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LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti
Poesie tratte dal libro
Rino Passigato, Il ritorno, editrice Montedit, 1999, pp. 48, Lit. 10.000, ISBN 88-86957-80-
Me ne andrò   Incespicano le tue parole nella malinconia di questi momenti. Me ne andrò... Le faticose giornate, alla mercé delle ingorde fauci della fabbrica, tinteggiate dall'umore delle tue battute. La tua carezzevole voce scaldava i freddi ton ton, che rimbombavano alle nostre spalle; pesanti scatoloni tonfavano giù per le scale, carrelli che inciampavano sulle porte, il gridare polivalente dei motori, le bestemmie dell'operaio che s'era schiacciato un dito... Parto... Addio, simpatica amica-collega. Un'aria fresca autunnale bisticcia con i tuoi biondi capelli, li sparpaglia sugli occhi, sulla bocca. Mi allontano, inseguito dal tuo estroverso sbracciarsi.	Ed ora che sono tornato   Ed ora che sono tornato posso intrattenermi con il rumore conversevole del fiume, il frullo dei battelli a vapore, affacciarmi alla finestra sul mezzogiorno, dove la sera attendo che arrivi il sonno... E mi cullo tra le braccia della nostalgia per la terra lontana, dove a volte tremante m'ingarbugliai, nel labirinto di strade della metropoli, la fabbrica, che mi rapinò degli anni migliori, i rumori del traffico, le interminabili file di palazzi...
Mi siedo sul ceppo   Mi siedo sul ceppo d'un salice sfrangiato di marciume ad attendere che il merlo si alzi dal nido, mentre i rami sono presi a schiaffi da colpi di vento, i grilli si sfidano in spavalde capriole, i boccioli dei papaveri stringono la mano alle acerbe messi. Mi pare di essere tornato indietro negli anni. Allora una voce autoritaria robusta veniva ad interrompere i nostri giochi (guerre che combattevamo con pistole e spade di legno, salti che facevamo nelle acque giallognole del rivo, le ingenue corse per catturare un ramarro...) Troppo tempo sono rimasto tra le braccia dei grattacieli, nella metropoli, dove a buon mercato ho avuto solo smog per i polmoni e nebbia per le ossa.   Sono tornato per tremare ancora ai rumori del tuono, conversare con le corse del vento, scoprire nidi di cicale...	Quello che mi resta   Quello che mi resta della metropoli è il chiasso demente delle strade, il pigro colore della galleria, dove puntuale mi fissava l'appuntamento il treno della metropolitana, sogni discoli ghiotti curiosi che più non riesco a lambiccare, il desiderio di tornare tra la caligine delle ciminiere a conversare con giorni che mi parevano infiniti. Addio corse dietro all'omnibus costipato di folla, musi freddi longilinei dei grattacieli, ore spese ad inseguire voli di gabbiani verso spazi di azzurra libertà! Addio musiche baldanzose che mai più riavrò, danze per giardini fiammanti di primule, guanciali profumati di gioventù!
Ti cerco, amico   Ti rivedo, amico, nello stesso banco ansioso di venir interrogato. Ahimè, i ribaldi numeri che ci entravano in testa scalcagnati e sbilenchi e l'antico greco dalla silhouette poco simpatica! Quante volte son tornato per ritrovare i sogni di cristallo, che nascondevamo sotto i banchi di scuola, nei prati dove ci perdevamo a rincorrere le agili ninfette, sulle panchine lungo le mura della città. Presto ci venne incontro la vita con le sue severe proposte, le sue mani che modellano enigmi insoluti, drammi dolorosi, le sue gambe veloci.   Sono tornato dalla faticosa metropoli lombarda. Ti cerco, amico, tra i gelsomini della tua dimora, sotto le ombrose conifere; c'è la tua sdraia, la tua bici... Ti sei dimenticato che dovevo venire per la briscola, l'esuberante passeggiata al Montello? Il picnic nei boschi, i ghiotti panini alla soppressa?   Non busseranno più alla mia porta quei giorni, quando il cuore giocava con le favole del futuro e non c'era posto per pettegole amarezze.	Le braccia affittate   Più non dovrò udire l'antipatico grido della sirena, che mi chiamava a timbrare il cartellino. Sono lontani gli sgangherati rimbombi delle macchine, le svagate voci dei colleghi annoiati dalla fatica della routine, gli autoritari rimbrotti del capo per punire la mia pigrizia. Erano i mattini uguali ai pomeriggi, i giorni tutti punteggiati dalla noia ché mai niente di diverso accadeva. "Avanti, produrre produrre..." Ricerche programmate da concludere in breve tempo, l'animo sottomesso ai codici della produzione, le braccia affittate, la volontà soggiogata. Ogni giorno gli stessi corridoi, le stesse pareti, gli stessi volti grami di noia e fatica, le stesse provette...
Quattro case vecchie   Trent'anni or sono, quando partii per Milano, in paese non c'erano che quattro case vecchie ruggini di muffa, appiccicate le une alle altre. Adesso è tutt'altra cosa: ville e palazzi nuovi di zecca, fabbriche e fabbrichette seminate un po' dovunque, le strade attraversate da un pandemonio di veicoli; auto di lusso, piccole, grosse, Fiat Volkswagen Ford...   Non ci sono più i crocchi di vecchi, seduti sulle sedie davanti all'uscio, con la pipa nera di fumo in bocca, che avevano sempre tante cose da raccontarsi e sulla strada polverosa i bimbi che si rincorrevano senza pericolo d'essere investiti... Allora si andava in bicicletta; era uno spasso con l'aria fresca che ti batteva sul viso, le ragazze, capelli al vento e gonne all'aria...   Solo il Sile è rimasto tale e quale, divertente ospitale curioso, con qualche piccola imbarcazione a remi, che vi passeggia sopra.	La contrada   Contrada di piccole case appiccicate ai rumori della strada. Finestre striminzite che lasciano passare l'aria a once, muri impalliditi dalle scudisciate della bora, tetti sporgenti agghindati da code di muffe e polverosi nidi di rondini. Contrada offesa dai dispettosi gemiti d'una ribalda segheria, nera di notte, quando si dileguano le numerose voci delle comari, il giorno ferme sull'uscio a spappagallare. Contrada di sassi polvere e catrame, qua e là decorata di rifiuti; bucce di mela, sterco di cane, carte, foglie secche... Contrada natia, di povera gente, che ritorna la sera curva per la fatica, ti allunghi fino alla campagna di prati incolti, campi di stoppie, fossi di fiori selvatici.
La mia casa   La mia casa è in un giardino popoloso di piante. D'inverno le fanno la corte la bora dal vocione gelato, qualche spavaldo gabbiano, profugo del vicino Adriatico, d'estate l'indiavolato gridio delle cicale ed un robusto sole...	La voce del fiume   Il fiume di sera ha una voce diversa, che buca vivace il silenzio. Una voce che porta con sé i sussurri dell'erbe, le corse dei pesci, i racconti delle sirene... I passeri nascosti tra le fronde dei pioppi l'ascoltano e di tanto in tanto rispondono con assonnati pigolii.
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