Rivista Club degli autori n° 184-185-186 Agosto 2008
	Sommario Editoriale a cura di Adriana Montefameglio Boris Leonidovic Pasternak «L'arte è nell'erba e bisogna avere l'umiltà di chinarsi a raccoglierla» di Massimo Barile
Testi di Boris Leonidovic Pasternak
Testo tratto da L'anno novecentocinque - Traduzione di Angelo Maria Ripellino - (Giulio Einaudi Editore - Torino) LA RIVOLTA DEI MARINAI Tutto viene a noia. Solo a te non è dato di diventare abituale. I giorni passano e gli anni passano e mille, mille anni. Col bianco fervore dei flutti celandoti nel bianco aroma delle acacie, proprio tu, forse, mare, li riduci, li riduci a nulla. Tu stai su un mucchio di reti. Tu chiurli alla maniera delle gru, scherzando come una sorgiva. E come una ciocca dietro l'orecchio, la tua corrente in poppa solletica appena. Sei ospite dei bimbi. Ma con quale inaudita tempesta tu rispondi, quando la lontananza ti richiama a casa! La vastità primordiale s'infuria dalla spuma ed arrochisce. La sbrigativa risacca si esaspera dalla catasta di lavoro. Tutto si scompagina e a suo modo ulula e va in rovina e, imbrattandosi di melma, batte a suo modo sui pali. L'identità delle tinte che si sono frammischiate respinge indietro l'insipidezza delle vele, e s'approssima un muro d'acquazzone. E il cielo scende sempre più basso e cade a sghimbescio e va giù ruzzoloni e sfiora coi gabbiani il fondo. Per la foschía galvanica delle nubi scompigliate, goffamente, strisciando, barcolloni si fanno strada nel porto le navi. Fulmini dalle gambe turchine come ranocchie saltellano in una pozza. Attrezzi spilungoni sono scaraventati da ogni lato. Tutto si preparava a prender sonno. E si arrampicavano i granchi, e verso il centro del sole appesantito si piegavano le testine delle làppole. E il mare faceva le fusa ad una versta e mezza da Tendr, il grigio tronco d'una corazzata con schizzi arancioni screziando. Il sole tramontò. E all'improvviso di luce elettrica sfolgorò la « Potëmkin ». Dalla cambusa alla plancia irruppe un'orda di mosche. La carne puzzava di putrido... E sul mare caddero le tenebre. La luce borbottò sino all'aurora e ai primi albori si spense. Lastre di mareggiata mattinale scivolarono come rasoi di mercurio lungo il piedistallo della mole e, guardandole dall'alto, cominciò a respirare e a rianimarsi la corazzata. Cantata la preghiera, cominciarono a lavare la tolda. Portarono in mare i bersagli. A pranzo non sedettero al pasto comune, e mangiavano in silenzio pane ed acqua, quando d'un tratto echeggiò: - Tutti al càssero! Ciascuno al proprio posto ! I due turni di quarto! - E un tale in casacca, annerendo di bile, urlò con stizza: - Attenti ! - da una bitta d'ormeggio minacciando settecento. - Fermento?! Chi vuoi mangiare, in cambusa. Chi non vuole, al pennone. March! - Le vedette impetrarono in un grido di meraviglia. E all'improvviso, insieme, si lanciarono tutti nel subbuglio dalla bitta di corsa alla batteria: - Fermatevi! Basta! - esclamò imbestialito l'apostolo della minestra. Parte dei fuggenti restò indietro. Egli tagliò loro la strada. - Di nuovo intrighi?! - Poi diede il comando: - Nostromo, la tela incatramata! Sentinella, accerchiarli! - Gli altri, nascostisi in folla nella torre blindata, aspettavano atterriti il supplizio che stava per sopraggiungere. I cuori battevano forte. E uno di essi, non sopportando il dolore, proruppe in un urlo: - Fratelli! Ma che è tutto questo? - E, scrollando i capelli: - Dategli, fratelli, alle canaglie! Alle armi! Evviva la libertà! - Uno strèpito d'acciaio e di piedi andò rotolando verso le murate della nave. E la sommossa prese lo slancio, stormendo, verso le cime dietro l'albero poppiero, e si gonfiò, e lassù come una mazza descrisse un arco. - A che ci serve correre a gara? Fermati! Ti raggiungerò, canaglia! - Trach-tach-tach... La mano tesa alla mira e una scarica in corsa. Trach-tach-tach... E le pallottole balzarono sui ponti, dai ponti, trach-tach-tach... in acqua, sui nuotatori. - È ancora a bordo?! - Scariche in acqua e in aria. - Ahà! Tu imbestialisci per le nostre lagnanze?! - Scariche, scariche, e per i piedi in mare e fila a Port-Arthur. Ma nel reparto macchine si affaccendavano, senza sapere ancora per benino come andava sul càssero, quando, nuotando