LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

Patrizio Pitto Neri

Voce che esorta   Voce che esorta: Voi che sederete alla destra del Padre, Voi buoni e giusti che riconoscete il giorno e la notte e avete appreso la pietà; Voi ricordatevi senza sdegno dell'arrendevole sguardo dei dispersi sulla terra: Voi avrete l'azzurrità, per essi sarà la polvere; ma per tutti è la stessa guerra che logora e consuma e le certezze disperde ad una ad una.   M'inondo di luce   Come spiegare che io m'inondo di luce ogni volta che il tuo guardo mi calpesta! Tu sei forse il dio segreto che da sempre alberga nei miei sogni, ed or festa d'un dio che credevo in riposo, incorruttibile come il tempo, come la mia sonnambula memoria? O forse sei un suo simulacro, l'angelo rinnegato che sempre fruscia alle mie orecchie con lampi di profezia? Che importa se è solo mia pazzia? Di certo so che il vivere che finisce a te ritorna, brezza che scuoti i polsi e sfavilli in orme di tenera bellezza.   Poesia   Tribolato vento d'affanni è questo, di memorie riapparse nel sotterraneo fiume dei ricordi, fragile come oro di capelli che facilmente s'invola: è la tua voce roca, eppur di giglio che così mi giunge, di te non vista, ma pensata, di te inesauribile e cangiante cui sempre io m'appiglio; e torna la fretta del primo bacio, l'impronta stretta delle tue reni, della mia carne accesa che ancor sorpresa si rammenta di esistere   Sponda di mare   Eri sponda di mare eri stagione appena dischiusa eri impossibile miraggio; per me che anelavo all'ultimo luogo cui sostare, eri il confine del mondo, la fine del viaggio, la terra or or dischiusa ove, immobile, perdutamente navigare.   A Guido Cavalcanti   Ballatetta   Che ne sai, tu, ballatetta, della crudele temerarietà delle donne, del loro avanzare con passo sicuro tra i sassosi marciapiedi e gli esosi mercanti! Nulla tu sai, ballatetta, che te ne vai "leggera e piana" a salutare aurore impure, e colorate non più di valzer, ma di ritmi strani, e di commedie vane, cui oggi la ventriloqua terra affida menzognere carezze per noi troppo oscure. Che ne sai tu dello spirito di Chopin che ci fa piangere, nel ricordo di una donna dal triangolo a puntini d'oro, che, entrando, placava con le sue piume la pioggia ingorda dei piccoli uomini in bombetta, che ora non san più riconoscere la tua morta voce, ormai chiusa in una scatola di metallo. Oh, se avessi or io le sue variopinte piume per ripararmi almeno dal freddo sul davanzale coperto di neve! Intenta a spiccare il volo nemmen la tua nervosa mano è pronta a piangere con me quella rara gioia che si spande per il mondo e più non ci sfiora, perché con essa è andata la mia giovinezza che tu non sapesti afferrare. È dunque, forse, agonia? Sì, proprio la mia, chiuso come sono nel cavo d'una infrangibile bottiglia, a ripensare ancora al suo polso nudo, a come camminava, a come sapeva distillarmi lacrime d'oro suonando Chopin che le danzava in ventre! Ma tu va', ballatetta, va' ancora da lei ovunque essa sia e, come me, non ti curare della crudele temerarietà della donna mia.   Bianche amarene   La mia casa era bianca a primavera, tra le bianche amarene. Or la casa è grigia e divelte le amarene. Solo talvolta, nello strepito dell'alba, mi pare di sentir risa di angeli danzanti a primavera, e vedere bianca la casa tra le bianche amarene.     Un po' più in là   Vi sono giorni in cui mi pare di non saper comprendere i suoni, i gesti delle parole in movimento, quasi fossero solo canne vuote, rivestite da ampi spazi di silenzio.   Ma qual è la lingua degli uomini? Quale la lingua per gli uomini? Quale il mistero che riveste le sillabe di magia e le fa volare verso terre fantasiose e lontane?   Io parlo, parlo e quasi gioiosamente rido, e nessun sa quali onde di dolore perennemente si frangano, come se il mio petto fosse il mare delle lagrime, ove le parole mi navigano sempre un po' più in là     Con un sospiro   Con un sospiro lacerammo il silenzio ed invitammo l'universo ad entrare.   Ardita fu la magia, ma non bastò a farci amare.     Le parole dell'alba   Ti desterò con le parole dell'alba, vivaci sotto i profondi silenzi ultimo lembo di sogno lacrimale,   ti desterò con labbra d'amore, prima improvvisa luce naturale che ha Te come certa meta,   il tuo soffrire, la tua carne inquieta     Io ancora ignoro   Io ancora ignoro se sia più importante discendere o salire; se dall'albero cadere fino a terra per scavare nell'umano, e lasciarvi la pena di un'impronta, di una guerra; oppure in cerca di nuovo nascondiglio ascender verso il cielo, il divino, il sovrumano, per udire il bisbiglio degli dei che cantano tra le stelle lor saggezza alle tenebre lontane.   Purché non sia solo vento, purché non sian parole vane.     Le cose a metà   Se provassimo talora a lasciare le cose a metà, non finire niente, tralasciare, trascurare, pronti a ripartire, a riandare quasi un'altra vita, un'altra città   Se provassimo talora a fermarci a sognare cullati dalle parole, cullati dal vento indifferenti a quello che resta ancora da fare ad inseguire il filo interrotto d'un sentimento   Se provassimo a lasciar le cose senza doverle finire come se avessimo tanto tempo prima di morire...     Preghiera   Camminare con passo leggero, attraversare con ali d'azzurro il cielo del meriggio.   Essere luce portata dal vento prima che il mondo risuoni del frastuono della Tua voce ed io ricada, miracolo ferito, nella pingue pianura di sonni e d'affanni.   Sì che nemmeno gli angeli mi possano sentire.     Nostalghia   Il mare aperto della nostalgia si dilunga sul mio paesaggio, su quella valle contorta che io chiamo cuore, pazzo o savio che sia.   È un luccichio senza colore, un fiato senza sinfonia.   Ignoro il giorno del suo lento svanire, ma certo so l'ora della sua comparsa: essa coincide col tuo sciocco partire.     Se come la luna d'oro   Se come la luna d'oro si potesse riviver da capo le passioni insistenti, il disdoro, la sofferta costanza, le gioie soffuse di velo, le ansie di andati balocchi in notti mai lunghe abbastanza non più timorosi del cielo, noi stessi saremmo luce riflessa, ad abbagliar gli incerti occhi.     Hai una piccola borsa   Tu hai una piccola borsa che porti a tracolla in cui è contenuta tua vita trascorsa, tanti ricordi, collane e colline, tante piccole gioie bambine: pezzi di luce, boschi pigri e bui, letti di felci, ferite di augelli, un fondo d'estate, piaghe di selci, alcuni capelli, parole strappate.   È tua l'esistenza lì in fondo racchiusa, sofferenza che angoscia il tuo breve nome, perché nella piccola borsa conchiusa - oh batticuore - manca sol la parola   Amore     Delle tue labbra ignoro   Delle tue labbra ignoro il magico divenire, il continuo mutar sapore ad ogni istante.   Meglio di me è l'ape che controlla ogni giorno del fiore l'oro: ella è la migliore amante.     Falsario per amore   Le parole si fanno semplici, trascorrono, si fanno audaci, si insinuano e si rincorrono in cerca di un cammino: io le ascoltai nel verno che gelava. Non so se fu per seguire il consiglio di Agostino: «Ama et fac quod vis», o per l'idea che oramai mi perseguitava, che, senza maschera, amai. Amai lieve come i poeti, pronti a blandire, a sfiorare con man leggera, sempre in precario equilibrio tra il viver e il morire. E la mia vertigine che sapora d'altrove riconobbi, e il viale su cui passeggiano i tuoi sogni, e per felicitarti, solo per felicitarti, ti narrai solo storie ubriache e stanche profezie, il ritrovato di libri per caso aperti, la magica ironia di John Donne al crepuscolo di un amore, al principio di un altro. Ma ti stupiva la meraviglia di tale forma e la nuova sapienza temevi, confondendo diletto con delitto, e non comprendevi tra vita e letteratura chi sia madre e chi figlia, e quale delle due si lasci dall'altra sommergere, e quale dal faticoso premio detergere. Perciò, non hai parole cui io creda, mi dicesti sospirando, fiera del tuo io, in cui solo credevi, soffocata dall'immagine che era solo il tuo rimando. Ah, se gli specchi riflettessero prima di rilanciare i visi, e anziché perseguitare immagini, rimandassero sussulti e idee, e sorrisi! Nel labirinto dei miragli che ci deformano, senza più determinare l'agente dall'agito, come posso io ancora riacquistare il prestigio che più non mi si affigura? Io che non credevo d'averlo mai smarrito, io che peccator non sono, io che solo ho esaltata la ragione per condurla a quel suo canto d'estiva pienezza, che taluni chiamano passione... Così or che oscure primavere mi sovrastano la mia follia non ancor sazia mi percuote e sfiora la bellezza nelle parole perennemente in volo. E dopo che s'è incarnato in me il tuo dolore, di stella in stella danzo, falsario sì, falsario per amore.     Evanescenti arpe   Quando hanno scarpe ricolme di sabbia, i poeti s'inventano palmizi a circondarli, e suoni di evanescenti arpe a rincuorarli

