LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA I grandi poeti contemporanei
Pier Paolo Pasolini
La nuova gioventù   Poesie a Casarsa (1941-43)   Casarsa   Dedica. Fontana di aga dal me país. A no è aga pí fres-cia che tal me país. Fontana di rustic amòur.	La nuova gioventù   Poesie a Casarsa (1941-43)   Casarsa   Dedica. Fontana d'acqua del mio paese. Non c'è acqua più fresca che nel mio paese. Fontana di rustico amore.
Il nini muàrt   Sera imbarlumida, tal fossàl a cres l'aga, na fèmina plena a ciamina pal ciamp.   Jo ti recuardi, Narcís, ti vèvis il colòur da la sera, quand li ciampanis a súnin di muàrt.	Il fanciullo morto   Sera luminosa, nel fosso cresce l'acqua, una donna incinta cammina per il campo.   Io ti ricordo, Narciso, avevi il colore della sera, quando le campane suonano a morto.
Ploja tai cunfíns   Fantassút, al plòuf il Sèil tai spolèrs dal to país, tal to vis di rosa e mèil pluvisín al nas il mèis.   Il soreli scur di fun sot li branchis dai moràrs al ti brusa e sui cunfíns tu i ti ciantis, sòul, i muàrs.   Fantassút, al rit il Sèil tai barcòns dal to país, tal to vis di sanc e fièl serenàt al mòur il mèis.	Pioggia sui confini   Giovinetto, piove il Cielo sui focolari del tuo paese, sul tuo viso di rosa e miele, nuvoloso nasce il mese.   Il sole scuro di fumo, sotto i rami del gelseto, ti brucia e sui confini, tu solo, canti i morti.   Giovinetto, ride il Cielo sui balconi del tuo paese, sul tuo viso di sangue e fiele, rasserenato muore il mese.
Dili   Ti jos, Dili, ta li cassis a plòuf. I cians si scuníssin pal plan verdút.   Ti jos, nini, tai nustris cuàrps, la fres-cia rosada dal timp pierdút.	Dilio   Vedi, Dilio, sulle acacie piove. I cani si sfiatano per il piano verdino.   Vedi, fanciullo, sui nostri corpi la fresca rugiada del tempo perduto.
O me donzel   O me donzel! Jo i nas ta l'odòur che la ploja a suspira tai pras di erba viva... I nas tal spieli da la roja.   In chel spieli Ciasarsa - coma i pras di rosada - di timp antic a trima. Là sot, jo i vif di dòul, lontàn frut peciadòur,   ta un ridi scunfuartàt. O me donzel, serena la sera a tens la ombrena tai vecius murs: tal sèil la lus a imbarlumís.	O me giovinetto   O me giovinetto! Nasco nell'odore che la pioggia sospira dai prati di erba viva… Nasco nello specchio della roggia.   In quello specchio Casarsa &endash; come i prati di rugiada &endash; trema di tempo antico. Là sotto io vivo di pietà, lontano fanciullo peccatore,   in un riso sconsolato. O me giovinetto, serena la sera tinge l'ombra sui vecchi muri: in cielo la luce acceca.
Vuei a è Domènia, doman a si mòur, vuei mis vistís di seda e di amòur.   Vuei a è Domènia, pai pras cun frescs piès a sàltin frutíns lizèirs tai scarpès.   Ciantànt al me spieli ciantànt mi petèni. Al rit tal me vuli il Diàul peciadòur.   Sunàit, mes ciampanis, paràilu indavòur! Sunàn, ma se i vuàrditu ciantànt tai to pras?"   I vuardi il soreli di muartis estàs, i vuardi la ploja li fuèjs, i gris.   I vuardi il me cuàrp di quan'ch'i eri frut, li tristis Domèniis, il vivi pierdút.   "Vuei ti vistíssin la seda e l'amòur, vuei a è Domènia domàn a si mòur".	Oggi è Domenica, domani si muore, oggi mi vesto di seta e d'amore.   Oggi è Domenica, pei prati con freschi piedi saltano i fanciulli leggeri negli scarpetti.   Cantando al mio specchio, cantando mi pettino. Ride nel mio occhio il Diavolo peccatore.   Suonate, mie campane, cacciatelo indietro! "Suoniamo, ma tu cosa guardi cantando nei tuoi prati?"   Guardo il sole di morte estati, guardo la pioggia, le foglie, i grilli.   Guardo il mio corpo di quando ero fanciullo, le tristi Domeniche, il vivere perduto.   "Oggi ti vestono la seta e l'amore, oggi è Domenica, domani si muore".