con l'ombra sulle caldaie, sulla griglia delle macchine come un gigante passò Matjusénko e, piegatosi sopra l'inferno, esclamò: - Stëpa! La vittoria è nostra! - Il macchinista si levò. Si abbracciarono. - Proveremo senza balie. Sta tranquillo! Sono già in gabbia. Ed agli altri una palla per uno e giù in acqua. Ma io son venuto, Stëpa, per sapere chi sia il nostro più giovane meccanico. - Ce n'è uno. - Va bene. Mandamelo di sopra -. Il giorno passò. All'alba, avviluppandosi in una cortina di fumo, gridò nel megàfono un marinaio ai marinai: - Levate l'àncora! - La voce si spense in una nuvola. La corazzata puntò verso Odessa, nel tronco severo di schizzi arancioni brillando. Testi tratti da Quando il tempo si rasserena - Traduzione di Angelo Maria Ripellino (Giulio Einaudi Editore - Torino) IN OGNI COSA HO VOGLIA DI ARRIVARE In ogni cosa ho voglia di arrivare sino alla sostanza. Nel lavoro, cercando la mia strada, nel tumulto del cuore. Sino all'essenza dei giorni passati, sino alla loro ragione, sino ai motivi, sino alle radici, sino al midollo. Eternamente aggrappandomi al filo dei destini, degli avvenimenti, sentire, amare, vivere, pensare, effettuare scoperte. Oh, se mi fosse dato, se potessi almeno in parte, mi piacerebbe scrivere otto versi sulle proprietà della passione. Sulle trasgressioni, sui peccati, sulle fughe, sugli inseguimenti, sulle inavvertenze frettolose, sui gomiti, sui palmi. Dedurrei la sua legge, il suo cominciamento, dei suoi nomi verrei ripetendo le lettere iniziali. I miei versi sarebbero un giardino. Con tutto il brivido delle nervature vi fiorirebbero i tigli a spalliera, in fila indiana, l'uno dietro l'altro. Introdurrei nei versi la fragranza delle rose, un àlito di menta, ed il fieno tagliato, i prati, i biodi, gli schianti della tempesta. Così Chopin immise in altri tempi un vivente prodigio di ville, di avelli, di parchi, di selve nei propri studi. Giuoco e martirio del trionfo raggiunto, corda incoccata di un arco teso. ESSERE RINOMATI NON È BELLO Essere rinomati non è bello, non è così che ci si leva in alto. Non c'è bisogno di tenere archivi, di trepidare per i manoscritti. Scopo della creazione è il restituirsi, non il clamore, non il gran successo. È vergognoso, non contando nulla, essere favola in bocca di tutti. Ma occorre vivere senza impostura, viver così da cattivarsi in fine l'amore dello spazio, da sentire il lontano richiamo del futuro. Ed occorre lasciare le lacune nel destino, non già fra le carte, annotando sul margine i capitoli e i luoghi di tutta una vita. Ed occorre tuffarsi nell'ignoto e nascondere in esso i propri passi, come si nasconde nella nebbia un luogo, quando vi discende il buio. Altri seguendo le tue vive tracce, faranno la tua strada a palmo a palmo, ma non sei tu che devi sceverare dalla vittoria tutte le sconfitte. E non devi recedere d'un solo briciolo dalla tua persona umana, ma essere vivo, nient'altro che vivo, vivo e nient'altro sino alla fine. ANIMA Anima mia che trèpidi per quelli che mi attorniano, sei divenuta il lòculo dei martoriati vivi. Imbalsamando i corpi, cantandoli in poesia, rimpiangendoli tutti con singhiozzante lira, nel nostro tempo egoistico per scrupolo e paura, come urna funeraria tu ne ospiti le ceneri. Gli spasimi comuni ti hanno prostrata. Odori del limo cadaverico di tombe e di obitori. Anima-sepoltura, tutto quello che hai visto, tritando come màcina, hai mutato in mistura. Continua a macinare quello che mi è accaduto, come da quarant'anni, nell'umo di un ossario. CAMBIAMENTO Io avevo un debole una volta per i poveri, non da un punto di vista superiore, ma perché solamente in mezzo a loro la vita andava senza pompa né parata. Benché conoscessi la casta dei nobili e il pubblico più delicato, ero avversario del parassitismo ed amico degli infimi straccioni. E cercavo di stringere amicizia con persone dedite al lavoro, che in cambio mi facevano l'onore di riputare pure me un rifiuto. Senza vuote frasi era tangibile, sostanziale, solido, corposo l'ambiente degli spogli sotterranei, delle soffitte prive di tendine. Ma io mi sono guastato da quando mi sfiorò la corruzione dell'epoca e il dolore fu preso a vergogna da schiere di ottimisti e filistei. A tutti coloro in cui avevo fiducia