Per leggere l'opera 6° classificata al concorso Città di Melegnano 2000 sez. poesia Per leggere l'opera 10 classificata al concorso Il Giro d'Italia delle Poesie in Cornice Per leggere l'opera 7 classificata al concorso Città di Melegnano 1999   Tornare alla Home page.     PER COMUNICARE CON L'AUTORE mandare msg a clubaut@club.it . Se ha una casella Email gliela inoltreremo. Se non ha casella email te lo diremo e se vuoi potrai spedirgli una lettera presso «Il Club degli autori, cas.post. 68, 20077 MELEGNANO (Mi)». Allegate Lit. 3.000 in francobolli per contributo spese postali e di segreteria provvederemo a inoltrargliela. Non chiederci indirizzi dei soci: per disposizione di legge non possiamo darli. ©2000 Il club degli autori, Patrizio Pitto Neri Per comunicare con il Club degli autori: info@club.it Se hai un inedito da pubblicare rivolgiti con fiducia a Montedit   IL SERVER PIÚ UTILE PER POETI E SCRITTORI ESORDIENTI ED EMERGENTI Home club | Bandi concorsi (elenco dei mesi) | I Concorsi del Club | Risultati di concorsi |Poeti e scrittori (elenco generale degli autori presenti sul web) | Consigli editoriali | Indice server | Antologia dei Poeti contemporanei | Scrittori | Racconti | Arts club | Photo Club | InternetBookShop | agg. 27 aprile 2001