LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti
Poesie tratte dal libro
Pasqua Rossella Armenise Se sei Dio io ti conosco Dacci oggi pane e verità Collana Fonopoli-Parole in movimento 15x21 - pp. 48 - L. 15.000 - Euro 7,75 ISBN 88-8356-109-0 Introduzione
Dacci oggi pane e verità Riconoscere i segni dei tempi, "dire Dio all'uomo di oggi": è la sfida della Cristianità nel terzo millennio, è l'urgenza di combattere un'anomia che avvertiamo come insidiosa, che sentiamo costantemente minacciosa. È, però, anche il nuovo impegno di una fede che non vuole estinguersi, che è passione pura. E la sfida non è più raggiungere chi non conosce Cristo, bensì riportarlo dentro di noi, rievangelizzarci, lasciare che permei di nuovo il cuore, inondi le anse della mente. La sfida è pagare i prezzi, perseguire la verità, accogliere (e non sullo scranno più basso). Lasciare che l'Uomo della Croce si incarni in noi per essere fuoco, spada, per non riposare al sabato. Per amare un mondo irrazionale e violento in cui pure siamo chiamati ad essere, interpellati dal dolore, dai disagi, dall'indifferenza. Lì dove è più facile distruggere, ma si deve ricostruire, dove è più facile pregare, ma si deve amare, dove chiediamo il miracolo di spenderci.   ... Allora il nostro stesso desiderio avrà bruciato tutte le cose di prima e la terra arderà dentro un unico incendio e anche i cieli bruceranno in quest'unico incendio e anche noi, gli uomini, saremo in quest'unico incendio e invece di incenerire usciremo nuovi come zaffiri e avremo occhi di topazio:   quando appunto Egli dirà "ecco, già nuove sono fatte tutte le cose"   allora canteremo allora ameremo allora allora ...   D. M. Turoldo
I Sfioro le acque nella violenza del vento: Ti cerco
I pioppi Hanno abbattuto i pioppi dove nidificavano gli aironi. Nei ricordi le gore del fiume, atmosfere malinconiche e nebbiose. Siamo solo zattere nella foschia, legni galleggianti tra le cateratte del tempo, tronchi che cercan di arrivare alla foce, là ove è chiuso tra le due porte il mare, ove s'infrange l'orgoglio delle sue onde. E facciamo talvolta naufragio tra gli inquieti flutti, attendendo metamorfosi di vortici in ordini. Ma sui cespugli ancora si posano i passeri. Loro, del cielo padroni, loro hanno ali per fuggire dal male.	Ai nidi Già glauco, il cielo spezza il sortilegio dei sussurri. Si negano gli echi, si precisano i contorni: altezze che tornano a farsi irraggiungibili. Non abbiamo che radici intrecciate tra le rughe di terra, assetate e protese. E siamo di nuovo piegati, di nuovo a raccogliere amore, tra i riflessi cenerini delle luci d'inverno. Chinati, a cercarlo nei gesti che ci salvan dall'esser randagi. Naufraghi, tra le memorie accatastate. Tempo lungamente atteso, il ritorno ai nidi, quando il dolore ci fa mendicanti e da soli non sappiamo chiudere le ali.
Posti di silenzio E manca quello che di te a me non fu mai dato e che vorrei sapere dentro, non fatto di parole, inconsistente, ma d'anima dell'anima.   Sono oggi posti di silenzio, dove s'ode solo il tempo scolpire, dolce di pace, malinconico d'oblio.   Lontana vela che lascia orizzonte e libera cielo nuovo.   Per attendere l'evento che sarà innocenza. Prenderà Mani e braccia, sarà cuore, lamento, umana ostensione.   Coltiverà quella speranza tenue, che fiorisce dentro, raggio di mezzanotte, sole raro di bene mai consumato.	Detriti Ombra che passa, il tempo ignaro, al quale il futuro finge di saldarsi.   Non si incontra che con gli attimi smarriti del presente per improvvisarsi, riottoso.   Onda che si gonfia e s'alza, spaventa, che poi si cheta, si perde. Le scorie, son quelle da portare via. Detriti. L'animo cementa, compatta, ma l'onda si gonfia, spaventa. Voci che si spengono, le parole e si consegnano al passato, senza pudori. Non si incontrano che con gli attimi smarriti del presente.
