Home Page di Alfonso Orsilli

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Alfonso Orsilli

Alfonso Orsilli è nato nel 1928 a Casalnuovo Monterotaro (Fg), si è trasferito a Torino nel 1947, attualmente abitante in Borgaretto di Beinasco (To).

Realtà e immagini

Le cose, non sono importanti,

solamente il sogno

appaga

la mente

e il cuore.

Noi torneremo

nel silenzio della notte,

dalla cui eternità potremmo forse ricordare della vita terrena

solo se avremmo veramente amato.

Ciò per presentare il grande dubbio in un uomo che tutto vuole (vorrebbe), ma trae grande godimento nel nulla prendere... tranne la gioia di rincorrere il 'mistero delle cose'. Sono, infatti, oltre cinquant'anni trascorsi da quando scrisse Gratitudine al letto (giovane, allora, ignaro), dopo aver maneggiato Salire, grande antologia Mussoliniana, meravigliosa; Il Canto notturno di un pastore errante dell'Asia; Natura, madre immortale. La sua prima poesia (titolo citato) sbalordì, allora, la persona che aveva avuto l'intuizione di dargli in lettura l'Antologia. Scrisse ancora, d'istinto, con l'invidiabile linguaggio povero di parole, propriamente di chi non conosce; Alla Terra perduta; Orfani; del 1952-53 entrambe. Altri titoli: Il genio; La Morte; XX Secolo; Al Tempo; Abbandonato Paese; Al mio Paese; Al Pane; Il mio Cardellino Cicciollo, la sua storia; Il Rovo.

Cruccio

Per nulla al mondo crucciarsi conviene;

tutto da sé passa come viene;

e pure io mi dolgo dello stato che mi tiene.

D'uno zappatore io nacqui in bel maggio,

e d'una donna che in vita solo ebbe amore;

crebbi gracile linfatico come un fiore nell'ardore;

e narro povero, sfortunato qual'è il Pensatore.

Filosofando prende la vita e gli piace ridere. Spesso, però, finisce col piangere. Non vede appiglio alcun per mutar questa vita. Talora in mente un'idea gli nasce che il bello l'addita: "Su, presto, gira", essa dice "Di qua, se vuoi cambiar vita". Ma mentre si concentra all'ascolto, essa è già svanita. Povero me, si dice. Seguir l'Angelo amico, non riesco. Viene all'amo un pesce, e va... ma io non lo pesco. ... Sono un povero uomo (pesco pesco...si! pesco... che prendere la fortuna ... proprio non riesco). Si è cimentato coi pennelli, preso dalla pittura; con le spatole e quant'altro, preso dal fascino delle forme espressive, ha realizzato una grande quantità di cose belle (definite tali non da lui soltanto).

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©2002 Il club degli autori, Alfonso Orsilli
Per comunicare con il Club degli autori: info@club.it

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Ins. 30-09-2002

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Alfonso Orsilli è nato nel 1928 a Casalnuovo Monterotaro (Fg), si è trasferito a Torino nel 1947, attualmente abitante in Borgaretto di Beinasco (To). *Realtà e immagini* Le cose, non sono importanti, solamente il sogno appaga la mente e il cuore. Noi torneremo nel silenzio della notte, dalla cui eternità potremmo forse ricordare della vita terrena solo se avremmo veramente amato. Ciò per presentare il grande dubbio in un uomo che tutto vuole (vorrebbe), ma trae grande godimento nel nulla prendere... tranne la gioia di rincorrere il 'mistero delle cose'. Sono, infatti, oltre cinquant'anni trascorsi da quando scrisse Gratitudine al letto (giovane, allora, ignaro), dopo aver maneggiato Salire, grande antologia Mussoliniana, meravigliosa; Il Canto notturno di un pastore errante dell'Asia; Natura, madre immortale. La sua prima poesia (titolo citato) sbalordì, allora, la persona che aveva avuto l'intuizione di dargli in lettura l'Antologia. Scrisse ancora, d'istinto, con l'invidiabile linguaggio povero di parole, propriamente di chi non conosce; Alla Terra perduta; Orfani; del 1952-53 entrambe. Altri titoli: Il genio; La Morte; XX Secolo; Al Tempo; Abbandonato Paese; Al mio Paese; Al Pane; Il mio Cardellino Cicciollo, la sua storia; Il Rovo. *Cruccio* Per nulla al mondo crucciarsi conviene; tutto da sé passa come viene; e pure io mi dolgo dello stato che mi tiene. D'uno zappatore io nacqui in bel maggio, e d'una donna che in vita solo ebbe amore; crebbi gracile linfatico come un fiore nell'ardore; e narro povero, sfortunato qual'è il Pensatore. Filosofando prende la vita e gli piace ridere. Spesso, però, finisce col piangere. Non vede appiglio alcun per mutar questa vita. Talora in mente un'idea gli nasce che il bello l'addita: "Su, presto, gira", essa dice "Di qua, se vuoi cambiar vita". Ma mentre si concentra all'ascolto, essa è già svanita. Povero me, si dice. Seguir l'Angelo amico, non riesco. Viene all'amo un pesce, e va... ma io non lo pesco. ... Sono un povero uomo (pesco pesco...si! pesco... che prendere la fortuna ... proprio non riesco). Si è cimentato coi pennelli, preso dalla pittura; con le spatole e quant'altro, preso dal fascino delle forme espressive, ha realizzato una grande quantità di cose belle (definite tali non da lui soltanto).
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