da lungo tempo ormai sono infedele. Io ho perduto l'uomo dal momento in cui l'uomo da tutti fu perduto. LUGLIO Per la casa gironzola un fantasma. Un calpestío sul capo tutto il giorno, un balenare d'ombre nel solaio. Per la casa gironzola un folletto. Vàgola in ogni dove a contrattempo, s'intromette in tutte le faccende, nella vestaglia striscia verso il letto, strappa la tovaglia dalla tavola. Senza asciugarsi i piedi sulla soglia, irrompe in una raffica di vento e solleva la tenda-ballerina con un vortice sino al soffitto. Ma chi è questo monello ineducato e questo spettro e questo sosia? E il nostro nuovo inquilino da poco arrivato, un villeggiante, un nostro ospite estivo. Per il tempo del suo breve riposo l'intera casa noi gli cederemo. Luglio, l'aria di luglio con bufere prende da noi le camere in affitto. Luglio che sì trascina nel vestito peluria di soffioni e di bardane, luglio che penetra dalle finestre e parla sempre forte, ad alta voce. Acciarpona arruffata della steppa, impregnata d'aroma di finocchio, di tiglio e d'erba e di foglie d'ortaggi, l'aria di luglio che soffia dai prati. I PAGLIAI Guizzano le libellule scarlatte, volano da ogni parte i calabroni, le colcosiane ridono dal carro, passano con le falci i falciatori. Fino a che il tempo si mantiene bello, rastrellano e rivoltano il foraggio e lo abbícano prima del tramonto in pagliai dell'altezza di case. Il pagliaio nel crepuscolo assume l'aspetto di un ostello in cui la notte si distenda sopra un tavolaccio in mezzo ai trifogli falciati. Sul mattino, quando il buio dirada, si erge il pagliaio come un fienile, in cui la luna di passaggio si sia nascosta a pernottare. Prima dell'alba un carro dietro l'altro rotola per i prati nelle tenebre. Dalla locanda sorge il nuovo giorno con tritume e fieno fra le chiome. E nel meriggio il cielo torna azzurro, sono di nuovo i pagliai come nuvole, come acquavite all'anice di nuovo la terra è gagliarda e odorosa. UN VIALE DI TIGLI Un portone dall'arco a tutto sesto. Campi d'avena, colli, prati, boschi. Il freddo e il buio d'un parco nel recinto ed una casa di bellezza insolita. Là i tigli larghi parecchie bracciate, nascondendosi l'uno dietro l'altro, nel tenebrore dei viali festeggiano il loro giubileo bicentenario. Si annodano dall'alto come volte. In basso un praticello e spiazzi erbosi, che file di passaggi regolari tagliano in linea retta. Sotto quei tigli come sotto terra non c'è un puntino chiaro sulla sabbia, e come il foro d'una galleria luccica l'uscita in lontananza. Vengono i giorni della fioritura e i tigli in una cinta di steccati diffondono insieme con l'ombra un irresistibile aroma. La gente che passeggia sotto i tigli col cappello d'estate vi respira questo forte odore inesplicabile, ma familiare all'intuito delle api. Esso costituisce negli istanti in cui prende la gente per il cuore l'oggetto e il contenuto d'un volume. Le aiuole fanno da rilegatura. Su un annoso albero massiccio, ricoprendo dall'alto la casa, macchiettati di cera sfavillano i fiori accesi dalla pioggia. QUANDO IL TEMPO SI RASSERENA Il grande lago somiglia ad un piatto. Gli sta dietro una massa di nuvole, accatastate come un bianco mucchio di rigidi, alpestri ghiacciai. Man mano che cambia la luce, cambia anche il bosco colore. Ora s'accende tutto, ora è coperto di un'ombra di nera fuliggine. Quando alla fine dei giorni piovosi fra le nubi balugina l'azzurro, com'è festoso il cielo coi suoi squarci, com'è piena di esultanza l'erba! Sgombrato l'orizzonte, il vento cade. È effuso il sole per la terra. Traluce il verde delle foglie, come pittura su un vetro a colori. Nell'affresco di chiesa delle imposte contemplano l'eterno dal di dentro con le aureole lucenti delle insonnie i santi, i romiti, i sovrani. Come se lo spazio della terra fosse l'interno d'una cattedrale, dalla finestra mi è dato sentire a volte l'eco d'un coro lontano. Natura, mondo, cantuccio del cosmo, io resterò con lacrime di gioia, penetrato da un brivido recòndito, sino alla fine del tuo lungo uffizio. MUSICA La casa s'innalzava come torre. Per una stretta scala a chiocciola due omaccioni portavano un pianoforte come una campana su un campanile. Trascinavano in alto il pianoforte sull'ampiezza del mare cittadino, come una