Pellegrinaggio E quando - corpo, lacrime, dolore - deporrai la croce ai piedi del Golgota, non più salirai.   Perché s'accorgano che già, da ogni spina penetrato e trafitto, già sudi sangue. Ferma i tuoi passi: nessuno s'inginocchierà al legno.   Maledetta stirpe che non più sale la salita alta, s'immiserisce del peccato di chi non ama. Ubriaca, sveste i panni del Cireneo.   E se - corpo, lacrime, dolore - deporrai la croce ai piedi del Golgota ricordati di me quando tornerai dal Padre. Divisero le mie vesti, tirandole a sorte, s'avvicinarono per darmi da bere aceto.   Abbandona la croce nel luogo del Cranio perché non ridano più di me, Signore delle spine. E si spalanchi il cielo e sia tempesta all'ora nona, ma non periscano i giusti.   Lascia vuoto il sepolcro per tornare da Lazzaro, salvare Maddalena, apparire.	Fiumara Ad occhi chiusi questo ... non è che il mio continuo tormento ... a te consegnerei vorrei iniettarti o assieme berne per non tornare sui passi di sempre. Ameresti anche il sorriso incerto. Nei pori saresti e nel ventre, cuore. All'amore correrebbe anche la paura, la storia convulsa dei miei anni. Trasfondere vorrei ogni cosa appartenuta e saldarti alle idee, così poco assolute in equilibri soltanto apparenti, ma lo sguardo cerca per non trovare che verità scadute. Non posso che rapirti l'anima e incontrarti e stupirti. Conoscerti dove la mente si liquefa, scorre nel sangue, nella fiumara arsa delle passioni vere, che non mi dirai.
Dietro i tronchi Se di nuovo è fiorita la ginestra, è segno che ancora passano gli inverni, si sciolgono geli. È segno che un po' incerti, confusi, ci liberiamo di vesti consuete per tornare a nasconderci dietro i tronchi di questo giardino, per disegnare campane sul selciato e rincorrere sassi saltando. Se di nuovo, tra il cemento, il ciliegio è rivestito di rosa, è segno che ancora posso provare a giocare, parlando a bambini di come si fa a diventare uomini. Come si fa a diventare uomini... Per vedere fiorire ginestre e rivestirsi ciliegi, fra il dolore e il cemento, sui margini di selciati senza tronchi, né campane, né sassi.
II La croce diversa
Luci di cielo spento Solo solchi di terra amara e sui margini assetati, lontani e selvaggi, gli steli vacillanti. Variopinti di ombre mai vere, miriadi di pensieri imperfetti si laureavano illusioni, cercavano il ciglio della strada pietrosa, curvo di vita. Per attendere luci di cielo spento e speranze e parole e gesti.   Tu, che non volevi essere il sole malato, sempre a sfidare il buio chiamavi, rabbiosa. Era il dio dei dimenticati che osservava. Non eri, non eri il ramo da tagliare! Il seme fruttifero, invece, la testata d'angolo. Per quel dio solitario che chiedeva crociate senz'armi,   che fece le membra Tabernacolo e pena.   Adesso non c'è più paura, non della tua rabbia, non del mio dolore: ti so, celeste e lieve come questo mese nuovo di venti e di promesse, campo fiorito e di spighe verdi. Ti so dove non s'odono pianti, ma onde di ignoto trasfigurano in pace. Ti so, sconosciuta e sorella, serena e dolente, bianca di morte e polvere di cielo.	Albedo Sei andata via. Tu, sorriso donato alla terra! Sei andata dove gli dei hanno ali di farfalla. A spargere fiori. A distribuire polline. A conoscere gli incantesimi del mare, che oggi racconti. Sei andata via, pietosa come vento d'autunno chinato a raccogliere foglie. E sei astro che lenisce di albedo l'immenso. Hai voluto lasciarmi il tempo, ma al tempo tu manchi. E l'amore conosce ormai lacrime. Frammento di cometa, troppo veloce, troppo veloce folgori volte concave e nere chiuse sui giorni solitari, promesse di un quasi domani. Sei andata via, dagli occhi, dalla pelle. Delicata, ma hai portato via le primavere.
Indugi Erano giorni presi in prestito per abituarsi ad amare di meno, al presente. Giorni in cui salutavi senza proferir parola, egri di sole pallido. S'illimpidiva il canto della vita sfuggente: non erano falci che mietevano, ma il redire della speranza che s'era fatta cielo.
Per leggere la prefazione del libro "Se sei Dio io ti conosco Dacci oggi pane e verità" Per leggere alcune poesie tratte dal libro "Se sei Dio io ti conosco Dacci oggi pane e verità" Per leggere altre poesie 2° classificato p.m. Concorso Letterario Fonopoli 1999 sez. poesia
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