presto ne rimarrà solo la cenere.	Samuele Rossi         Di un triste sonno   Di un triste sonno, questi monti cadono dalla notte, e lasciano affondare i loro corpi stanchi nel grembo della terra, loro madre, fraterno riposo di un lontano conforto.   Come antichi vascelli addormentati, ormeggiati qui come dopo un lungo viaggio, lasciati da secoli a dondolare un triste abbandono, alla guardia di una luna distante, riposano placidi come relitti, e fermi, e soli...   E se fosse morte invece, a fermare i loro respiri, una morte segreta sotto il crepuscolo. E se non fosse una dorata stoffa notturna, ma un cereo straccio lontano, cosa siamo noi, qui, in mezzo a tutto questo?   Ma si muovono appena, appena là in fondo, mossi dolci come da un'acqua, reliquia terrena, nelle mani di Dio, dai lineamenti chiari e tenui, come quelli di una bimba, bimba mia, solamente bimba.   Mi chiedo così dove sei, lascito inutile dei miei pensieri. Sei con me, proprio qui, accanto a me. Emergi da tutto, come l'ombra di una naiade inquieta, di una notte lontana, di un infante chiarore, strusciato di stella, nello stento di un pianto.   Sei qui, in queste lacrime, dentro di me, come un cerchio di luna staccato sull'oceano. Affogata in me, come le masse di questi monti notturni, piano scomparsi lenti, poi dolci scomparsi piano, nel sogno da te disceso, seguito di un sonno eterno.
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Marco Scarponi   Balbuzie dell'Indicibile   La verità è l'attimo che non torna che si trascura come ci si scorda dei sogni del cuore e della fuga   ed è inutile poi tentare una forma come incidere una definizione nel vuoto infinito foglio costellato di poesie balbuzie dell'indicibile.   Fantasmi fotografati e non venuti che ti fanno urlare con la morte addosso IO NON SONO QUESTO! E un'unica certezza: LO SMARRIMENTO come l'inferno tra le certezze.     Le Mômo*   a Antonin Artaud   Lo spiazzo è sgombro, i cancelli chiusi Tutti i destini schedati e felici E anime elette a cadere Nelle giuste crepe del muro: Sacro scudo di ipocrisie ereditarie.   Anche la strada è una scusa e l'amore Un pregiudizio che non può giustificare La rinuncia di troppi alla vita: Un grido bloccato in fuga dal fegato Un angelo caduto sulle guglie delle istituzioni Un uomo appostato dietro le sbarre degli occhi Che nega ogni contatto con sé.   Un'eterna notte si solleva dalle acque Il futuro avvizzisce in un giardino segreto Mentre nuovi orologi fatalmente giudicano I sicari addormentati attendono il segnale: Il cuore un mandante indeciso.   * "Mômo" in marsigliese significa "pazzo", "Idiota del villaggio", in spagnolo "maschera" o "mascherata"	Giuseppina Terranova         Il silenzio delle idee   Giorni amari gettano sabbia negli occhi e pugni di sale tra labbra socchiuse. Passi stanchi cercano una voce tra ombre d'umanità ed urla soffocate da gabbie di silenzio. Vivere questo tempo avaro è camminare al buio, chiudere gli occhi per non vedere la ragione offesa, la libertà incatenata alle promesse di astute sirene. Nel mio giardino raccolgo sogni di vetro che infrango contro il muro della prigione costruita dalla mia civiltà. Per tutte le genti di questo pianeta errante volevo giorni di pace e piccole gioie di pane fragrante ed acqua sorgiva; per tutti volevo il dono di un sorriso, il calore di una stretta di mano. Per tutti chiedevo il privilegio di una dignitosa povertà dove germoglia e fiorisce l'animo umano. Trovo un deserto assolato dove non mi disseto, una chiesa vuota dove accendo candele perenni sull'altare della ragione.
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Stefano Tonelli     Esame di coscienza   Maestro, accolgo triste il dono del mio volgere terreno e la mia anima si stampa in veste umana.   Solitari anni malinconici e laboriosi mi portarono all'età saggia e seria. Ma tanta dottrina, tanto sapere non mi potranno mai rassegnare alla mia aspra perduta gioventù.   Non avrò mai dunque pace per la mia vita non vissuta, solo letta, sognata da lontano.   Ma il cammino della mia anima prostrata è ancora lungo, vero Maestro?   Noi sappiamo entrambi bene che le mie cicatrici sanguineranno abbondanti ancora a lungo, che parteciperò nell'agone della vita sempre fuori concorso.   Ho imparato, mio malgrado, a non lamentarmi, a non sperare più (è forse un bene?)   Navigo a vista, stanco e sfiatato nel mio guscio di noce per forza d'inerzia, nell'oceano di nebulose stagioni, cariche di tempeste improvvise, di lividi bagliori e di cupe, interminabili bonacce.	Luciana Vasile     L'incontro   Potenti fari rischiaravano di luce puntiforme l'affrescata vuota suggestiva sala del Chiostro dei Benedettini. Alta lontana la capriata. Il resto per contrasto in penombra lasciato all'intuizione   Io intimamente racchiusa in quella mano che stringevi commosso nella tua, speravo incautamente non la lasciassi più. Lo sguardo annegato nel tuo. Nulla era ormai solo l'anelato Incontro. Attimo o eternità? Non so. Entità telematica dipinta di magica poesia compagnia intensa di presenza senza corpo diventata mano calda occhi immensi. Nuda mi vestivi di dolcezza.   Le parole fino a quel momento tutto non servivano più. Chiusa la bocca. Il silenzio cantava. Concetti argomentazioni precedono seguono emozioni mai coesistono con esse. Il rapimento non lasciava altro spazio tutta l'anima riempiva.   Ho preso al volo quel bacio spedito con la mano prima che lo sportello chiudesse il sipario, lieve farfalla di commiato l'ho posato sul cuore a memoria di te.
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