tavola dei comandamenti su un altipiano di pietra. Ed ecco lo strumento nel salotto, e la città, fra sibili e baccano, era rimasta in basso sotto i piedi, come sott'acqua al fondo di leggende. L'inquilino che stava al sesto piano contemplò la terra dal balcone, come se la tenesse fra le mani, governandola legittimamente. Tornato dentro, cominciò a sonare, non un pezzo qualunque di un altro, ma il proprio pensiero, un corale, il brusio d'una messa, il frusciare d'un bosco. Lo schianto degli improvvisi portava la notte, la fiamma, un rimbombo di botti, la pioggia dirotta sul viale, un rumore di ruote, il viavai delle strade, il destino degli uomini soli. Così di notte, a lume di candela, in cambio delle ingenuità passate, annotava il suo sogno Chopin sugli intagli neri del leggío. Oppure, superato l'universo con un salto di più generazioni, sui tetti degli alloggi cittadini tempestava un volo di Valchirie. O, tra crepiti e strepiti infernali, la grande sala del Conservatorio Cajkovskij scrollava sino alle lacrime con la sorte di Paolo e Francesca. Testi tratti da Poesie - Traduzione di Angelo Maria Ripellino (Giulio Einaudi Editore - Torino) FAZZOLETTI, TACCHI Fazzoletti, tacchi, sguardo ardente dei bucaneve: non ci si può staccare. E la cioccolata rossiccia del fango non è livellata a bolla d'aria. Ma il tempo piovoso impasta di raggi la primavera e il bàttito assonnato delle pietre, e il rivo rimena clamori di uccelli, come con le dita si plasmano i raviuoli. Fazzoletti, falpalà: che gioia! Nera liquirizia dei luoghi disgelati... Lasciati ripagare cento volte e come un fiume sciògliti e respira. Lascia che, sorpassando la livella, io ti ringrazi sino ad arrochire e dall'alto immergi il tuo mondo come in uno specchio nel mio grazie. Capovolgi la folla e i paracarri e le gronde nella saliva e nella schiuma. E il turchino còrneo del cielo, e le vuote ombre delle nubi. La gelatina del cieco mezzogiorno e i gialli occhiali dei borri, e le sottili làmine di mica dei ghiacci, e i monticelli dalla frangia nera. 1932 NON CI SARÀ NESSUNO A CASA Non ci sarà nessuno a casa, tranne il crepuscolo. Il solo giorno invernale in un trasparente spiraglio di cortine non accostate. Solo di bianchi biòccoli bagnati il rapido aleggiante balenìo. Solo tetti, neve e tranne i tetti e la neve, - nessuno. E di nuovo arabeschi intesserà la brina, e di nuovo mi domineranno lo sconforto dell'anno passato e le vicende di un altro inverno. E mi scherniranno di nuovo per una colpa non ancora perdonata, e una fame di legna avvinghierà la finestra lungo la crociera. Ma inaspettatamente per la tenda scorrerà il trèmito di un'irruzione. Misurando coi passi il silenzio, come l'avvenire tu entrerai. Tu apparirai sulla soglia, indossando qualcosa di bianco senza stranezze, qualcosa proprio di quelle stoffe di cui si cuciono i fiocchi di neve. 1931 VERSI MIEI Versi miei, in fretta, in fretta, di voi ho bisogno come non mai. C'è una casa all'angolo del viale, dove s'è infranta la serie dei giorni, dov'è vano il benessere e abbandonato il lavoro e si piange, si pensa e si aspetta. Dove si beve come acqua il bromo amaro di mezze insonnie, di mezzi sopori. Una casa ove il pane è come atrèpice, una casa: bisogna andarvi in fretta. Ululi dalle vie la bufera di neve, voi siete arcobaleno su cristallo, voi siete sogno, voi notizia: io vi mando, io vi mando, vuoi dire che amo. O scalfitture intorno ai colli femminili per gli amuleti che vi sono appesi! Come li conosco, come li ho compresi io che ad essi mi sono aggrappato. Tutta la vita ho trattenuto un grido sull'evidenza di queste catene, ma sempre le soverchia la menzogna degli altrui giacigli raggelati e l'immagine di Barbablu è più forte delle mie fatiche. Retaggio orrendo dei borghesucci, li visita ogni notte, irreale come il Vij, l'oltraggioso fantasma del disamore e deformato da quello spettro è il naturale destino delle spose migliori. Oh, com'era ardita quando, appena uscita di sotto l'ala della madre diletta, scherzando, mi diede il suo riso infantile senza contraddizioni e senza impacci, il suo mondo infantile e il suo riso infantile, bambina ignara delle offese, le sue inquietudini e le sue faccende. Boris Pasternak
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