LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

Poesie tratte dal libro Il tempo, la memoria  di Adriana Scarpa Adriana Scarpa, Il tempo, la memoria, editrice Montedit, 1997, Collana Le schegge d'oro, i libri dei premi, pp.32 - Lit. 6000 ISBN 88-86957-24-6

Lettera a...   ... te la porterà un cavallo, forse o un pavone di luna questa mia lettera. Decifra la grafìa del filo d'oro il limìo dell'unghia. È passato attraverso vetri socchiusi s'è curvato ad ondate di marea ed ora è qui il messaggio. Piccola luce che di me racconta e attorno spande la polvere dei gigli l'argento liquefatto dei pensieri.   Ti narro col mio scritto di come si possa attorcigliarsi dentro un ricciolo o farsi nota sul pentagramma dello spazio. Leggimi in controsole ho usato penna di cigno intinta in succo di limone e una corteccia invisibile. Le parole puoi frantumarle (come il diamante tagliato si moltiplicano in facce di luce) e l'una che era si muta in cascata di suoni. Così molto saprai dell'arpa ricurva, dei fianchi con braccia di salice, delle mie stanze per grilli.         Il cielo si appoggia su di me   Racconterò il respiro del tempo - dicevo - narrerò lo splendore del pensiero. Dovunque fossi trovavo angoli miei da scandagliare e non lasciavo inaridite gemme sul ramo ma proiettavo già schiudersi corolle e infrondivo il cielo. Anche adesso non lascio che si fermi la montante marea di sensazioni e pettino adagio i lunghi capelli dello spazio, scavo dentro nodi di luce.   Il cielo si appoggia su di me note inquietanti, respiri mi giocano sulla carne, vengono a tentarmi, a vivermi.         Schegge di specchio   Esci dallo specchio non restare imprigionata dentro altra metà di me, spirito del mio «di fronte» soprammobile matrioska che rinchiudi le mie cinque anime.   Se rifrango l'immagine mia dentro schegge argento-mercurio mi riconosco figura di Picasso con dita blu di Prussia e vene giallo cromo. Si profila nello spazio il mio posto «occupato» trasparente, etereo, fatto di pensieri, entusiasmi e urgenze sulfuree.   Il vento sbeffeggia questo dialogo assurdo tra me e la mia immagine impalpabile ma io riesco a trarne fuori l'anima verde con un guizzo che pare una coda di seta.     Tutto ci si rifà splendore   Forse era appena ieri o stamani. Impossibile tenere il conto dei giorni che vanno non abbiamo dita che bastano a contarli.   Si sfilacciano malinconie oggi il silenzio è teso si muta in sospiro. Chiusi i varchi dell'orizzonte ci lasciamo trascinare come fuochi fatui.   Eppure c'è stato un tempo che abbiamo creduto davvero di essere padroni del mondo (tutta sotto di noi la spianata le case, i piccoli spazi il diamante delle finestre e quei gruppi di alberi in alto come pensieri a sfidare il tetto del cielo).   A ripensarli ancora ci sorreggono. Nelle brevi schiarite tutto ci si rifà splendore che dura appena lo spazio di un respiro.   Anche per quell'attimo soltanto vale la pena di essere vissuti.       Io, un'anfora che racchiude tesori   Ho avuto, ho avuto, ho avuto. Come tenerli stretti insieme i momenti felici? quante dita servirebbero per numerarli tutti? Se le sensazioni all'improvviso mi assalgono e i frammenti di parole, gli sguardi che turbavano, mi accorgo di essere un'anfora preziosa che racchiude tesori.   Non m'importa allora che venga l'inverno dai giorni scoloriti perché ho cuore di sole e canti di sorgente ho piedi scalzi tra filari di viti e cortili di luna.   Forse non darà gemme nuove il mio albero ma le sue foglie sono sempre verdi ed io continuo ad amare la vita.       L'isola   L'isola è perla tra valve di conchiglia cielomare. Lacrima scivolata dall'occhio di un dio.   Segue il moto dell'onda che leviga il suo volto virginale.   A guardarla stando a pelo d'acqua s'alza e si abbassa come un seno di fanciulla sopra cui alita il fiato di un vento innamorato.         È l'ora del ritorno   All'alga, ai giunchi, vorrei mettere gemme, l'aria stanca di lucciole a sera. La melodia, la luce, fra le dita mi sfuggono ai paesi di sabbia, di pietre ocra. Fatto di nidi e musica un pallido tempo scorre sul lento fiume, sulla spuma argentata. A misura dello sguardo varia il vento, si fanno smalto le case, la luna che già varca le nuvole.   È l'ora del ritorno. A quest'ultimo approdo m'identifico con la polena impietrita armonia d'un attimo antichissimo che sciolse il canapo e sparve come cigno in volo.         Le belle figlie di Madama Dorè   Smettere di cercarla, la chiave. Tanto si è perduto per sempre il tempo l'uscio il cancello l'acquario d'oro e l'erba smaltataverde.   Il cuore sta piantato sulle rovine, vagheggia voci e tesori. Ma le conchiglie più non suonano di mare e nulla si è salvato dal naufragio.   Lunghedita tastano se qualche serratura non sia rimasta accessibile ma anche a spezzarsi le unghie ed aprirla cosa mai potremo ritrovare nello scrigno se non licheni pallidi e le belle figlie di Madama Dorè senza più giovinezza. E guai a porsi domande ché quelle sì fanno male. Dentro il piccolo cerchio della nostra conoscenza paiono uccelli catturati che sbattono impazziti contro le sbarre.         I miei «tanti»   Quando il vento è caduto e si imbruna l'intonaco a chiazze di fuori le voci si chetano e dentro la stanza mi porto i corpi invisibili di tutte le nascite che avrei voluto.   Sarei stata acqua fresca dove tingono labbra morbide i fanciulli dell'alba profumo acuto di glicine per ubriacare la notte o tartaruga lentissima, saggia, che conosce le strade del tempo. Sarei nata per essere pioggia viva e lampo dell'anima o il fiore che sgrana la terra.   Ora qui, nella stanza, i miei «tanti» si fondono in allegria, sussurrano contro i vetri e allora spalanco finestre e gli involucri chiusi diventano suoni che vanno in forma di stelle, chiari, liberi, a spargere cose segrete di me tra cuspidi d'aria infinite.     Il volto nello specchio   Lo conosco per abitudine questo viso che mi sta davanti. Non posso affacciarmi, nemmeno circospetta, nemmeno entrando dall'angolo sbagliato, saggiando la superficie con il pollice: quel volto sta già lì, sempre copiandomi.   Credo che se al buio io tasto lo specchio quel volto mi si apposta sulle dita così lo porto appiccicato addosso. E se tento di scrollarlo via ha quasi un movimento musicale; gorgheggiando risate senza voce ritorna ad acquattarsi, zitto zitto, dentro la superficie dello specchio. Dove mi aspetta con l'orecchio teso a captare il fruscio se mi avvicino e ricompare pronto, soddisfatto dell'immutato gioco come fa un bambino.

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