Tornant al país   Fantassuta, se i fatu sblanciada dongia il fòuc, coma una plantuta svampida tal tramònt, "Jo i impiji vecius stecs e il fun al svuala scur disínt che tal me mond il vivi al è sigúr". Ma a chel fòuc ch'al nulís a mi mancia il rispír, e i vorès essi il vint ch'al mòur tal país.	Tornando al paese   Giovinetta, cosa fai sbiancata presso il fuoco, come una pianticina che sfuma nel tramonto? "Io accendo vecchi sterpi, e il fumo vola oscuro, a dire che nel mio mondo il vivere è sicuro". Ma a quel fuoco che profuma mi manca il respiro, e vorrei essere il vento che muore nel paese.
Ciant da li ciampanis   Co la sera a si pièrt ta li fontanis il me país al è colòur smarít.   Jo i soi lontàn, recuardi li so ranis, la luna, il trist tintinulà dai gris.   A bat Rosari, pai pras al si scunís: jo i soj muàrt al ciant da li ciampanis.   Forèst, al me dols svualà par il plan, no ciapà pòura: jo i soj un spirt di amòur   che al so país al torna di lontàn.	Canto delle campane   Quando la sera si perde nelle fontane, il mio paese è di colore smarrito.   Io sono lontano, ricordo le sue rane, la luna, il triste tremolare dei grilli.   Suona Rosario, e si sfiata per i prati: io sono morto al canto delle campane.   Straniero, al mio dolce volo per il piano, non aver paura: io sono uno spirito d'amore,   che al suo paese torna di lontano.
Dansa di Narcís   Jo i soj na viola e un aunàr, il scur e il pàlit ta la ciar.   I olmi cu'l me vuli legri l'aunàr dal me stomi amàr e dai me ris ch'a lusin pegris in tal soreli dal seàl.   Jo i soj na viola e un aunàr, il neri e il rosa ta la ciar.   E i vuardi la viola ch'a lus greva e dolisiosa tal clar da la me siera di vilút sot da l'ombrena di un moràr.   Jo i soj na viola e un aunàr, il sec e il mòrbit ta la ciar   La viola a intorgolèa il so lun tínar tai flancs durs da l'aunàr e a si spièglin ta l'azúr fun da l'aga dal me còur avàr.   Jo i soj na viola e un aunàr, il frèit e il clípit ta la ciar	Danza di Narciso   Io sono una viola e un ontano, lo scuro e il pallido nella carne.   Spio col mio occhio allegro l'ontano del mio petto amaro e dei miei ricci che splendono pigri nel sole della riva.   Io sono una viola e un ontano, il nero e il rosa nella carne.   E guardo la viola che splende greve e tenera nel chiaro della mia cera di velluto sotto l'ombra di un gelso.   Io sono una viola e un ontano, il secco e il morbido nella carne.   La viola contorce il suo lume sui fianchi duri dell'ontano, e si specchiano nell'azzurro fumo dell'acqua del mio cuore avaro.   Io sono una viola e un ontano, il freddo e il tiepido nella carne.
Il dí da la me muàrt   Ta na sitàt, Trièst o Udin, ju par un viàl di tèjs, di vierta, quan' ch'a múdin il colòur li fuèjs, i colarài muàrt sot il soreli ch'al art biondu e alt e i sierarài li sèjs, lassànlu lusi, il sèil.   Sot di un tèj clípid di vert i colarài tal neri da la me muàrt ch'a dispièrt i tèjs e il soreli. I bièj zuvinús a coraràn ta chè lus ch'i ài pena pierdút, svualànt fòur da li scuelis cui ris tal sorneli.   Jo i sarài 'ciamò zòvin cu na blusa clara e i dols ciavièj ch'a plòvin tal pòlvar amàr. Sarài 'ciamò cialt e un frut curínt pal sfalt clípit dal viàl mi pojarà na man tal grin di cristàl.	Il giorno della mia morte   In una città, Trieste o Udine, per un viale di tigli, quando di primavera le foglie mutano colore, io cadrò morto sotto il sole che arde, biondo e alto, e chiuderò le ciglia lasciando il cielo al suo splendore.   Sotto un tiglio tiepido di verde, cadrò nel nero della mia morte che disperde i tigli e il sole. I bei giovinetti correranno in quella luce che ho appena perduto, volando fuori dalle scuole, coi ricci sulla fronte.   Io sarò ancora giovane, con una camicia chiara, e coi dolci capelli che piovono sull'amara polvere. Sarò ancora caldo, e un fanciullo correndo per l'asfalto tiepido del viale, mi poserà una mano sul grembo di cristallo.
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